Перый

Перо ложится на пергамент.
А у меня воды мольберт,
И от того меняются с годами
Картины прошлогодних лет ...
Мораль настолько аморальна ,
Она меняется порой .
Мораль бывает материальна
И продаётся в лёт с лихвой.
Ох эти мне засланцы моралисты
Они по жизни эгоисты.
Глаголят о морали так учтиво,
Красноречиво подают основы для тебя.
Но каждому своё порой сулит судьба
И осуждение других бывает так безумно .

Писарь сидит в полумраке,
В комнате тлеет свеча,
Водит пером по бумаге.
Это письмо для гонца.
Этим пером разрушал он,
Этим пером и казнил.
Этим пером и спасал он,
Этим пером и любил.
Просьбы, законы писал он,
Сидя у тусклой свечи.
Жаль, что стихи не писал он,
Мы бы сейчас их прочли.
Время событья уносит,
Судьбы, деянья, года.
Время стихи не уносит,
Люди их помнят всегда.

А, что с нас взять. размер и буквы, что чередой,
идут, сменяя, запятые, точки, крючочки,
ритм определяя, тех остановок, интонаций, из
ничего, создать хотим и пустоту, заполнить
словом, а для чего, не знаем сами, прочтешь,
забудешь, удивишься, перо в руке, опять по кругу,
причина, следствие рождает, всему виной бумаги
лист, чернил флакон, перо и гуска, что-то перо
взрастила, грузно, идя к кормушке, га-га-ча,
и нас крылами провожая, причинности своей не
зная, вины того, что...

Из дальних странствий возвратясь,
Хотелось взяться за перо.
И я, тихонько помолясь,
Сдаю на суд сие перлО.

Конечно, не перлО, а перлы,
Но рифма скользкая, как лед…
И сжав в комок тугие нервы,
Я перлы бросила в народ.

Перо – перлО…
Народ, конечно, не поймет…
Из дальних странствий возвратясь,
Душа вновь просится в полет.

Такую уйму впечатлений
О путешествиях в горах
Так может описать лишь гений
В своих возвышенных стихах.

Я открываю чемоданы,
Ищу заветное...

Ночами не спит романтичный поэт:
Скрипит до утра постаревшим пером,
И так продолжается тысячи лет,
И тысячи лет еще будет потом.

Обиду и боль, удивленье и смех -
В тетради излил он всю душу свою -
И личное вдруг стало общим для всех
А мир ему бросит: «Несешь чепуху».

Издатель изрежет роман на куски:
«Глагольные рифмы отжили свой век»,
Редакторы скажут: «Здесь нет новизны»,
И как-то не гордо звучит: человек.

Но только все пишет усердно пером,
Под серым покровом ночной тишины...

На столе чернильница,
Рядышком тетрадь.
Что-то трудно дышится,
Нынче мне опять.

На столе чернильница,
Я пишу в ночи.
Я вздохну — колышется,
Пламя от свечи.

На столе чернильница,
Мир уснувший тих.
Сам собою пишется,
На бумаге стих.

На столе чернильница,
Слышен скрип пера.
В скрипе этом слышится:
Спать тебе пора.

На столе чернильница,
Спутница пера.
Друг его — кормилица,
И стихов сестра.
Марковцев Ю.

И нет, не то, и всё не то,
Пишу,писать не так уж больно,
Какое бы не взял перо,
Оно напишет вновь не скромно,
Оно напишет не спеша,
Как нужно чувствовать и жить,
Душевные открыв слова,
Вдруг нам откроет, как любить?
А если нет,то не беда,
Мы сами тайну всю постигнем,
От сердца, в губы, голоса,
Мы ими ласково приникнем...
Немного жадно...погодя,
Возьмём перо уже со страстью,
И глядя в милые глаза,
Распишем всё другой уж мастью,
Та масть, то вихрем,то огнём,
Сметёт поднимет и...

На лужайке, возле дома
Гусь купался у ведра,
Клювом воду доставал
И на перья поливал.
После каждого полива
Громко - громко гоготал:
- Га - га - га!

Раз! Перышки на шее. Га - га - га!
Два! Перья на спине. Га! Га!
Три - на брюшке. Га - га - га!
А четыре - на хвосте!
Га - а – а…. Га - а – а….

У-у-уф, устал водой плескаться,
До пяти не досчитать.
Га - а – а…. Га - а – а….
Я немного отдохну,
Лапы красные полью. Га - га - га!

И про крылья не забуду,
Чуть под мышками смочу...

На яблоне в саду
Я вижу вдруг Жар-птицу,
Невзгоды на ходу
Свои теряют лица!

Колышется листва
Под ветром чуть заметно…
Кружится голова:
До птицы мало метров!

Красавица блестит
Златистыми крылами,
Хвостом своим франтит
Как дева соболями.

Она с открытым ртом
И светится искристо,
Рулады льёт притом
По-женски серебристо!

Пронзающий насквозь
Чудесный голос птицы…
С надеждою взвилось:
Я вновь краса-девица!

Успешный перелёт
Воочию из рая:
Души несметный гнёт
От радости...

Вселенной суть достаточно проста.
И создана она, увы, не Кем-то.
Когда-то, не познав еще Христа,
в сиянии грядущего момента
Вы взяли в руки краску и перо,
кого-то на холсте нарисовали...
Но странник, глядя вам через плечо,
сказал: « А не подправить средний палец?»
И, взявши кисть, СВОЕ подрисовал…
Какая сумасшедшая ошибка!!!
Вы посмотрели и, сказав: "Финал",
ушли писать другое что-то тихо.

А холст висел, и каждый видя, что
он больше никому, увы, не нужен,
брал в руку кисть и...