Пит-Буль

Высоко в гору – Парнас зовется, полез Герасим.
На полдороге присел подумать, полезла рифма
чудная шибко, исторг сейчас же, приятно стало,
собой доволен пацан донЕльзя.
Взглянул на небо – мол, Он услышал?
Коня увидел, того – Пегаса, он над вершиной
красиво реял.
Заметил Геру, услышал, тоже, его раскаты, и был обижен
таким нахальством.
Слетел с вершины он к Гере грозно: «Ты что удумал
стихерка подлый? Не видишь, мы, тут, творим культурно
изящным слогом, разнообразным, а ты глагольной...

Вино враждует с пьяницей, а с трезвым дружит, право.
Немного пьем — лекарство в нем, а много пьем — отрава.
Не пейте неумеренно: вам будет вред безмерный,
А будем пить умеренно — вину и честь и слава!

Авиценна

Что-то пьем и что-то едим,
И бессовестно как-то лукавим.
Без руля, порой, без ветрил
В сводах жизни витаем без правил.

И на белой крахмальной скатерти
Остаются пятна от ужина.
Толпы нищих теперь на паперти…
А Апостолов – только дюжина.

Зерна разума, сеющих в души,
По ученью и воле Христа.
Не желаем подобное слушать,
Полагая, что совесть чиста.

Словно воском залиты уши,
Вспоминаем всуе Христа.
В основании лучшее рушим,
На груди не стесняясь креста.

16.05.04

Я знаю,как здорово жить
На небо смотреть молодое
И ветер волнующий пить
В пути за своею звездою.

Сквозь пошлость идти напролом,
С собою самим не лукавить
И знать, что не будет потом
Позволено что-то исправить.

Как здорово верить в себя,
В любовь свою верить-как чудно!
И лёгких путей не искать
Как здорово, просто и трудно...

"Одна из станций езженного тракта-
Село большое-на речной косе...
Здесь иностранцы-истинная правда-
Сомлев душою-кланялись красе..."

Зайдя на круг-скептически настроен-
Прикинул сразу опытный пилот,
Что этим слухам доверять не стоит-
Жильё и храм не ставят средь болот!

Но привлечённый отблесками света-
Он ощутил предчувствие и страх,
Всему учённый-он таких не ведал,
Глаза косил в стекло и на экран-

Вид на земле размазывает что-то,
Моргни-и вновь всё чётко без следа...
Вот вам...

Я за столиком старой кафешки
Буду пить в этот вечер один,
И за красным вином я неспешно,
Годы юности вспомню свои.
Я друзей вспомню юные лица,
Как наивно казалось тогда -
Наша молодость век будет длиться,
Не расстанемся мы никогда.

ПРИПЕВ:
Ах года, года, года -
Скоростные поезда,
Простучали, как дожди,
Их назад уже не жди.
Ах года, года, года -
Не вернутся никогда,
Всё, что было, то прошло -
Плохо или хорошо.

От вина я слегка опьянею,
Как пьянел от любви в первый...

"На пике" лето, день – "на пике",
И солнце вырвалось в зенит,
И в сердце, и в оконном блике,
Июнь цикадами звенит.
И где искомая прохлада?
Найти ее в пределах сада,
В неповторимой новизне,
И только вдруг, и только мне…

И пить абстрактность изречений,
Вместив июнь в язык бумаг,
Его дебют с игрой свечений,
Обожествляя каждый знак.
Ловить живых фигур поток,
Смакуя рифмы как глоток…
Над головой, раскрыв зеленый,
Свод в пятипалых листьях клена.

По пятнам света и теней
Нет не...

Песцовую шубку накинув на плечи,
Вдоль улиц московских свернула налево,
Но может заметили б, если не вечер
Слезинки - алмазики у Королевы
На черных ресницах беззвучно дрожжали
Как дождь на иголках в смерканье дневное;
Подумали - да, но почти-что сказали:
Наверно и сердце у ней ледяное.
Застыли в ресницах колючие слезы,
Да - в лед обратятся, да - руки-ледышки,
Кто вас ненавидеть заставил морозы?
Зачем же читали вы глупые книжки?
Она ледяною была, но любила,
Она - Королева, но тоже...

Зима — и стали дни короче,
Зима — и вечер длинней стал.
Зима — в стекле оконном ночью,
Мороз узор нарисовал.

А днём, вновь в небе солнце светит,
Мороз — снег хрумкает, скрипит.
Ещё одну я зиму встретил,
Ах, как же времечко летит!

Уже не радует как прежде,
Мороз — и я спешу домой.
Заваришь чай ты снова свежий,
Мы будем пить его с тобой.

С малиной чай напомнит лето,
Согреет нас его теплом.
В нём лучик солнечного света,
Кусочек лета живёт в нём.

Зима — а в нашем доме лето...

Я разрешаю быть самим собой,
не надо слов излишне осторожных.
Я не была привычкой иль женой
так разорви мой шанс...Совсем не сложно

мне перестать блуждать в твоём раю,
стирать в нём пыль своей ночной сорочкой.
Да и вообще, я в ней спать не люблю.
Конечно, просто быть в романе строчкой,

а не главой забредшей не туда,
в чужую жизнь и быть там неудобной.
Наш скромный автор выбросит меня.
Ты, мой герой, окажешься свободным

от неуместных, некрасивых фраз.
И будешь пить с утра свой...