Письмо лене летучей

Я спал, покуда спать устал...
Гулял осенний дождь по крыше,
Котенок спал в оконной нише,
И упоительно урчал.

Мне не понятно до сих пор,
Как спит он и урчит невинно, -
Не пахнет от него бензином,
Где помещается мотор?..

- Послушай, сколько можно спать?-
"Устройство из игры и лени"
Ко мне скользнуло на колени,
Потом уселось на кровать...

И... показало мне язык,
Зевнув без всяких заморочек!
Пушистый, маленький комочек,
Урчи, я так к тебе привык...

Я хочу кричать...
Я хочу рыдать...
Я не могу дышать...
Мне больно и одиноко...

Метаюсь, молюсь
И снова кричу...
Как в страшном бреду,
Иду спотыкаясь...

Господи устала!!!
Больше нет сил...
Кругом пустота,
Немая тоска...

Смотрел мне в глаза,
Жизнь подарил...
Я думала, это он,
Оказался облом...

Тело сковано,
Не могу дышать...
Я задыхаюсь,
Хочу кричать...

В истерике бьюсь,
Холодеет душа...
Зачем так со мной,
Я не грязная тварь...

Мне говорил -
Что я только есть...

Молчат могилы, мумии, на времена,
Безмолвствуют гробницы, камень сфинкса тих,
Пытаются сказать нам что-то письмена,
Мы слышим шёпот рун и расшифрован стих.

Не забудьте меня, Анабель,
По утру покидая постель,
Чистя зубы, следя за обедом,
Говоря у забора с соседом,
Не забудьте меня, Анабель,
Вы всё так же мне милы досель.

Отчего я так сильно устал? -
За три года ни разу не встал!
Не зажёг и не выключил свет;
(Ах, досадно, и света-то нет!)
Всех забыл я, ваш бедный Марсель,
Не забуду одну Анабель!

Кто-то пишет вам день ото дня,
Только нету письма от меня;
Не сердитесь, предлог мой нелеп:
Я ослаб, я оглох, я ослеп;
Опоил меня...

Интересно вот так получается,
Что когда остаёшься один,
Понимаешь, что жизнь не кончается,
И всё лучшее ждёт впереди.
Вдаль смотря уходящему поезду,
Мне не хочется думать о том,
Как меняются медленно скорости,
И по-прежнему крепок мой дом.

Не хочу торопить я события,
Что случится, тому есть свой срок.
Ждать судьбу под табличкой "Прибытие",
Я не буду, хоть ей невдомёк.
И, смотря на процессы вчерашние,
Понимаю наивность свою.
И хоть выгляжу часто уставшим я,
Я по-прежнему крепок в...

Ходить тропой вчерашних снов,
Пока ещё не тают тени,
Где пыль разбитых городов,
Не объясняет суть явлений.

Менять ушедшее вперёд,
Назло не знающим покоя.
История замедлит ход,
Когда узнает про такое.

Послать письмо себе тому,
Когда ты был наивен прежде.
Тот мир не выжил, утонул,
А с ним и детские надежды.

Давать слова, чтоб не сдержать,
Стерев всё лучшее, что было.
Но от судьбы не убежать,
Когда она не полюбила.

Забыть, зачем ты вышел в свет,
Закрыв окно дождливой ночью...

Ты - чужая, тем вкусна:
Слаще рейнского вина!
Но, поскольку ты «в порядке»,
Ты со мною холодна.

C милой рядом, каждый день,
Находиться мне не лень;
Ноль внимания и ласки,
Хоть пляши, хоть стой, как пень…

Звёзды с неба утащу,
Мужа ядом угощу!
Без тебя все дни страдать мне,
Если страсть не укрощу…

10 октября 2017 г


© Copyright: Анатолий Гуркин, 2017
Свидетельство о публикации №117101006305

Уходили прочь не смело
Дня прошедшего минуты.
Ты печальная сидела,
И задумчива как будто.

Вслух слова не говорила,
Но шептала тихо-тихо.
Вспоминая то, что было,
Открывая чувствам выход.

И они текли рекою,
Не желая оставаться.
Там, где места нет покою.
Но возможность есть расстаться.

Словно ты письмо писала,
Той, себе, ещё наивной...
Лето за окном скучало,
От жары, прибитой ливнем...

07.07.2013

В холодный вечер достаю конверт,
Где письма многолетней переписки.
В них, то вопрос с улыбкой, то ответ,
А вот последняя твоя записка.

Читаю книгу наших прошлых дней,
Где ты и я герой и героиня,
Где снегири, а в мае соловей,
Роман любви не изданный поныне!

Но только на бумаге часть души.
Возможно ли прочесть судьбу как книжку?
И в тишине картины так свежи…,
Листая мысли, шаг твой каждый вижу.

В осеннем парке красная листва,
Стук каблучков – знакомая походка -
Ты в синий ящик...

Когда под вечер сон накроет,
И ты уже как будто спишь,
Пора заканчивать с тоскою,
На фоне будничных афиш.

Свет полон радужных оттенков,
Лишь догадайся разложить.
В обычных комнатных застенках
Любая тварь устанет жить.

Попробуй вырваться на волю,
Туда, где холодно, бьёт дрожь.
А ветер по-собачьи воет,
Да так, что слов не разберёшь.

Там будет верная закалка,
И лень бездельничать уйдёт.
Мне закалившихся не жалко,
А было всё наоборот...

23.10.2013