Побудь поэтом

Когда мильярдер
Хочет два миллиарда –
Ка-анешна, он болен...

Когда у поэта
Две сотни в кармане –
Он оч-чень дово-о-о-лен! :)

Я курю при свечах сигарету
И стряхиваю пепел на стол.
В темноте поёт песню поэту
Под кроватью о грусти сверчок.

Но не пой, же в ночи мне о грусти,
Мне и так нелегко на душе.
Оттого, что в отчаянном чувстве
Одиноко брожу в полутьме.

Никого на пути не встречаю,
И ни кто не встречает меня.
По ночам от печали сгораю,
Бод берёзкой сажусь у крыльца;

Закрываю глаза, чтоб не слышать,
Как шуршит под ногами листва.
И ту песню о грусти сверчка,
Чтоб в мечтах хотя бы увидеть
Всё-то...

Шекспир! Не ты ли сочинял?
Поэт, рекою Стратфорда взращенный.
Вершитель драм, судьбой благословленный
Навеки свое имя прославлял!

О Марлоу Кристофер, мыслитель и философ!
Стихи твои приход предвосхищали
Частички Плана твоего, как белый лотос
Чьи лепестки безудержно сияли!

Кто автор этих сказочных новелл?
Не ты ли, Кристофер, кто Кармы не стеснялся,
И с Богом в этот миг соприкасался,
Когда твой голос рукописью пел?

Ты смерти пережил блаженные мгновенья,
И зажил...

Не зовите меня за собой, перелётные птицы,
Я летать не умею. И нЕкуда мне улетать...
Невозможно бескрылым свободно нарушить границы,
А, нарушив, увы, невозможно крылатыми стать.

Невозможно. Но всё ж иногда, вопреки всем законам,
Притяженье презрев, оттолкнувшись от будней и дел,
Мы взлетаем туда, где и вам, испокон окрылённым,
Не летать никогда. Мы взлетаем за край, за предел.

Это там, высоко, мы находим своё вдохновенье,
Забываем реальность, летим среди ярких планет,
Где теряется...

Бывают в жизни глупые обиды:
не спишь из-за какой-то чепухи.
Ко мне пришёл довольно скромный с виду
парнишка, сочиняющий стихи.

Он мне сказал, должно быть, для порядка,
что глубока поэзия моя.
И тут же сразу вытащил тетрадку -
свои стихи о сути бытия.

Его рука рубила воздух резко,
дрожал басок, срываясь на верхах.
Но, кроме расторопности и треска,
я ничего не видела в стихах.

В ответ парнишка, позабыв при этом,
как «глубока» поэзия моя,
сказал, что много развелось поэтов,
и...

Гроб. Цветы. Лоб бледный - бледный,
Словно статуя в гробу.
Все ему сказали: "Бедный,
Что роптал ты на судьбу?

Или денег было мало,
Или не было любви?"
Лишь она ему сказала:
"Если хочешь - не живи.

Возжелал ты, глупый, юный,
Слишком яркую мечту,
И погнался за фортуной,
Не осилив высоту.

Слишком странная забавы -
Быть поэтом в двадцать лет".
Ведь коварна птица - слава,
У нее любимых нет.

Весь в цветах, как сад, пол зала,
Лишь открыт дубовый гроб.
Я его поцеловала
В...

Мне письма пишут…-
Иногда, но мало их читаю…
Сквозит рефрен средь содержаний…-
За Поэта признают…
«Мол, к Вам пишу я…,-
своего значения не знаю…
Определите ( из контекста… ),
не сочтите уж за труд…».

Опять про травки некие и бесконечные…,
и липовых героев…
Про ожидаемое больше, вечно, в жизни этой,
но, увы ( для них ) кругом обман…
К нему туман… А как без рифмы сочной столь
( но вроде ), меж убогости настроев?
Опять же о душе, где состояние мерилом
постоянным - суть тоска...

Я – поэт, а не художник.
Хоть фантазия богата,
Передать мне невозможно
Краски этого заката!

Я от всей души стараюсь.
Для того хоть душу выну!
Равнодушно ночь стирает
Гениальную картину.
15 ноября 2010 г.

Ты мне уже не позвонишь,
И в дверь не стукнешь рукой.
И в ласках моих не утонешь,
Не встретишься с милой душой.

А встретишь сердце поэта,
Ничего он тебе не споёт,
А только, как знойное лето,
Спокойно и тихо пройдёт.

Пройдёт, не скажет ни слова.
Забьётся сердце в груди,
И чувства пробудятся снова,
Хоть снова песни пиши.

Но больше ты мне не позвонишь,
Не встретишься с милой душой.
И в ласках моих не утонишь,
И в дверь не стукнешь рукой.

Оставив позади мечты
Ждать лишь удара со спины
Уже давно не видеть сны
Забыв значенья слов любви
Просто собраться и уйти
Уйти, скрываясь от проблем
И просто сделаться никем
Косить под нового поэта
Строчить в тиши ночной куплеты
Зима,метель и минус 20
Пора уже мне собираться
Простите все кого задела
Просто до этого мира мне нет больше дела...