Побаливают раны

Однажды, ранним утром, звонок вдруг зазвенел.

(Мужчина рядом с женщиной отчаянно храпел.)

И тут она вскочила, да начала орать:-

«-Вставай Васёк, Проснись, осёл,

Звенит звонок, мой муж пришёл!»

Васёк вскочил, трусы надел,

С балкона спрыгнул, вниз летел,

Летел и думал он сопя:-

«Коль муж пришёл, то кто же я?»

Зачем ты ранила меня.
Остры кинжалы порицаний.
А крики лучше разменять
бы на восторги восклицаний.
Зачем терзаешь струны ты
души, что съёжилась в бессилье.
Она желала правоты,
но тщетны все её усилья.
Я не ударный инструмент.
Стучать по мне не нужно точно.
Недоуменье как цемент
мне губы склеивает прочно.
Не дамся в руки палачу,
взгляд, отражая равнодушный.
Я оглушительно молчу,
прозревший и уже ненужный.

В предрассветную рань
На берёг Черноморья
Выходите гулять
Босых ног белы стопы,

И прохладный песок
Ощущая Затоки,
Будто сизый дымок,
Растворитесь бесследно…

Слито море таким
Со стихией небесной,–
Одинаковый грим
Стёр меж ними границу.

За волною волна –
Пенит ветер водицу;
На востоке видна
Тень зарницы уж стала,

Осветив корабли,
Что плывут от причала;
Мир и небо горит –
Дня начало большого…

Однажды рано поутру,
В лесу кукушка голосила.
Она о счастие просила,
Петух пришелся по нутру.

Услышав петуха вокал,
Она потом всю ночь не спала.
И ноты нежно прижимала,
Которые он за любовь отдал.

Но наш герой давно забыл,
Что пел он вечером ей страстно.
Ему в курятнике прекрасно,
И в лес ходить, уж нету сил…

Морали нет, и жизнь прекрасна,
Он о любви пел не напрасно…

Моё сердце - открытая рана.
В нём два холода и два тумана.
В нём сгустились сумерек тучи
Над любовью моей могучей.
Вот и жадная зависть рядом
Смотрит в сердце голодным взглядом
Добродетельной милой старушки,
Притворившейся лучшей подружкой.
Караульными встали сомнения.
Гордой совести угрызения
Разрывают усталую душу
И воздушные замки рушат.
Что же ты? Ты поможешь делу –
Ты замучишь, и душу, и тело.
Переступишь и позабудешь,
Потому, что меня не любишь...

Расплескай по ранам соль любви,
Чтоб болело, ныло, но смеялось.
Чтобы оглянувшись, позади,
Ярким светом жизнь моя осталась.

Время рвет листы календаря,
Вышел срок, но я готов к ответу.
Обращаюсь к вечности с приветом
В первый день седого января.

Обращаюсь к памяти, огнем,
Вылижи листы моей тетради.
Не хочу, чтоб знали, бога ради,
Как живется трудно, день за днем.

Обращаюсь к ветру, разнеси
Семена любви моей повсюду.
Чтобы, наконец, поверив в чудо,
Потянулись робкие ростки...

Мне стыдно за то, что я ранил любимых,
Бросая бездумные злые слова,
За тыщи часов, мной бездарно убитых,
За то, что боялся, что скажет молва.
Но я ли в ответе за тыщи убитых
В горах, в городах и в ущельях Чечни
Мальчишек России, сынов незабытых?
А те, кто в ответе – при власти они.
Что толку клеймить их хореем и ямбом?
Они недоступны земному суду.
Да, есть Высший суд.
Только он им – до лампы.
Привидится разве что в пьяном бреду.
Мне больно за вас, угощающих урны,
Поверивших в лживо...

Я проснулась утром рано.
Солнце бьёт в глаза.
Улыбнулась я, и снова -
По щеке слеза.

Как мне не хватает, милый,
Твоих сильных рук
И улыбки нежной утром,
И горячих губ...

Разбудила б поцелуем,
Обняла б тебя,
И тебе на истерзанье
Отдала б себя.

А потом смотрела б долго
Я в глаза твои!
Как надёжно! Как спокойно
На твоей груди!

...Я слезу смахну рукою,
К фото подойду.
Я люблю тебя, мой милый!
Возвращайся! Жду!!!

Я просыпаюсь рано утром
И прежде, чем открыть глаза,
Я мир благодарю за чудо,
Что подарило мне тебя.

И чтоб продлилось это чудо,
Чтоб мир любви познать всерьез,
Уже привычка - каждым утром
Задать себе один вопрос:

Что я могу, какую малость,
Сегодня сделать для тебя?
Чтобы в глазах увидеть радость,
Чтоб грусть растаяла твоя.

Сам себе даю возможность
Найти ответ и воплотить.
Поверь мне, это так несложно
Мир за тебя благодарить....

Моим стихам, написанным так рано,
Что и не знала я, что я – поэт,
Сорвавшимся, как брызги из фонтана,
Как искры из ракет,
Ворвавшимся, как маленькие черти,
В святилище, где сон и фимиам,
Моим стихам о юности и смерти
- Нечитанным стихам, –
Разбросанным в пыли по магазинам
(Где их никто не брал и не берёт!),
Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черёд.