Пейзаж 16 строк

Вечер.
Превозмогают тень фонари.
Превращаются в зал ожидания окна.
Ты открываешь дверь, закат запирает день.
Ветер поёт вдалеке –
сквозняк попадает в ноты.
Вечер очень к лицу тебе.

Простые истины –
кофе, постель, сигареты, свеча –
как обрывки сельских пейзажей
с их тоскливой искренностью.
Прикосновения – они всегда немного горчат –
это лучшие стихи,
которые никогда не будут написаны.

У вселенной нет центра,
так почему бы ему не быть
сегодня твоим сердцем –
навеяло...

Кошачий изгиб спины - и тут же свернуться клубочком
И сладкие-сладкие сны... Все кошки любят тепло...
Мосты, что разведены, в небесной сойдутся точке,
А те, что уже сожжены - им просто не повезло.
Пейзажи вчерашних дней пестрят итогами взрывов,
И в них не найти того, что в завтра проложит нить,
Сегодня хочется ей придерживаться порывов
И не бояться всего, что названо просто - "жить".

К возвышенной глубокой синеве,
Беспомощной, беспамятной, остывшей,
Низиной ставшей, но когда-то жившей
Оградой стен и древних площадей.
Взлетает ласточка – полет её столь близок
К тому беспамятству, беспомощности – в ней
Все далеко, чем дальше – холодней,
Полет ее тем низок.


* * *

И ничего на свете больше нет,
Или сказать по правде не нашлось.
В открытое окно разносит ветер
Листки исписанные
призрачно и монотонно.
И старые названья улиц,
И чуть блестит поодаль площадь,
И...

Июльский зной, а с полотна пейзажа
Дурманит запах полевых цветов -
Пишу сюжет не для хронометража,
Чтоб лето описать мне мало слов!

Озёр лесных серебряная гладь,
Ручьёв и рек хрустальная прохлада...
Как живописность словом воссоздать?
/Не объяснить ведь вкуса шоколада!/

Лазурность неба, изумруд листвы,
Берёз российских девичью невинность.
И грустно, что не в силах я...Увы,
Простите за минутную наивность...

Владимир Зайченко
================

Капает от солнца с крыши,
Как оно пригрело снег.
Чувствуешь, погода дышит,
То касается нас всех!

Первые листочки вербы,
Вообще все почки тут
Начинают людям нервы
Очищать от зимних пут.

Раскрывается природа,
Раздевается народ.
Вот она - души свобода,
Снежной комы эшафот!
-
Сергей Прилуцкий, Алатырь, 2014

Всепроникающая,
как реликтовое излучение,
лирика твоих глаз,
цитадель твоих слёз –
вот истина,
всегда на шаг
опережающая мысль и смысл.
Всё, что нам надо –
так далеко, и так близко,
в самих нас,
в сердце,
в поисках первых лучей солнца,
сочетающих готику
с ренессансной живописью.

Сто один вид моря
в нашем фотоальбоме,
как один мимолётный пейзаж
на двоих.
По прошествии завтра,
снова наступит сегодня.
Все роли исчерпаны,
а, значит,
мы уже можем,
что-то сказать...

Закрытых глаз
туманные страницы,
словно душа полночного вокзала.
Туман –
и сердце
на полслова откровенней.
Сентябрь хранит свои пейзажи,
как связки старых
пожелтевших писем,
и льют полынь дожди.
Размеренно вода
стекает по стеклу.
Есть только знаки, признаки, приметы.
Ореховые волосы твои,
как паутина ветерка.
Зари гвоздика на гвозде в прихожей.
В трёхтомнике травы
закладкой
серый дождь.
Сырой листвой обдаст прилив осенний,
как будто Арктика проснулась ото льда.
И руки...

На спиралях времён Марс хранит для землян обаянье винтажа,
И мечтатель-поэт пишет хроники грёз на рассвете
О феерии странных красот разбудившего память пейзажа
Синих с золотом гор возле моря на Красной Планете.

Там призывом звучит марсианки пленительной ария нежно,
В переливах звенящих волнуется страсть неземная:
"Для любви нет преград! Пусть прощанья минута придёт неизбежно,
Не забудь на Земле, что тебе буду вечно верна я."

Вторит piano хорал марсианских поющих песков - бесполезно...

Ночь на юге, возле моря
Так тепла и так темна.
Нежному прибою вторя,
Ветерка звучит струна.

Так загадочно, так близко
От меня сейчас волна.
И, сливаясь с небом низко,
Сказки шепчет мне она.

Черный бархат небосвода
Весь расшит узором звёзд.
Ветер кружит хороводом
В море падающих грёз.

Чувствую себя пылинкой
Я в сверкающих мирах.
Вверх лечу я паутинкой,
Растворяюсь в южных снах…

Но лететь мне одиноко,
Не хватает здесь тебя.
Бездна взглядом чернооким...

Твои замёрзшие руки,
сродни ветвям,
утратившим листья.
Твой голос – осенний бархат,
упавший на камень земли.
Мглистая осень
снова в моде,
и ночь с бокалом игристого
входит в твой дом, как в пейзаж,
чтобы признаться в любви.

Пёрышком бледного света
месяц щекочет за ухом.
Голос – как капля дождя,
озвучившая карниз.
Всеми оттенками кобальта
небо набило брюхо,
и перешло на шёпот,
словно осенний бриз.