Писать стихи

Не позволяй душе лениться!
Чтоб в ступе воду не толочь,
Душа обязана трудиться
И день и ночь, и день и ночь!
Гони её от дома к дому,
Тащи с этапа на этап,
По пустырю, по бурелому,
Через сугроб, через ухаб!
Не разрешай ей спать в постели
При свете утренней звезды,
Держи лентяйку в чёрном теле
И не снимай с неё узды!
Коль дать ей вздумаешь поблажку,
Освобождая от работ,
Она последнюю рубашку
С тебя без жалости сорвёт.
А ты хватай её за плечи,
Учи и мучай дотемна,
Чтоб жить с...

Девочка писала стихи
Ровным, красивым почерком.
Светлые вносила штрихи
Очень сосредоточенно.

Солнце озаряло её
Через окно открытое,
Там, где колыхалось белье,
Мамочкой позабытое.

Девочка писала о том,
Что в этой жизни сказочной
Машут ей кометы хвостом
В зареве неба праздничном.

Взмыла над потоком людским
Радуга непослушная.
Весело под ветреный гимн
Змея пускать воздушного!

Летом так легко босиком
Бегать за скучным городом!..
Детство пролетит кувырком
В мире её...

Приветствую тебя, мой друг -
сегодня выпал день тяжёлый,
писать стихи, как будто плуг
тягать, как в мае пчёлы
свои труды свершают, как...
Но я не буду здесь про это,
ты знаешь - это не пустяк,
стихи для нас как эполеты!
Мы пишем их, забыв про сон,
еду и женщин, и детишек...
У нас с тобой один фасон -
поэтому всё пишем, пишем...
Талантом вовсе не хвалюсь,
его использую умело,
я скромный по натуре гусь -
про это заявляю смело!

ШОКОЛАДНЫЙ КОРОЛЬ

За горами, за лесами, за чудесными долами
Шоколадная страна берег моря заняла.
Из отборных шоколадин
Там дворец построен ладный.

И Великий Шоколад
Там на троне править рад!

У него Премьер-министр
Трюфель, преданный артист.
Первым он всегда с утра
На ковре у короля.

Задаёт король вопрос:
- Как стране моей спалось?
Тот всегда ответить рад:
- Сладко! О, Великий Шоколад!

Из большого сундука
Доставал король тогда
Шоколадку для льстеца.
Вмиг её Премьер...

Пишу я тоже стихи,
Но для души, не за плату.
В них мысли свет и грехи,
Всё то, что думал когда-то.

В них нет изящества слога,
Он прост, обыден — как я.
Тепла в них просит у Бога,
Душа негромко моя.

В них не заходится криком,
Она, печаль передав.
Но в их простом слове тихом,
Мой вольный — дикий мой нрав.

Сквозь них я в нежность заката,
Уйду в час Судный душой.
В ней сохранив, всё что свято,
Всё, чем мне мил мир Земной.

Стихи я тоже пишу,
Но для души, как ей мило.
Всё чем...

Однажды сказали - стихи неудачны,
В них крыша повыше и стены косячны,
И окна - одно чуть повыше другого -
А я вдруг подумал: «А мне здесь так клево!»

Когда через двери вхожу я в него,
Душе вдруг становится как-то легко!
И сердце спокойнее бьется в груди -
Кому не по нраву, ко мне не ходи!

Забудь про калитку и тропку, что были,
Цветы в палисаднике, что посадили.
Живи в мегаполисе слов и понятий,
Размерах дотошных, холодных объятьях.

Мне это давно надоело, ты знаешь...

О поэте и переводчике Володе Полетаеве сегодня мало кто вспоминает. 18-летний парень погиб в 1970 году; первая и единственная книга его стихов вышла спустя 13 лет после трагического случая. Между тем, Полетаев - типичный представитель "детей-индиго" - рано проявивший себя и, увы, быстро сгоревший.

Володя родился 27 августа 1951 года в Саратове. Его родители переехали в Москву: Полетаев закончил столичную школу №567, занимался в Доме пионеров в переулке Стопани. В 17 лет его приняли в...

Я человек, который пишет стихи,
И сам себе неприятен.
Свои — я знаю грехи,
Они на мне тьмою пятен.

Я человек, который вроде бы жив,
И цели — в этом не видит.
Но взять нельзя перерыв,
Войти назад в жизнь не выйдет.

Я человек, который родом простой,
И к почестям власти — не рвётся.
Во мне, ум спорит с душой,
А телу — хочется солнца.

Я человек, который не был отмечен,
Мне путь героев не нужен.
Была бы жизнь чуть-чуть легче,
И мир, не стал бы к нам хуже.

Я человек, который в...

Не учу я стихов наизусть,
Я их, выдохнув, просто забуду.
В них души моей радость и грусть,
И порывы стремления к чуду.

Средь заветных друзей и врагов,
Лишь стихи, никогда мне не лгали.
В них души моей свет между слов,
Согревал жизнь мою в дни печали.

Я не гений и в классиков клан,
Не смогу попасть и не желаю.
Мне в утеху души Богом дан,
Стих и в нём, я себя обретаю.

Мне мой стих — вечный поиск путей,
Всё отдав в него — им я богаче.
Он не служит обману идей,
В нём душа...

Хорошие стихи, как скрипка Страдивари,
В них тонкий, нежный звук, как линия пера,
В них можно отдохнуть, как в Коктебеле, Варне;
Любовь ласкает их, как Еву из ребра.

Хорошие стихи - в них точная рифмовка,
Как время на Кремле, в любой подлунный миг;
За все, что на душе, слова они замолвят,
И так они редки, как в жизни славный мир.