Песнь творца

Всё Хорошо, что Есть в Мире, что в Мире Есть, Всё Благословенно, ибо Богом Сотворено Оно, ибо Хорошо это, сказал Бог, и Добро, итак, всё, что Есмь, Хорошо и Благословенно.
Есть люди разные, но единые, красивые и талантливые, странные и страждущие, любящие и просыпающиеся, счастливые и благополучные, а значит и благонесущие. Но сколько же спящих людей, не ведающих смысл дум своих, источник радости и печали своей, чудо любви и света своих позабывших в суетливой игре земной своей, о духе мечтающих...

Настоящих войнов мало, их не видно по ТиВи,
Но давно им не хватало такой песни о любви.
О любви, в которой нету ангелочков, нежных слов,
Где за Родину в атаку ходят танки из стихов.
Точно меч букет сжимая, после громкого: - Банзай !
Всех цветами закидает настоящий самурай.
И стихами как штыками, пробивая в хамстве брешь,
Не владея языками доблесть мчится за рубеж.

Счастье наших будущих рассветов,
Эхом слышу в рифмах озорных.
Так давайте дёрнем за поэтов
Вискаря, как сто грамм боевых...

Ничего не случится до сроку,
Раньше времени мы не помрём.
Нет в слезах и стенаниях проку,
Жить должны мы, покуда живём.

Расправь молодец плечи могучи,
Злой тоске не сдавайся в полон.
Скрыть не могут навек солнца тучи,
Ветер буйный прогонит их вон.

Шире шаг, не робей и прорвёмся,
Удалым в мире всё ни по чём!
Возвратится на небо вновь солнце,
И согреет Земной мир теплом.

Запевай, песня жить помогает,
Прогоняя из сердца печаль.
С нею легче дорога любая,
И доступнее дальняя даль...

спета песня февраля
под аплодисменты
март выходит на поля
ждали все момента
дети сняли шубы дружно
потому мешают
и кораблики по лужам
весело пускают

Где-то песни о жизни поют,
И судьба не заломит мне руки
За прощание,
За неуют,
И за горькие наши разлуки.
Вот ещё постою на ветру,
Свою скудную долю восславлю.
Я ведь тоже когда-то умру
И печальные строки оставлю.
Будет осень шуметь по дворам,
Прохожанка, в цветастом подоле,
Чем поможет она докторам?
Если только избавит от боли.
Да ногами вперёд пронесёт,
Постоит в стороне, недалече.
А потом напоследок плеснёт,
Гость листвы на лицо и на плечи.
Вот и радость Господь даровал...

Бессмертный полк. Пентон 2. Песня. Версия 1.0. Виктор Качемцев

Торжественностью сердца одухотворяя,
Едиными ощущениями полны
Девятого развевающегося мая
Мы вместе с освободителями страны.
Мы вместе с освободителями страны.


Пусть слышатся поджигательские акценты,
Но, помня противоправностей череду,
Несломленные предательством монументы
Возносят над победителями звезду!
Возносят над победителями звезду!
Возносят над победителями звезду!

14.04.2015
© Copyright: Виктор...

Без оправданий и невзгод, всё хорошо, так вот,
о чём она, его песня, (а оно всё делается и де-
лается лучше/ гуще, несмотря на то, что закр-
ываем двери, они лезут в окно, пуще),.....
(тузы и дамы, из рукава, идут прямы), без слёз,
любви и стыда, смысла и алфавита, …….
- Зачем-то мычал закрыто,
(звук мммм),
- Зачем?
- А кто его знает? Так он сам себе подпевает,
лель, именно так возвращался в апрель или
май своей души, утро, звуки свирели, как буд
то, не играть же на саксе или...

Ещё на одно моё стихотворение «Глаза твои - врата от Рая» была написана песня и так как по желанию певца и композитора текст и даже название немножко изменились, то я решил выставить его отдельным произведением.

Глаза твои — врата от Рая,
Я их красой навек пленён.
К тебе от страсти я сгораю,
В тебя безумно я влюблён.
Любовь к тебе, мне на чужбине,
Дав силу, выжить помогла.
Пока ты любишь, я не сгину,
И не поддамся чарам Зла.

Припев:
Я молодею душой,
В глазах твоих вновь утопая...

-Что ты выбрала? – Жить, просто жить, представляешь?
-Ты уверена? Или опять в чьи-то игры играешь?
Без кокетства со Мной, ты сейчас отвечаешь?
-Да. Живу. – А что далее будет, ты знаешь?

-Знать – удел Твой, Создатель. Мой всё принимать.
Получать, отдавать, жить, соединять.
Потому что в пространстве принявшем меня,
Я – единая песня и сила Твоя.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2019
Свидетельство о публикации №119041302979

«Творцы» меня не признают,
Я их собою раздражаю.
Для них стихи тяжёлый труд,
А я их — просто выдыхаю.

Не создаю я их в потугах,
Они на кончике пера.
Не рождены мной в тяжких муках,
У них у всех своя порА.

Её во мне они дождавшись,
Наверх — в сознание всплывут.
В них моя радость, боль и счастье,
Они со мной всегда живут.

Они мне — Бога Дар бесценный,
И малой крохи лжи, нет в них.
И ближе друга во Вселенной,
Не отыскать мне, чем мой стих.

«Творцы» меня не признают,
Что ж...