Пьесы

На всех из нас есть метка Знака,
И каждый, волей его жив.
Во всех из нас Творца подарком,
Душ наших, трепетный мотив.

На всех из нас есть метка Знака,
В нём карта, наших всех путей.
Их радость, горе, пряник, палка,
И время с местом, средь людей.

На всех из нас есть метка Знака,
В нём наших действий всех исток.
В нём путеводной звездой ярко,
Нам светит Неба потолок.

На всех из нас есть метка Знака,
В нём наших жизней пьес сюжет.
Интриги их и мир, и драка,
Вопросы и на них...

О Боже! О Боже,

Какие узоры!

Милее и строже,

Чем неба просторы!



Кантата какая,

На солнце играя,

Звенит и сверкает

От края до края!



Как будто в полете

Замерзли стрекозы –

Узоры из плоти

Литого мороза.



Как радуга, с неба

Упавшая в камень, –

Мерцающий снега

Пушистого пламень.



Бегу я на лыжах

Заснеженным лесом

И с радостью вижу

Старинную пьесу.



И сладкая мука

Готичных соборов

Вокруг моему

Открывается взору...

Если знал бы, если б ведал,
Что лишь тьмы изнанка свет.
Над собою бы победам,
Не отдал бы время лет.

Не стремился бы стать лучше,
Святость ночи — утром грех.
Полюса меняет случай,
И приносит слёзы смех.

Избегал бы интереса,
Властей малых и больших.
И не драмой жизни пьеса,
Моя стала бы без них.

Шёл бы жизни переулком,
А не улицей большой.
И была бы жизнь прогулкой,
А не битвою с судьбой.

Если знал бы, если б ведал,
Что ложь спит меж строчек правд.
Не искал бы в них...

Безмерно тяжёлою глыбой,
На сердце печали груз стал.
Спасибо за жизнь Бог, спасибо,
Но я, от неё так устал.

Устал от забот бесконечных,
Сует бытовой толкотни.
В их рамках жить тесно и плечи,
Расправить мешают они.

Устал жить довольствуясь тем лишь,
Чему место есть в пьесе дней.
Быть странником нищим как дервиш,
И странно-чужим для людей.

Пытаясь как все быть лишь хуже,
Себя сжав, тем сделать смог мне.
Сжимает тиски боль всё туже,
И жить всё трудней в каждом дне.

И если бы...

Мне в тоскливом ноябре
Не хватает комьев снега.
Я тогда бы больше бегал,
Не месил грязь во дворе.

Дождь противный льёт опять,
Погружая листья в лужи.
Дома я сижу простужен,
Не хожу во двор гулять.

Нечем радовать себя,
Тучи серые, как мыши.
Ход часов всё время слышу,
По минутам час дробя.

Не читается, увы,
Вообще нет интереса.
Осень - сыгранная пьеса
На полянах без травы...

09.11.2022