Пиши

погружаюсь в россию…
в ее даль и пространство.

погружаюсь в россию.
в еЁ не-постоянство.

то леса – то поляны…
то холмы – то равнины…

не найти в ней – средины.
не найти – половины.

вся пронизана ветром…
вся изрезана снегом…

как монголо-татарским –
бесшабашным набегом…

не прощается здешность…
никому не простится…

неказистая внешность?
но – какая водица!



***

ещЁ раз отмечу...

как я пишу.

я отождествляюсь.
и достаю оттуда - из предмета - с которым...

Осенний дождик запоздалый
Капал мне на козырек
Черная кошка пробежала
Наверно ей ведь невдомек…?

Бежит себе, проблем не зная
Надеюсь кто-то ее ждет
Зачем спешу я, сам не понимаю
Хотя до ниточки я все равно промок.

Пишу я стих, и грусть какая-то все гложет
И мысли все бегут передо мной как мимолет
Воспоминания мои меня тревожат
Одно лишь время, за нас все перетрет

Да,понимаю,что я был не прав
В желании любовью,как вином напиться
И насладиться телом и умом,
И многократно с красотою слиться.

Но разве мои помыслы грязны?!
И миг я спутал с жизнью целой.
И я прощал тебя и не винил,
Не замечая призрачных идиллий.

Не замечая,как я жил,живу
Тобой одной,любимой бесконечно.
И если для тебя стихи пишу,
То красоту твою,как и любовь,
Прославит вечность.

Что толку мне описывать любовь,
Ведь многие пытались и не раз,
Пока по венам вилась и бурлила кровь,
Старались чувство обратить в рассказ.

Писали сердцем и влюбленною душою,
Не успевая строки на бумаге сохранить.
И я пишу, но я от вас не скрою,
Как сложно мысли мне изобразить.

Сравнить пытался чувство с жизнью,
Но стало быть оно сильней.
Как дождь всегда уступит ливню,
Так уступает жизнь и ей.

И жарче пламени любовь пылает,
Кто любит, тот меня поймет.
Но холодней зимы она...

Когда Умирает любовь
Когда нам её не вернуть,
Мы пишем стихи в тишине,
И сходим с ума по чуть-чуть,
Часами сидим у окна,
И ночью не можем уснуть.
Когда умирает любовь.
Когда нам её не вернуть.

Когда я в волшебный поток попадаю,
Я будто бы крылья на спину цепляю.
Блаженству такому – паренье венец,
Но вдруг наступает паренью конец.

Я где-то теряю какую-то нить,
Потом не могу её восстановить.
Попавши в поток, из него вылетаю
И снова в мирской бытовухе летаю.

Она меня грузит и с ней мне паскудно,
Жизнь выглядит жалко, порой даже скудно.
И лишь ностальгия, окутавши душу,
Меня возвращает на творчества сушу.

И вновь я в полёте – в блаженстве творенья
По зову небес пишу...

Я такой же обычный парень,
Я пишу обычные песни,
Мне сказали, это призванье,
Я ответил, куда только лезет.

Я шпаною занюханный угол,
Я ломоть, отрезанный богом,
Я шатаюсь ветром по ульям,
Я ищу пни, да сугробы.

Грязным снегом, подрезанным стеблем,
Это я, всем, чем вздумался городу,
Мои тени, черным по белому,
Мои улочки, белым по черному.

Я вином поднимаюсь в горы,
В темну ночь западаю похмельем,
Не в богатство мои годы,
Не в надежду моя вера.

Мои годы песок у моря,
Моя...

Летят на юг птицы счастья,
Но я одну для тебя сохраню,
Чтоб тебе здесь счастливой остаться,
Ведь я тебя очень сильно люблю.

И каждый день просыпаясь,
Я вижу перед собой телефон
И пишу тебе: «с добрым утром»
Пусть смс прервет твой сон.

Мы часто пишем стихи,
Мы часто уходим в прозу,
Мы так рождаем миры,
И чуточку в них похожи.

Бежим из сует в суету,
Бежим от судьбы ошибок,
Читаем, вникаем, живем,
И ищем по ним дорогу.

А на дороге старик,
Сидит, он уже калека,
Он тоже писал стихи,
Не зная в жизни ответа.

Он тоже искал судьбу,
Не зная, она какая,
И только что,
Открылось ему,
Что жив он и она живая.

Живет, и живут вдвоем,
Живут, как пошли на землю,
Сказали, что мы пройдем
Шагнули тогда из вселенной...

Я в пустоте у Вас ищу себе покой,
Но почему-то нахожу одно смятенье.
Пишу стихи дрожащею рукой,
Вы для меня - декоративное растенье.
Ваш чудный цвет, Ваш неизвестный аромат
Меня пленил, пуская в ход воображенье.
И я уже чуть–чуть, наверно, виноват,
Затеяв с Вами это глупое сраженье.