Письма и музыка души

Бог ночью письма посылает,
О том,что новый день сулит.
Тут все фантазия решает,
Она о многом говорит.
И если сон приснился страшный,
То непременно рассказать.
И взять стакан с водой и солью,
Щепотку соли нужно взять.
Сказать; - Как соль моя растает,
- Так сон плохой долой уйдет,
А,если сон приснился чудный,
О нем уж лучше умолчать,
А то не сбудется любезный,
Придется снова долго ждать.
Мы письма эти получаем,
И не причем тут гороскоп,
Мы о себе так мало знаем.
Все будет то,что...

В минуты музыки печальной
Я представляю жёлтый плёс,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берёз,

И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...

Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.

Но всё равно в жилищах зыбких-
Попробуй их останови!-
Перекликаясь, плачут скрипки
О жёлтом плёсе, о любви,

И всё равно под небом низким
Я...

Мне так много сказать хотелось…
Получился глупый P.S.
Лишь помада в бумагу въелась –
Поцелуй безликий сердец –

О невыстраданных свиданьях,
Где в свидетелях Бог и свеча,
О болезненных расставаньях,
С наставлением: «не скучать»,

О ночах, прошедших напрасно,
В ожидании чуда-звонка,
От того что все было ясно,
С первой встречи, но только пока

Не призналась себе я в сомненье,
В интуиции утренних снов,
Молоточком стучал добрый гений
По коленке, но, глупая, вновь,

Словно кошка...

Я писал тебе письма-
грех.
Я любил тебя сильно-
жаль.
И в ответ слышал только
смех.
И с небес дождём льётся
печаль...
Я хотел быть таким
как все.
Я делился с тобой
собой.
Мы купались с тобой
в росе.
Но увы, ты уже
не со мной.
Не пугает меня
гроза.
Не страшны ни метель,
ни ночь,
А любовь это Бога
глаза,
Так зачем любовь гонишь,
прочь...

Александр Канторович

Напиши мне письмо о себе, что с тобою творится,
У меня, например, как обычно, ужасный аврал,
Я сижу за столом и листаю отчетов страницы,
И при том вспоминаю, как в щечку тебя целовал...

В твоих мыслях опять – нарастить или все таки стрижка,
Мне б нырнуть в твои волосы, те, что нежнее, чем шелк.
Я сижу и пью чай, улыбаясь как будто мальчишка
И хочу, чтобы день бесконечный, скорее прошел.

Твои вижу глаза (я теперь все в тебе подмечаю),
Что бы вспомнить опять, когда скука не даст мне...

Рву письмо и переписываю заново.
Не сложилось, — так и стоило ли складывать?
Слогом приторным и донельзя осанновым
Не впервой печаль растерзанную сглатывать.

Рву письмо: не по себе от слов и сложностей,
И ничто бы не мешало мне разнюниться, —
Но мне верится, что всё когда-то сложится,
Образуется и даже — образумится.

Ты не пишешь письма мне давно,
Думала ли - так легко забыть!
Осень на дворе. И за окном
Ничему чудесному не быть.

Знаю я: придет опять зима -
Мысли безнадежны и легки;
Буду, буду праздновать сама
Годовщину встречи у реки.

Там где мы бродили - милый мой -
Я хожу по листьям неживым.
Знаю я: цветут цветы зимой
Под покровом белым, снеговым.

Автор: Ольга Волкова

Напишет письмо он ей из Японии:
«Прекрасна страна Восходящего Солнца!
Тут в генах любого простого японца
Заложено действо: поиск гармонии.
Тут всё, как и встарь: на века, неизменно,
И цапли садятся на меч самурая,
Встречают гостей церемонией чая…
Мгновение каждое - связь со Вселенной!

Я любовался цветением сакуры:
Свет, бирюза, волны розово-пенные...
Как будто ввели мне огонь внутривенно,
И счастье, казалось, пророчат оракулы...
А ты не грусти. Я пришлю тебе фото:
На...

И сердца музыку включу,
И улыбнусь я, вспомнив сон,
Мечтаньями наполнив душу

Что ни день, я письма получаю,
Ты строчишь их как из пулемета.
Я читать их все не успеваю,
Ты прости, родная, идиота.
Отвечать я даже не пытаюсь,
Так как смысла в этом я не вижу,
Но тебе, как на духу, признаюсь,
От такой любви мне сносит крышу.

22 мая 2012 года