Песня ветра

Коснётся смерть,
А ну не сметь!
Я каждой клеткою живой,
И я не твой — и я не твой!

Душа поёт,
Я рвусь вперёд!
Живу я так, я так привык,
Я нравом дик — я нравом дик!

Ветра степей,
В душе моей!
Меня так просто не сломать,
Пав встану — встану я опять!

В кулак ладонь,
И нас не тронь!
Я не велик и не герой,
Но я не тля — не тля душой!

Ветра зовут,
Прощай уют!
Жить для мещанских, тихих благ,
Не для бродяг — не для бродяг!
Марковцев Ю.

Я дыхания ветром стану,
Когда дух стряхнёт тела плен.
И в степи от простора пьяный,
Буду мчаться, забыв гнёт стен.

Перестанет терзать ум мыслью,
Плоть желаний своих нуждой.
И не будет меж мной и высью,
Тел живых, суеты Земной.

Меркантильность исчезнет быта,
Сроков важность и их диктат.
И без плоти, мгновений сито,
Я пройду без указки дат.

Ни команд и ни подчинений,
От меня мир не будет ждать.
Без оглядок и без сомнений,
Буду в облаке я летать.

Не гонимый здесь и не...

Время песни последней настало,
Грусти нет в её тихих словах.
Сожаление лишь, что жил мало,
В силу полную, в многих годах.

Об упущенном, я не печалюсь,
Перед миром людей, не винюсь.
Лишь на Небе, в грехах я покаюсь,
И простит, если есть Он, Исус.

А коль в Небо меня не допустят,
То согреет меня Ад огнём.
Там, тем более, проку нет в грусти,
Ведь за слабость, её примут в нём.

И я тихо спою, попрощавшись,
С теми, кто мне желан был и мил.
И спасибо, за общие наши,
Дни скажу — я...

Сколько ж было всего разного,
Было-было, да прошло.
Песня спета, слово сказано,
Каплей стукнул дождь в окно.

Утро зябкое, туманное,
В будний день дверь распахнёт.
Спозаранку снова встану я,
Труд наёмный меня ждёт.

Без чинов все подневольные,
Человеки — я средь них.
И слезы, и пота соли я,
Ведал вкус в днях трудовых.

Непогода, утро хмурится,
Мглою туч и солнца нет.
Мрачно, окон тьмою улица,
Как всегда глядит мне вслед.

С прошлым будущее связано,
Настоящим — миром в нём...

Не спою, о том о чём жалею,
О чём плачет, на душе печаль.
Не поможет — станет лишь сильнее,
В сердце боль, размыв пред взором даль.

Посчитает, мир боль чувств за слабость,
Наградив, презрения плевком.
И позор мой, будет тому в радость,
Кто в душе, считал меня врагом.

Открывал, я раньше душу настежь,
О чём горько, позже сожалел.
Ни о чём плохом, не думал даже,
Но мир в том, порок найти сумел.

И я в песне, между строчек прячу,
Сердца боль, нельзя сказать в словах.
То о чём, в...

А на улице, снова ветрено,
Оттого болит — голова.
Что-то шепчет дождь, шумом трепетно,
Не могу понять, я слова.

Что ж ты шепчешь дождь, о чём шелестом,
Ты твердишь уже, много дней подряд.
Объясняешь что иль чем делишься,
Иль бессмыслицей, размыть хочешь взгляд.

Надоело всё — боль и шум дождя,
Я остыл, озяб — жить мне муторно.
Нервы как канат — тронь и загудят,
Всё не то, не так — всё запутано.

Мутной серостью, зябкой и сырой,
Хмуро мир глядит, мне в окно с утра.
В нём опять...

Сляпал Буратино песни,
Хоть он в песнях не мастак.
Вышло всё не интересно,
Пел он только про очаг.

Я своей любимой сочиняю песни,
Чтобы ей со мною было интересней.
А ещё любимой подарил колечко,
Чтобы согласилась быть со мной навечно.

Нет любви в неволе, сердце только стынет,
Там, где злая воля, нет её в помине.
Женщин покупают, да и в замки прячут.
Мне ж рабынь не надо, пусть они не плачут.

Полюбив однажды, всей своей душою,
Одного я жажду, быть лишь с ней одною.
И продолжу снова сочинять ей песни,
Чтобы жизнь со мною стала интересней.

Для неё приятно,
Каркала ворона.
И ей непонятно,
В чём она виновна.
Перед миром песней,
Хриплою, но честной.

Непонятно как же,
Из души кар-кар.
Всем вредит и каждый,
Видит в нём не Дар.
И не сердца пение,
А зла воплощение.

А всё просто — разная,
У людей с воронами.
Жизнь и в ней прекрасное,
Вкусами и нормами.
В них ворона песнею,
Вызовет агрессию.

Подгоняют данность,
Люди под вкус свой.
Врут про толерантность,
А живут собой.
И в них все чужие,
Будят чувства злые...

Застолье достаточно шумное.
Пир - горой.
Селедка под толстой шубою,
Икорочный рой.
Юбиляр ликует,
Рядом с ним ликуют друзья.
На столе - бутылка, в бутылке - водка,
А в водке - я.
Я - кузнечик беспомощный,
Нас так много в природе!
Меня изловили сволочи
На винном заводе.
Меня пытали иглами,
В огонь бросали.
Смеялись при этом изверги
И хохотали.
Теперь сижу, распластанный,
Забытый временем,
А дома - все, как обычно, счастливы
В кузнечьем племени.
И что же мне осталось здесь...