Под крышею дом

Накроет меня шатром
Раскидистая ветла.
Подумаю: «Вот и дом,
В котором бы я жила».

Уютно. Ни хмурых туч,
Ни солнечного огня.
«Чик-чик»,- поверну я ключ.
Никто не найдёт меня.

Ещё бы мне стать цветком,
Постичь тайну диких трав…
Как в детстве, ищу я дом,
В мечты от судьбы сбежав.

Как в доме, брошенном давно,
В пустой душе гуляет ветер,
Забвения бездушный веер
Его впускает сквозь окно;

Погас очаг мечты давно,
И обратилось счастье в пепел; -
Здесь холодней теперь, чем в склепе,
И неуютно, и темно.

Ах кто б сюда разок зашёл,
Хозяйским взглядом замечая,
Что здесь уныло и печально,
И в очаге огонь зажёг,

Убрал осколки старых ран,
И вымел пыль воспоминаний;
Чтоб ожил дом, весь в пониманье,
Что счастья он обрёл гарант.

Автор: Ольга Волкова

Дед известный в доме бабник,
Волокита, ловелас,
Говорят, что он похабник,
С бородой и седовлас.

В доме отдыха все знают,
Если к даме пристаёт,
Это многих увлекает,
Спать спокойно не даёт.

Утром встретил дед блондинку,
Закипела страстью кровь,
Вновь завёл свою пластинку,
Показав своё любовь.

Но блондинка ведь не знала,
Что с брюнеткой ночь провёл,
Деду эта отказала,
Он к блондинке и ушёл.

Ты слышишь, Ты различаешь,
Ты вновь с неокрепшим умом бежишь,
Не останавливая стук кричащих сердец, убегая в себя,
Ты задеваешь,
Всех тех, кто не смог, как ты сказать "Нет".

Ты кричишь, Ты видишь, Ты уповаешь,
Не замечая других льешь слезы и воскрешаешь
Мимо рычащие лики друзей, родных.

И как в реке Ты утопаешь,
Не сомкнув глаз, Ты их открываешь,
Не убегаешь,
Говоришь, слушаешь, действуешь и внимаешь,
Всему что во вне и внутри.

Ты не ждешь, Ты наблюдаешь,
Не спишь.
А...

Слезы на глазах. Холодно в душе.
Лезвия любви режут мою грудь.
Забери ее, всю ее себе.Пусть теперь она греет твою кровь.
А меня уже не спасет ничто.
Потеряла все, что имела я...
Лишь твоя любовь возвратит меня
В дом моей души...Это для тебя...

В дрожащих сумерках хрустальных
на землю тихо снег ложится.
А у домов многострадальных
из глаз, как слезы, свет сочится.
Озябли бедные до дрожи,
промерзли до костей бетонных.
А им нахально корчат рожи
торговые павилионы.
Павилионы – однодневки.
Увы, им недоступно счастье
весенней первой птичьей спевки,
тепла, осеннего ненастья…
Всего того, что составляет
волшебный, вечный ритм жизни…

Зима пройдет – вновь засияют
на небе солнечные брызги…

Сколько же можно над строками мучаться?
Сам виноват. Захотелось в поэты?
Думал, что сможешь позвать в попутчицы
Музу капризную? Не тратясь при этом?

Клял и ругал себя, сутки промаявшись
Очередным стихотворным трудом.
Уж приготовился бросить, отчаявшись…, -
Дверь приоткрылась мне в Памяти дом.

Мягко ступаю по пыльным ступеням
Лестницы ветхой прожитых лет.
Слышу я чье-то негромкое пение:
С детства до боли знакомый куплет.

Я наверху. В лабиринте сознания,
Медленно, песне внимая...

Двор итальянский зарос виноградом,
Тенью манит за резною оградой.
Север своё подарил мне сиянье,
Черное море - шторма дыханье.

Парус надежды - Балтийское море,
Белая Русь - горечь неволи.
Средняя Азия - плов и лепешки,
Ну, а Москва - всего понемножку...

Но почему-то мне стал самым близким
Старенький дворик Иерусалимский.
Десять ступенек, сотня ворот,
Сердце от счастья на Яффо поет.

Значит нужны были странствия эти,
Чтобы понять, где твой дом на планете.

Мчатся кони, словно птицы.
Эхом звон от бубенцов.
Белый снег лежит, искрится.
Ветер дует мне в лицо.

Вот и дом. Мать - на пороге:
- Заждалась тебя, сынок.
Отдохни, родной с дороги.
Счастье, что приехать смог.

Все знакомо мне до боли.
Веет добротой, теплом.
Младший мой братишка - Коля -
На печи сидит с котом.

Дед, с трудом поднявшись с лавки,
Гладит бороду рукой.
Подойди-ка ближе, Павка!
Вот ты, внучек стал какой!

За столом сидим, под вечер.
Набежало пол-села.
Пьем за...

Пустынных улиц полумрак.

Иду все ускоряя шаг.

Скорей бы дом...