Писать стихи

Каждый стих - дитя любви,
Нищий незаконнорожденный.
Первенец - у колеи
На поклон ветрам - положенный.

Сердцу - ад и алтарь,
Сердцу - рай и позор.
Кто - отец? Может - царь,
Может - царь, может - вор.

14 августа 1918

Порвал тетрадь я со стихами,
Перо сломал, чтоб не писать.
И стал спокойно вечерами
В постели мягкой засыпать.

И не смотрю я со слезами
На жизнь и прошлые года.
Как это было вечерами
При тусклом свете у окна.

Теперь о будущем мечтаю
И смело стал вперёд идти.
Прекрасно всё я понимаю,
Что грусть осталась позади.

И стал спокойно вечерами
В постели мягкой засыпать.
Мне снятся сны, что с голубями
Смог счастье в жизни отыскать.

Ни дня без стиха!
Ни часа без строчки!
Ни минуты без рифмы,
Ни секунды без точки!



21.11.2010 г.

Что говорить стихами - это просто.
Красиво, сладко, просто говорить.
Любить отчизну - вот что трудно,
В любви и созидании прожить.

Не могу придумать, больше не стиха,
Вместо строчек ясных, сыпется труха.

Всё, что смог придумать, схоже так на пыль,
Кажется бумаге - чувствами остыл,

Жалко, глупо видеть - этой жизни край,
Но я помню ярко, ярко помню май.

Лето просто кончится, новый будет круг,
Но с тобою вместе, в осень старый друг.

Пусть бумага тихо отдохнёт в углу,
Я же в голос с ветром
"Лишь тебя люблю"

Тихо!!!
Гениальное вылезло стихо!
Вот и стухла,
погасла округа.
По-соседски задрыхла подруга.
В обезьяньем раю - в Гвинее,
в мерзкой Африке
гений – гений!
А в мороз?
Со стаканом и с хренью
прибалдев от стихотворенья,
шар земной я покрою славой.
Сашка Пушкин пригреется справа,
а английская королева
пусть приложится рядышком,
слева.

Я построил замок бумажный,
Его ветер разрушил однажды.
Я построил замок воздушный,
Его ветер тоже разрушил.

Я построил замок песчанный,
Был разрушен он ураганом.
Я построил замок из мысли,
Но забыт был мною он быстро.

Я из времени замок строил,
Но оно нас старит собою.
Жизнь мою в себя оно взяло,
И её мне осталось мало.

Из стихов я замок построю,
Поделюсь в них с миром собою.
Этот замок ветрам неподвластен,
Стены в нём из боли и счастья.

Они каменных стен прочнее,
Не...

Я окружён всегда стихами,
Они вокруг меня во всём.
В листве шуршаньи под ногами,
В бездонном небе голубом.

В закате грустно-алом, чистом,
В холодной, ключевой воде,
В рассветном солнышке, лучистом,
Мои стихи, со мной везде.

В них осени покой и зрелость,
Наивность лет моих младых.
В них юнности задор и смелость,
Печаль, лет старости седых.

Я миру душу в них оставил,
Не гений, а чуть-чуть поэт.
Они — не путь мой, к вечной славе,
Они — души мятежной свет.

И если ты их мой...

Я откуплюсь от бессониц стихами,
Что мне поделать, не скажет луна…
Вензили снов я ложу на бумагу -
Это, наверно, такая судьба.

Я перед ней преклоняюсь немного,
Раньше считал - это вздор, всё пройдёт!
Удаль кипела во мне не напрасно -
Страстно боролся и шёл напролом.

Многие годы истрачены в битвах,
Сердце хлестали врагов бичаги,
Радуюсь я, что когда-то сражался,
Раны не прячу - в них кровь от тоски.

Эти слова, что написаны кровью,
Выстрадал я в той неравной борьбе...

Был недрогнувшей рукою,
Моей долгой жизни стих,
На песке начертан мною,
В нём, людей быт небольших.

Начертал, а жизнь волною,
Дни-песчинки вымывала.
И их времени рекою,
В море прошлого бросала.

Ну а в нём, на дне Забвения,
Оседая, они канут.
До последнего мгновения,
Все, частицей Леты станут.

В живом мире Абсолюта,
Нет, а мир условен наш.
Оглянусь — не жил как-будто,
Всё что в прошлом, как мираж.

Зыбко — времени всё плёнкой,
Скрыто то, что в прошлых днях.
Ноткой...