Письма к стене

Я нанижу на суровую нитку
Синие бусины воспоминаний:
Лица, слова, адреса и улыбки,
Письма и стены незыблемых зданий.
Грустно ли? Вроде грустить нет причины,
Все – чередом своим (может быть, кроме…):
Стали обрюзгло-солидны – мужчины,
Женщины стали – хозяйками в доме.
Легкость былая и вера в идеи –
Яркие бусы давно разорвались…
Первый – меж черными – волос белеет,
Мне, молодой, намекая на старость

Я не читаю старых писем,
Разброс бесцветных серых букв
На желтизне иссохших листьев,
Лежащих стопкою в углу.

Я не пишу давно стихами,
Пришла тоска и ритм забыт -
Увяз прошедшими годами
Порыв души в житейский быт.

Всё выброшу на свалку грудой,
Сожгу бумаги, среди них
Квитанции, все письма... Грубо
Встряхну грехи забытых рифм.

Перепишу рукой, исправлю,
Перед собою буду чист.
А письма новые отправлю,
Я новый белый чистый лист.

Что ты можешь мне дать, если я ничего не прошу -
слишком много скопилось добра. Или зла. Только ночью
я шепчу твоё имя. Нет, я его просто дышу.
Я пишу его в строчку, подряд, упразднив многоточья.
Что ты можешь вернуть, если я ничего не дала -
слишком мало имею, ничем не умея делиться.
Я пишу тебе письма, и ящик почтовый стола
сохраняет надежно и письма, и фото, где лица
не похожи на наши.
И мне не найти ни одной
фотографии, где бы - мы вместе, мы рядом, мы близко…

Я тебя не обрадую...

Ты - моя названая сестренка,
Одна в целом мире у меня.
Я так счастлива услышать голос звонкий,
Я так счастлива, что есть ты у меня!
Ты моя любимая сестренка!
Я не знаю, что тебе сказать!
Я тебя люблю, моя Маринка!
Хочу дочку я Маринкою назвать.
Ты сама наверное не знаешь,
Как мне помогаешь только тем,
Что меня совсем не забываешь,
Просто тем, что письма пишешь мне.
Я тебя не слышала годами,
Только в письмах жизнь была моя.
Я тебя люблю, моя Маринка!
Ты - моя любимая сестра!

Мои любовные письма
Бумагой тонкой шуршат,
Словно желтые листья
В осенних лужах лежат.
Я их несмело писала,
Марки лепя на конверт,
С ветром тебе отправляла,
Долго ждала я ответ.
Ветер носил мои письма,
Ты не читая бросал,
Словно желтые листья
В лужи осенние,на тротуар.

Я все помню - три слова о тебе
Взять и скомкать все листья в ноябре

И расстаться, только не забыть
Не признаться, но еще любить

Так же глупо, как мои стихи
О тебе все, в моих мыслях ты

Для чего все? Если все прошло?
Если вместе быть не суждено?

Эти письма я пишу опять
Сохнут листья… Не на что менять

Наши песни, что все об одном
Под последним проливным дождем

Я не стану время укорять
И не буду что-то здесь менять

Ты остался в этом ноябре
Мои письма навсегда тебе…

Вот дожил! - письма посылают -
чрез Сервер - Опуса лишь два -
меня - Поэтом называют -
здесь - ненароком - голова -
больной гарантией - навалом -
иных ,,Поэтов" - аж завалом -
творения оных - жуть ли - суть -
означит Время - всё же - муть -
интеллигенция - с уклоном -
писать посылы - мастаки -
разумностью - чрез их клыки -
я - пушкинским обозван клоном -
средь возмущений злой молвы -
знать - многого достиг, увы!


Ниже - вариант почти годичной давности:

Ну, вот и дожил! Письма...

Вновь отыскал твое письмо
Прочел еще раз, а затем
Припомнил, как дарил давно
Букет из белых хризантем.

Я многое тогда простил
Пока тоска одолевала
Себе за то, что отпустил
Тебе – что долго выбирала.

Простые, нежные цветы
Без пафосных, пустых намеков
Как символ чистой красоты
Я полюбил за смысл глубокий.

Не уходить тебя просил
Знал, что желанье не отстанет
Нарочно грубо говорил,
Мол без любви букет завянет.

И все же взял желанный приз
Тогда казалось, что навечно
Порой...

Тротуар.
И — стена кирпичей...
Есть и улица...
...красный Кирпич?
Он. Щербатый сегодня.
...и ржавый, местами.
И трещины есть, — чуть повыше и сбоку...
Но странно.
Стена кирпичей остается высокой, —
была бы уложена...
Мудро.
...вся — накрест, внахлест.
И сегодня ли рухнет Стена?
...если Небо — покорно, привычно —
висит чуть повыше...

Стена остается высокой.
...повязаны были рядами,
уступами вверх — Кирпичи.
А по центру — высокая БАШНЯ.
...там хитрое «время»:
стены, кирпичей...

Открытого прошлого лик
Не завьётся, над сердцем паря…
Лишь там, где кончается миг,
Начинается трепет огня.

В болезни простуженных строк
Убирается прошлое прочь…
Но там, где кончается ток,
Правит жизнью безумная ночь.

Ход времени не превозмочь…
Последние строки письма…
А там, где кончается ночь,
Наступает безликая тьма.

Рвут волею отзвуки лир,
Раздавив тишины паритет…
И там, где кончается мир,
Второпях начинается свет.

2006 г.