Пиши

Я все пишу,
Но опять без ответа.
Тенью брожу
По окраине лета.

Снова один
Себе друг и товарищ
Между картин
Белых стуж и пожарищ.

Ноет плечо.
От тяжести лет.
Вот вдалеке
Уж забрезжил рассвет.

Тянутся дни
Без минут и без срока.
Здесь мы одни
Я и дорога.

Что же со мной?
Страшно представить.
Буду собой
Сторожить свою память.

Мне нравится, как Вы пИшите!
Такая родная боль.
Девчонка с мечтою стриженной
под гладко блестящий ноль.

Звенящая муха крУжится,
манящая строчка-даль...
Мой день февралём отужинал,
но мне ничего не жаль.

Быть может , я пишу в стихах напрасно ,

Что даже в гневе женщина прекрасна .

И если рубит , то всегда с плеча .

Подумаешь , ну скажет сгоряча ,

О наболевшем в трех словах мужчине.

Поверьте мне , девчонки без причины ,

Не станут посылать Вас далеко ,

А так , поближе , чтоб потом легко ,

Вернуть от туда Вас на свое место.

А я им как мужик признаюсь честно ,

Так хочется девченкам подсказать ,

Мужчинам стоит КОГТИ ПОКАЗАТЬ .

Тебе... пишу... опять я стих...
И о любви... он будет снова.
Не подведу последний штрих...
В последней буковке и в слове.

Я напишу... как я... люблю...
О том... как сердце... бьётся.
Нет жизни... если нет любви...
Нет песни... если... не поётся.

Любовь.. рассвет и зори алые...
Я ... одному тебе.. дарю.
Себя... немножечко усталую...
Тебе... себя... всю... отдаю.

Люблю... безумно я люблю...
Душа... к тебе лишь... рвётся.
Нет жизни... если нет любви...
Нет песни... если... не...

Сознанье закрыто. Уже не пишу.
Наверно, не верно. Наверно, спешу.
Дано всем по силам, не больше того!
Сознанье, бесспорно, творенье ЕГО.

Я мысль посылаю, летит она Ввысь,
Молю, откровеньем ко мне возвратись!
Дай ,Господи, сил мне остаться собой.
Достойной тебя! Чтоб вернуться Домой!

Торжественно Небо в величьи своем,
Торжественно я расстворяюся в нем,
В симфонии Вечности собственный ритм,
И сердце мое в ритм Вселенной стучит.

2007г.

Я вновь пишу,сказать хочу
Что мир люблю земной,любой иной.
Жизнь и любовь ведь это всё одно.
Как можно мне сказать-ты просчитай
Что можно а чего нельзя.
Нельзя мне говорят быть мудрой,
Знать,уметь.
Подальше нужно спрятать всё что знаешь
Иначе быть беде.
Зацепок много на земле,
А быть мне хуже неохота.
Я жизнь люблю,я жизнь творю,
уверенность во мне,что всё могу.
Всё будет так как я хочу
Душа моя не может лгать,
Она учитель мой.
И честь в чести и гордость есть
Душа мне говорит...

Ведь пишем мы не для себя,
Не просто набор фраз красивый,
А чтобы стих посыл донес,
И был понятен и любимый.

Я давно пишу в корзину,
под сукно, и просто – в стол.
Я давно ищу причину,
чтобы кто-нибудь прочёл

Папа Карло без шарманки,
вопиющий в пустоту -
я закатываю в банки
глубину и высоту.

У меня давно зависли
эти банки всех мастей –

консервированных мыслей,
маринованных страстей,
стихотворных концентратов,
настроений купажи,
чьей-то правды без нитратов,
и засахаренной лжи,
пачки прожитых рассветов,
и мотки былых дорог,
и вопросы без ответов,
заготовленные...

я вам пишу, чего же более?
чего еще могу сказать?
я вас люблю еще поболее
еще могу я вас обнять

не пишите вы про зимушку зиму
про морозы, вьюги, снега кутерьму,
про студеные рассветы
ведь от них резона нету
потому
ни сердцу, ни уму

да и славите вы льдины почему?
совершенно дорогие не пойму
умоляю вас, поэты,
сочиняйте все про лето,
про цветы, хотя бы про весну