По-прежнему

Однажды вечером,
Весенним вечером
Тебя я встретила
Хороший мой,
Цвела черемуха,
А я доверчиво
Пошла по тропочке
За тобой.

Играла музыка
И пели песни
Девчата где то там
За рекой
И пел соловушка,
А я доверчиво
Все шла по тропочке
За тобой.

И мы присели
Под той черемухой,
Где ты впервые
Меня обнял.
И сладко сердце
В груди стучало,
А ты всю ночь меня
Целовал.

Счастливей нас
В ту пору не было
И память бережно
Ту ночь хранит.
И уж седеем мы...

Июль…жара…макушка лета…
НалИлись ароматами луга,
Медвяные от солнечного света,
Все краски радуги собрав.

Душисто мягкая трава
Баюкает цветастым покрывалом…
Здесь безвременья миг познав,
Я млечных истин цепи наблюдаю…

…Лениво тянется рука
Сорвать сладчайшую клубяну…
А в небе караваном облака,
В голубизне бескрайней, без изъяна.

Плывут, гонимые с востока,
Причудливые формы сохранив,
Лишь кратко, в мановение ока,
Мне облик твой изобразив…

Пропал чудесный сон...

Какие-то нескладные стихи
Всю душу за ночь истерзали.
Как будто мои старые грехи
Откуда-то повылезали!

Давно не сплю, в глазах словно песок,
В то что усну, уже не верю.
Слова как камни, прямо бьют в висок,
Но смысл стиха уже потерян!

Пытаюсь что-то записать в тетрадь –
Скользит бумага под рукою.
От злости хочется мне всё порвать
И обрести хоть часть покоя!

Только под утро забываюсь сном,
Что выстрадал, никто не знает.
Но магия почти забытых слов
Меня по-прежнему терзает...

Старый друг, ты ушёл не совсем.
Ты остался и в чувствах и в мыслях.
В наших душах ты вечно живой.
Мы по прежнему помним и любим.
Каждый год мы с тобой по весне,
Точно так же как раньше при жизни,
Славный день – день рождения твой
Отмечаем и было бы глупо

Отмечать эту скучную ночь –
То мгновенье, что было последним
Для порядком изношенной плоти,
Для усталого старого сердца.
Мы печаль в этот день гоним прочь.
Сын твой старший – твой славный наследник
Улыбаясь беседу заводит
О тебе...

Скоро цифры заменят цвета,
География станет не в моде,
В царстве разума хаос-тартАр -
Правы малые, веря природе.

В царстве разума жестче борьба,
Одиночество - лучший подарок,
Мир по-прежнему лань, а не барс -
Он осыплется сотнями марок.

Сберегут их другие миры
И покажут за деньги в музее,
Не поняв всю серьезность игры,
Позабыв о судьбе Колизея.

Только мирные россыпи звезд,
Подарившие людям беспечность,
Смехом в небе начертят вопрос:
-Кто виновен, что плачет Вечность?

Под светом летних лун я нахожу кресты на простыне.
Кладу их в руки
Меня совсем не тянет жизнь .
Я тлею.
Я не рожу иноскзаний в этом доме,ведь люди не окунались в сенсорную депривацию.
Их целостность не унесет в эфирную сладость,
И дом их стоит бытом,они не моймут моего
ужаса.
А в переди по-прежнему еще не исчерпаемые
вагоны с пылью...

Надоело жалеть о себе

Слабой волей, цепляясь за строки

Бродят мысли в пустой голове

Превращая в вино, жизни соки.



Жадно браги сивушной испив

Я блюю на того, кто мне дорог

Ведь по-прежнему, вкрадчивый стих

Оставляет сомненья и холод.



Лишь теперь, поднимая глаза

Стало жутко смотреть на ошибки

Благодарность, души красота

Закупорились, словно в бутылке.



Вместо них подозренья пришли

И решив, что им надо остаться

Раздраженья с собой принесли...

Вишни в саду цветут белым облаком,
Люблю эти цветы...они мне очень дороги.
В этом саду моя нежная юность прошла,
Там одинокая душа приют себе нашла.

В минуты грусти я бежала в сад,
Он принимал меня...он был мне рад.
Мысли наивные я деревцам шептала,
Только они меня понять могли, я это знала.

Я жду весну, чтобы увидеть эти облака,
Их красота так величава, так легка.
С весною вновь юность вернётся в этот сад,
И он по прежнему мне будет очень рад

Я русский и живу в России
И свою родину люблю!
А мне лопочут, что есть силы,
Что я никак не потерплю,
О том, что мы – страна худая
И пьяный тонущий народ.
Всё это ложь! Ведь я то знаю,
Что в русском сердце Бог живёт.

Начнём с того, что преподносят
Нам бескультурье, стыд и срам,
За деньги мечут и поносят,
Внедряя пошлости обман,
В дела духовные влезают,
Дерзая жизни нас учить,
Святую Русь не принимая,
Хотят во всём изобличить!

Но есть культура в жизни нашей,
Душа по-прежнему...

Всё неважно на этом свете – всё проходит и все страдальцы,
Шельм Всевышний давно не метит – не хватает Владыке пальцев…
Кто же сможет назвать виновных – Правый сектор иль Левый сектор?..
Для одних – патриоты в Ровно, для других – «бандерлогов» секта.

Крым останется: камни, горы, галька пляжная, шум прибоя…
Вор по-прежнему будет вором, а мыслителю – быть изгоем.
И не слишком доступна истина, если Медиа брать критерием,
Голубого экрана мистика - и расцвет и закат империи.

Что поэту...