Под натиском тумана

Я люблю тебя, осень, за красу небывалую,
За нарядные листья и тепло запоздалое,

За страду урожайную, паутину летящую,
За грибы и за дождик, за печаль настоящую,

За лазурную просинь, за седые туманы
И за плавно бегущие облаков караваны.

Я люблю тебя, осень, и, как Пушкин, мечтаю –
Красоту своей области я в стихах воспеваю.

Сентябрь 2007 г.

Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленном доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я...

Вот ты проснулась,улыбнулась солнцу:
Спасибо Боже,снова я живу.
Птиц пенье слушаешь ты у оконца,
Молчишь и вспоминаешь наяву:
Упала так,что уж боялась не подняться,
Прошла ты долгий и тяжёлый путь.
И перестала одиночества бояться,
Вдруг поняла свою на свете суть.
И,наконец то,полюбила ты себя.
Увидела себя такой красивой,
Одна ты не бываешь даже дня,
Вновь учишься у жизни быть счастливой!
Друзья,они с тобою рядом,здесь.
Поддержат и помогут,если трудно.
Так радуйся тому,что в...

Смотри, утренний луч запутался
нитью лимонной в холсте занавесок.
Дыши, осень проснулась,
сочного леса огонь зарделся,
окрыленный теплом пробуждения
сентябрьских фраз. Вон,
небо идет на сближение
листопадом облачных крон.
А ты спишь, как младенец,
как снежная степь, как тумана
мирная поступь, а мельница
солнца все ярче, наглее, упрямей.
Спи, не бойся, я тебе расскажу,
что это утро, оно, так схоже с тобой,
нежностью подпоясано, в которой живут
трепет ручья и шепот травы полевой...

Король сатиры, мастер лиры,
своим бичующим мечом
ниспровергаешь ты кумиры
и бьёшь язвительным лучом.

Ты рифм мудрёных не артист,
а просто комик-пародист.

В твоих стихах, таких прикольных,
лирических и не всегда,
ужасно много отглагольных,
но это, право, не беда.

В твоих стихах полно тумана,
а это - почерк графомана.

Написано ни тебе, ни ему, ни ей и вообще - никому, чтобы никто не думал на себя или своих друганов (и подружек, естественно, тоже)))

Мелькают нити проводов.
Свистит состав, туманы сея.
А на распятиях столбов
кровит закатная Рассея.

Лес отбежал и почернел,
и поезд жёсткими губами
целует бронзовый удел,
пропитанный насквозь хлебами.

Спешат косматые стога
укрыться за хвостом железным,
змеёю скользкою река
ползёт от взглядов бесполезных.

И то ли контуры машин
пылятся, съехав на развилку...
а, может быть, Рубцов, Шукшин
уходят от путей в обнимку.

Трепещет шторка всякий раз...
Колёса ритм чеканят мерно...

Дыши, дыши… себе твержу,
Меняя ноты настроений,
И в Небо песней ухожу,
Забыв о суете и лени…

В земных тревогах уставал,
Не принимая ложных истин.
Пусть телом я безбожно мал,
Душой свободен от корысти.

И мне данО ночами петь,
С Луной о чём-то вечно споря,
И боль отвержено терпеть,
В надежду превращая горе…

Дано мечтою бередить,
Дано целИть на сердце раны,
И вдаль глядеть, там впереди,
Лучами сорваны туманы…

Дыши, дыши!.. себе велю,
И каждый вздох мой, как последний...

Скажите мне - кто видел горы,
Покрытые тумана пеленой?
Над ней, куда не кинешь взора,
Вершины зеленеющей грядой
Бегут вперёд. Какое чудо:
Туман разрезал зелень пополам,
А солнышка лучи в то утро
Пытаются пробиться тут и там.

А дальше вдоль горы в долине
Рождаются малютки-облака
И поднимаются с низины,
При помощи дружочка-ветерка
Туда, где синь, простор небесный,
И где они украсят небосвод.
О, как прекрасен дар чудесный -
Воочию увидеть этот ход.

20.05.10г.

Только не смейтесь
как над безделицей,
я же не знаю
чем стих отзовётся -

кружатся листья
жёлтой метелицей,
и вдоль по парку
их шорох несётся...

Цветы в кувшине

Стоит кувшин, а в нём цветы
уже без внешней красоты,

их впору выбросить в ведро,
но это будет не мудро.

Поэтому пускай стоят,
напоминая летний сад

в кувшине даже до зимы,
тогда и выкинем их мы.

Пускай стоят мои цветы
необычайной красоты.

Пройдёт и лето...

Вот так и бывает - в движенье времён...

А он улыбнется и крылья расправит,
И будет парить в листопаде безбрежном,
На строчке 15 землю оставит,
Останется где-то то грубым, то нежным.

Уже недоступным для нас, как когда-то,
Всегда одинок и внезапно печален,
Он просто забыл все былые утраты,
И ждал лишь звонка и вниманья ночами.

Когда от бессонницы некуда скрыться,
Когда от любимой ни слова, ни звука,
А что остается? Влететь и забыться,
И сорванный голос, и вечная скука.

Они равнодушия нам не прощают,
А осенью в...