Письма к стене

Когда проснешься утром выглянув в окно
Закроешь шторы сядешь вновь за стол писать
Ты вот уже который раз давным давно
Не перестаешь ее под утро с грустью ждать
Но каждый раз, ложась под утро снова спать
И с мыслями о встрече той и с ней
Письмо очередное к ней писать
Копить их столько, сколько этих дней.
Как прежде в стопку ты письмо кладешь
Уже со счета сбившись, не считая их
Ты веришь, и ее ты снова ждешь
А в письмах каждый раз вновь новый стих
Он не написан разве только о разлуке...

Нет ничего - ни истины, ни бездны,
Ни отражений – тени пустоты,
И звуки не плывут подобно песне
Над вечностью, роняющей цветы.

В ещё не проявившемся пространстве
Дыханья нет, движение мертво,
И даже смерть в немыслимом убранстве
Своё не проявляет естество.

И нет зерна, что явится твореньем
В божественном кружении огней,
И нету тьмы тончайших проявлений,
И света, что могуч в любви своей.

Нам просто говорить, но как увидеть,
Как явится неведомое – то,
Что сможет и любить и...

Жду от тебя вестей, жду твоего письма,
Быть может, я люблю? Всего скорее да!

Сердечного тепла в конвертик положи,
О том, что не забыл, в письме своём скажи.

Хоть строчку напиши, или словечка два,
Пусть будет пуст конверт, я так тебя ждала!

Известен адресат, живущий далеко,
Я очень жду письма, а ждать так нелегко.

Отправлюсь догонять мечту своих дорог,
Похоже ничего ты написать не смог.

Возможно почтальон мне весточку несёт.
Пойду писать ответ, с надеждой, что дойдёт!

В то утро Орфей снова был в лесу.
Он пел новую песню, точно зная:
Любимая дриада его слышит,
Но так и не рискнул поговорить
О том, что он всё думает о ней.
Что любит он её с той самой встречи.
И, уходя, оставил ей письмо:
«Моя дриада! Можешь, что угодно
Сделать с письмом. Но прежде,
Чем свой гнев обрушишь на меня,
Узнай о том, что я тебя люблю.
Я полюбил тебя ещё с той встречи,
Когда ты вышла на тропинку леса
И мы с тобой представились друг другу.
На этом я с тобой...

Тебе написал я письмо о любви,
О чувствах, живущих во мне,
О том, что творится в сердце моем,
О чем я мечтаю в своем сне.

Всю душу я вложил в листок,
Отдал ему всю теплоту,
Так хочется твоей любви глоток,
Я небо за него прошу.

Письмо свое тебе отправлю,
А с ним помчится и моя любовь,
В душе я с трепетом представлю,
Что ощутишь, когда прочтешь:

О небо, ты все видишь,
Как я страдаю без нее,
Надеюсь, ты меня услышишь,
И скажешь ей, как я люблю ее…

А за окном опять бушует вьюга,
Мороз ко мне пробраться хочет в дом,
А я пишу письмо тебе, подруга,
С улыбкой вспоминая о былом.
160 далеких километров
Разбили нашу дружбу пополам,
Нас раскидало, как снежинки ветром:
Я здесь, а ты осталась где-то там,
В том городке, красивом и далеком,
Где мы с тобой прожили 30 лет.
Мне без тебя здесь очень одиноко,
Но, как назло, нет денег на билет.
160 – так близко! И так грустно,
Что нет возможности ни съездить, ни принять.
Мне без тебя, подруга...

Однажды, я напишу тебе письмо, В нём,попращаюсь я с тобою!Письмо моё, читая не грусти, Ведь я не умерла,ушла лишь в мир иной я!Попала я туда

Знать уже не дождусь я ответа,
До тебя не дошло письмо знать.
Затерялось оно видно где-то,
И не стоит мне весточки ждать.

В мире странное время настало,
В нём теперь всё не так, все не те.
Места в нём, для добра теперь мало,
И совсем нет — крылатой мечте.

Заменил в нём тепло, душный зной,
А меж знойными днями — дожди.
Воздух спёртый и ветер сырой,
Непонятно, что ждёт впереди.

А у вас там, пылают дома,
Там война — убивают людей.
И в ответ уж не жду я письма,
Об одном лишь...

Напишем о любви блистательный роман,
Возьмёмся сообща – и радостно, и грустно.
Никто не разберёт, где правда, где обман,
Где мы с тобой, как есть, а где уже искусство.
Приступим, не таясь – бумага на столе.
А выдумка про нас.
За чем же дело стало?
О звёздном часе речь в морозном декабре,
О доме архитекторов, о суете вокзала.
А дальше что?
Потом…
По линии сюжета,
Пусть будет почтальон,
И письма,
И звонки.
Бумагу отложу,
Задумаюсь об этом,
И наплываешь ты, и снова ни строки...

Горячие письма, как птицы,
Летят с весною по небу страницы,
Лица, лица, любви вереница,
Спешащее сердце письмом насладиться,
Согрета душа.

Холодные письма, как с неба снежинки,
Мелькают, как вспышки, былого картинки,
На лицах холодных бывают слезинки,
И трудно дышать.
******
Молчание любви, загадочный дуэт,
Всегда последует ответ строкою.
Душа всегда дублирует ответ,
Желанию преданной рукою...