По ком звонят колокола

Вот телефон звонит телефон
Подходить к нему что то влом
Может это звонит мне зима
Полной скуки она как чума
Если позвонит осень бродяга
Будет слезы лить из бодяги
Лето откликнется жарким зноем
Если весна то быть мне с тобою

Мой телефон звонит
О погоде все сообщит
Осень весна зима и лето
От телефона я жду привета
Где бы я не был он звонит
О погоде мне говорит

2 Жаркой скукой под летом гуляя
О весне почему-то мечтая
Где трава и цветы расцветая
Как под снегом любьви ожидая...

Жил да был Иван Иваныч,
очень добрый стариканыч.
Самоваром его звали
чаепитцем все знавали.
Лет пятидесяти он,
и здоров как чемпион.
Он всегда давал советы,
слал при случае приветы
всем знакомым, близким, дальним,
вот таким он слыл банальным.
Любил звать к себе на чай,
первых встречных невзначай.
Все в селе его любили:
с утра до ночи хвалили.
А тем временем с небес,
злился очень страшный бес:
«Это ж надо, один он
не пьет водку, самогон,
только лишь чаи гоняет,
мне губить души...

Зима расслабилась, разнюнилась, раскисла ...
Расстаял снег и превратился в грязь ...
Осенние лирические мысли
Вновь надо мной былую взяли власть.

Дождь застучал - такой необычайный,
Такой смешной в концовке декабря.
Из всех людей лишь я один встречаю
Его с улыбкой, тихо говоря:

"Чудак! Куда со звоном лезешь ты?
О чем поешь? Кому? Тебя не звали.
Уже давно осенние цветы -
Твои ровесницы - красавицы - увяли.

А ты проснулся, и теперь ревешь,
Считая слезы верным утешеньем.
Ну, как...

Листок чист. Я на краю света.
Лечу вниз. Молчи про это!
Тетрадь рву. Мне не догнать мысли
Весну я жду, а не письма!

Перепутались слова, это ерунда

Припев: Ближе и ближе, лечу я всё ниже.
Всё дальше и тише,
Но кто-то всё слышал.
Всё знает, и скоро замрут светофоры.
Замёрзнет и море.
И море слёз тронет лёд.

Зачем ждать? Терпеть я не стану.
Кого звать, когда устану?
Звонишь в дверь. Меня нет в доме
Ты мне поверь. Любовь в коме.

Сыграй мне, синий ветер,
Сегодня песню моря
И серенаду листьев
О радости и горе
И буду каждый вечер -
Я флюгером на крыше
Играть в пятнашки с ветром
И песни петь неслышно...


2. БЕЛЫЕ СТИХИ

Белая радость
И белая зависть,
Белое –
одиночество!
Белое счастье,
И белые лебеди,
Белой фаты -
Непорочность!
Чистой страницы,
Холста ожидание -
Может окно
в бесконечность?
Белого савана
И упокоя -
Самая белая
Вечность!



3. ТИМТИЛИМЧИК

На...

Окинь владения тоскливым взглядом:
На башнях бьют колокола
В награду спинам, ищущим прохлады
Лишь арбалетная стрела

Над этой замкнутой долиной
Ты птицей пролетишь не раз
Покуда день дремотный, длинный
Не растревожит трубный глас

Здесь будет сталь о сталь тупиться
Меж облаками и травой
Победный крик, что слышит птица
В тоскливый переходит вой

И долго выжженной равниной
Я буду гнать своих коней –
Ведь пустота, что смотрит в спину
От неподвижности сильней

Заговорён от...

Только поверишь в скупое счастье,
А оно опять отвернется вдруг.
Медленно стынут былые страсти,
Где-то там, далеко, остался друг.

Любовь - это тоже из той же тени,
Где верность утонет в постылой лени,
Где солнце хрустально звенит о край,
За которым, как помнишь, остался рай.

Так и хочется радугу снова пройти
И закутаться в плащ из глухой тишины.
Провести, перебить, обмануть, обойти,
И заставить признать, что кому-то нужны.

Ну а впрочем, к чему? День кончается снова.
Ну давай...

в детстве у меня был мячик.
его клянчил один мальчик.
мячик мальчику не дал.
мальчик горько зарыдал.

в школе я жевал ватрушку.
глазки строила подружка.
но ватрушкой не делился.
мне она: «чтоб подавился!»

в институте был компьютер.
он кому-то нужен утром.
но он нужен был и мне.
это значит – ответ «нет!»

я варю себе пельмени.
друг звонится в это время.
друг, я лучше не открою.
позже свидимся с тобою.

помню первую получку.
тянет женка хищно ручки.
нет уж, хитрая жена...

Не знаю, прав ты иль не прав?
Не осуждаю - сам я грешен,
Тебе так трудно укротить свой нрав:
То кроток ты, то яростен и бешен.

А сердце требует любви,
Ответ придет призывным звоном.
Хоть целый Свет к смиренью призови,
Оно не подчиняется Законам,

Всех покоряющей Любви,
И Мир, то плачет, то смеется,
Любовь твоя рождается в крови,
И болью в сердце "трепетная" бьется.

Но, если Чувства с Разумом в раздоре,
Невольно принесешь кому-то горе.

Богородице.

Божья матерь, пресвятая Дева! Что же ты две тысячи лет делала,
С неба, взирая на скорби людские, нас утешала и с нами скорбела?
Или внимала, как души мирские тянут занудливо: – Ave Maria?
Каются в смертных грехах, чуть дыша, зная, что вскоре опять согрешат.
Было ли время, когда ты смеялась, сыну тепло и светло улыбалась?
Вечный твой образ печалью прекрасен не потому ли, что подвиг напрасен?
Не потому ли, что с Роком не споря, матери сохнут и чахнут от горя,
На крест, ссылая...