Письмо лене летучей

Запускаем цепную реакцию как змея, летучего
(думает, что дракон, не верим) подхватит ве-
тер, уносится ввысь, разрезая пространство, и
время-рысь, или, не взлетев, упадёт, под ноги в
пыль у дороги, подберёт странник, как подкову,
или никто не заметит, странно, что заставляет
писать неустанно.

«Спит опасность в толпе, днём, и уши не по-
могут, познать, чего хотят глаза, увидят
ли свободу, причастие, причину и забвенье,
тех зрелищ, сцены разыграв, добра», корриды нет
охота на лисицу и та в запрете, только на волков,
он меч достал и качество подков проверил, и вско-
чил в седло и поскакал, куда не знал и сам, лишь
ветер, указал дорогу и синица, и тень поспеть
за ним смогла, он скорость света не побил,
и чёрных дыр не обходил, по кругу, и горизонтов
не преодолел он не спешил и...

«Он посмотрел в зеркало, чтобы войти», постучал,
три раза, почтальона трель, два левой,прямых,тре-
тий в цель. Лель, уже там, с фавном нимфа, «сча-
стливы оба», флейты мелодия, одна для всех, «им-
перия»,идиллия,успех, здесь уже,ужи и змеи, дра-
коны, паны и другие болваны, придуманные и жи-
вые, а вы кто такие? концентрация материи, энер-
гии. трёхмерное тело, с дыркой в голове? какой?
чёрной, а где Ной? его представители? и другие
правители? Почесал лысину, перекрестил лоб,
«чур...

Когда же к нам вернется Свет Души,
Мы станем вновь как боги, свободные от тел,
Но отданные Свету до конца.
А свет пластичен и летуч, творить им наслажденье.
Не знает свет ни узости, ни заточенья,
Но лишь освобожденье в бескрайнем творчестве Любви,
Рождающей, не сотворенной.

Прикованность к Душе, слияние,
с Землею плотной расставание,
в Прозрачность Ока возвращение,
где эмпиреи в сердце обитают,
и полноценность Истины тебя прощает.

Где жизнь не есть процесс, но подлинное бытие...

Была в лесу я тёмном.
И где-то там в глуши блеснуло,
И в этом логове огромном,
К себе с огромной силой потянуло.

И я сквозь гогот тварь летучих,
Сквозь козни сброда ведьм,
Среди врагом-песков сыпучих
Найти сумела правильную ветвь.

И вот бежала долго-долго
К той света полосе.
Бежала!Было больно,колко!
Но нет как белка в колесе.

Всё тот же страх куёт,
Пытаясь сбить с пути.
Но где-то там в глуши поёт
Та птица,что пытаюсь я найти.

Та птица-друг,
Которая поможет выбраться из...

В стихах нелегко разобраться.
В стихах нужно просто жить.
И рифмой легко взрываться
И фразу не рвать как нить,
Ей все прошивать обиды,
Летучие слёзы и боль…
Всё видно, в стихах всё видно
И ненависть и любовь.
Они раскрывают правду
Стежками, сшивая печаль…
Огромная в сердце рана
Тебе ведь меня не жаль.
Я мало видала в жизни…
Я мало узнала дней.
Твердила себе «Проснись же»
Когда я была твоей.
Да, знаю, сама хотела
Сама от тебя ушла
Горячее своё тело
разумом я...

Вот дерево – в нём соки солнца, подземные ключи,
шёлк ветра, стойкость ста зимовок, ста перерождений –
теперь оно – листок бумаги
с отрыжкою чернильной у свечи
в подвале неизвестного поэта –
преемственность – когда поэт вдохнёт,
вернёт, нарежет
одну другую сотню слов ветвистых на плоскости молочной,
тогда природы память, труд и красота найдут
за этим всем, в какой-нибудь душе, очередное воплощенье,
дымясь листвой осенней, обретут они,
как часто происходит, в горне смерти...

Первый луч весеннего разбега
Проникает зорями в сады.
Посмотри, как небо голубело
На твоей ладони Красоты.

Посмотри, как звонко и летуче
Открывают землю небеса,
И бегут ручьями сильно и могуче
Токи обновления себя.

В ширь раскинув ветви
Мы сиренью встретим
Яркий луч весеннего тепла.
Отпуская спело ароматы смело,
Наполняем соками себя.

Чтобы в мир лучистый
Пышно народиться
Всем соцветьем радости, любви--
Нежною сиренью,
Звонкою капелью
И сердечным всполохом зари!

В ощущениях дней, что, бесследно,
исчезают…, а прозы «краса»
повседневностью шествует, бледно,
но являет, порой, чудеса…
невидимок ( Едва ль коих знаю…-
Ведь конкретность, столь призрачна, их ),
но встречаю… похабную стаю,
как гостей и, причём, дорогих…
И, в распитии, звон от бокалов,
под тягучих кумаров «косяк»,
«зависая» от мук ареалов
( в бормотании слабом: « … ништяк…» ),
созерцание, спадающих свыше,
через собственный рок, набекрень,
тяготит что…, но, в меру, став...

Разбившейся на кусочки мутного света май,
на кусочки светопыли, преломившей красоту пустоты.
Осколочные ранения дождя, прошедшего накануне,
словно тонкая плоть клубящегося сладкого воздуха,
оттачивающая рассеянное внимание.
Утро, приправленное черно-белыми кадрами рассвета,
дрожащего на лепестке засыпающей розы ночи.
Раскрывшийся цветок неба, облетающий редкими облаками.
Пробившаяся зелёная мгла поглощает сквозняк влажных аллей.
Лезвие полуденной бритвы, вскрывающее остроконечные шпили...