Платье

Пробило двенадцать ударов
Бом. Бом. Бом
Двенадцать огненных шаров
Промелькнуло
Опускается сон
Как засов

Полночь
Сутки поперек развернула
Вечность еле мигнула
Полночь
Тихо вздохнула
Золушка идет одна
Она не боится воров

Грязное, старое платье
Ну и что
Поздняя осень, ненастье
Холодно
Ну и что
Зажглась на небе звезда
Посмотри
Будущее смотрит в глаза
А на ногах
Хрустальные башмачки

В силу кое-чьих капризов,
Кем я только ни была:
Курицей, Овцой, Лисицей...
Жаль, Волчицу подвела!

Покопаюсь в костюмерной:
Здесь немало барахла...
Можно вырядиться в Белку,
Росомаху и Осла...

Чью ещё примерить шубку?
Может, Ёжкина Кота?
Всё расчёсано за ушком...
Амуниция не та!

Шкуру Синего Кита?
Характерная черта!
Распеваюсь - да не в тон,
Захлебнулся гидрофон.

Вот ещё костюмчик Клона,
В качестве аттракциона...
Что же делать Музе вольной?
Развлекаться - так по полной...

что мне кружение мира...
есть я тебя всю ощущаю
сквозь тонкое платье

1
А вот теперь-то, Мой Читатель,
я, позволения попросив
( хоть и труда сего, создатель ),
суть объясню, в Стихах излив…-
и то, для тех, кто нить сюжета,
забыл давно ( О…, жизни Лета*! ),
а может, и совсем не знал,
презрев А.С. оригинал…
Но к обстоятельствам ( по теме )
вернуться если, повесть чтя,
то рассказать, пора, не льстя,
о главной, в общем-то, дилемме,
Дубровский - в коей - в меру сил -
себя - в француза превратил…

* - Лета - ударение на первом слоге, ибо
речь о реке...

Снова осень в оранжевом платье,

Заведя под дождём патефон,

Кружит с ветром на мокром асфальте

В гуще лип модный вальс "Бостон"...

Ты пишешь сон при помощи пера,
Посланье в вечность,
Исповедь простую!
Ты знаешь, вера все таки жива
В любовь и искренность
Все не в пустую!
Ты ищешь слов,
которых не сказать,
не написать, не внять и не приставить
К тому, что ты еще не раздала
Себя нашему миру, что не славит!
Я верю, что это не есть конец,
А все ж Огромное пути начало!
Когда предстанешь в платье наконец,
Закрой глаза и прошепчи, что знала
Желанья тела, мысли и души
Желанье жить, дышать и просто верить
Что есть...

Ты снимаешь вечернее платье,
Стоя лицом к стене.
И я вижу свежие шрамы
На гладкой как бархат спине.
Мне хочется плакать от боли
Или забыться во сне.
Где твои крылья,
Которые так нравились мне?

Где твои крылья,
Которые нравились мне?
Где твои крылья,
Которые нравились мне?

Раньше у нас было время -
Теперь у нас есть дела:
Доказывать, что сильный жрёт слабых,
Доказывать, что сажа бела...
Мы все потеряли что-то
На этой безумной войне.
Кстати, где твои крылья,
Которые...

Объятая в пламень, в порхающем танце,
Тебя ли я вижу,-на вздохе немея.
Волною играет воздушное платье,
Теплом обжигает,но тронуть не смею.

Зомбирует вспышкой,блеск протуберанца,
Дыхание слышно,дыхание танца.
О,как же ты слепишь, восстание плазмы,
О,как ты прекрасна,-О,как ты опасна...

Сжигая сомнения гладишь лучами,
И лижешь и режешь своими бичами.
Да меркнет сознание в против стоянии,
Да впасть на колени пред силой сияния.

Объятая в пламень,галактик светило,
Да нет тебя ярче...

В новом платье из январской стужи,
Словно гжели расписная статуэтка,
Средь деревьев полусонных кружит,
Оставляя на стволах виньетки.
Лес издалека сливово-черный,
Как гравюр сюжет средневековый,
каждый штрих - старательный и тонкий,
ароматом властвует еловым.
Ах,зима,ты,право,так сурова!
Снежная, и не волнуешь душу.
От метели неспешаще-строгой
словно реки,замирают чувства...
В одиночестве бескрайние равнины -
полусна дрожащего изгои.
Я ж в глазах зимы-аквамаринах
вдруг тепло увижу...

(Содержал сумму возможностей, историй: вычи-
слял, моделировал, создавал, обдумывал и прои-
грывал, производил, делал), Дедал, Стивен, не
вскрывал вен, (с 18 точек зрения, 20 000часов,
для описания (с 8утра до 2ночи), (жизни), мень-
ше дела больше слов, 30 000), проснулся 16 июня
1904г., и Леопольд Блум, (день встречи Джойса и
Норы), одним словом нары), один равен двум,
расщепил сознание, на оброзное и правописание),
без зазрения совести, где и омфал, уход из башни
Мартелло...