Перу

Бежит строка, за ней другая...

Выводит быстрая рука,

наверняка, еще не зная,

что соскользнет из под пера.

Какому суждено Творенью,

родиться, в этот час и миг,

по Выше Данному, Веленью,

в фантазии, желанный пик.

Что облекает мыслеформы

в одежды нынешнего дня,

и рифмы собирает в нормы,

Единство Смысла, обретя.

В туман окунался день.
Реальность размыта дымкой.
Моя исчезала тень
Расплывчатой невидимкой.

Клонили к земле цветы
Прозрачные капли влаги.
Исписанные листы -
Касалось перо бумаги.

В туман окунался день.
Пространство сжималось, тая.
Осталась одна ступень.
Что ждет меня там - не знаю.

на белом листике бумаги
изгиб гусиного пера.
цветку достаточно немного влаги,
поэту -женщины и капельки вина
творцов ругают за разврат
не понимая их природы.
ведь гений видеть чудо рад.
писать поэмы ,песни, оды!
писатели, актёры и певцы
у каждого свой мир и бог.
идти к осуществлению своей мечты,
дорогой совершения грехов.
всё это окупается потом,
когда чрез сотни лет,
держа в руках потёртый старый том
вздыхаешь:"Как верен был поэт"

Скорпионы плясали в песках черный танец хвоста,
от пожаров дымы убегали в бездонную синь.
Время в белые саваны прятало грех неспроста,
наступала эпоха прощенья. Высокое "си"
допевали планеты девятого красного Солнца,
звукоряд обрывался и голос растаял Души.
Хор лягушек на дне позабытого Б-гом колодца
замолчал навсегда.На свиданье со Светом спешил
дирижер, в сюртуке белоснежном из ангельских перьев,
скользкий раструб колодца гудел иерихонской трубой.
Рассыпалось древесной...

Он был обыкновенный,
совсем обыкновенный.
Но он теперь уходит
из дома с первой сменой,

и даже если холод
и сыро и темно,
он всё равно уходит,
уходит всё равно!

И у него на брюках
чернильное пятно...
И у него есть вечное,
вечное перо!

И палочки для счёта,
и маленькие счёты,
и ранец здоровенный!
Он необыкновенный.

Э.Мошковская

На чистом листе я хочу рисовать
Лишь тебя, но таким как хочу
Образ твой незабвенный пером повторять.
Я сумею, мне всё по плечу!!!
Рисовать твои губы, твой нос и глаза,
Что бы взгляд был печалью исполнен
Я хочу, что б на веке виднелась сеза,
Буд - то ты обо мне сейчас вспомнил....
Я рисую, и линии мягко кладу
Не дай Боже мне, что - то испортить
Сочиняю твой лик в этот миг на ходу
Моей боли портрет будет вторить.
Ты выходишь красивым, как в жизни совсем,
Но рука, что - то вздрогнула...

Письменный стол,перо и бумага.
Стихами легла душа на листок
И страшно от мысли,что жызнь стала адом,
Что счастье своё просто стёрла в песок.
Стихи душу лечат,бумага мой друг
Стереть можно строки,но боль не сотрут!
Писала я с грустью своей и тревогой,
В дали от родного,с безсмертной тоской...
Я все эти строки не чернилом писала,
Писала от сердца,разбитой душой.

Пишу вам друзья, пишу всему миру,
нам вместе будущее строить суждено.
Сплотившись мы построим стену,
заслоном против слабости людской.

Внушать, зомбировать, насильственно эксплуатировать,
пером в история глава занесена.
Нет смысла больше имитировать,
свободу в рамках приличий и стыда.

Эпоха борьбы за господство,
затмила разум в переделе мира на земле.
Высокие чины прикрившись благородством,
лукаво усмехались, законы принимая для себя.

Народ поддавшись на влияние,
был...

Одиночество - это дождь.
Ты не видишь свой путь, но идёшь.
Одиночество - твой туман.
А вокруг - пустота и обман.

Одиночество - тяжкий крест,
Ты несёшь его тысячи верст.
Одиночество - лёгкий пух,
Стадо перьев, а ты - их пастух.

Ты попробуй его удержи,
Оно тает над золотом ржи...
Ты попробуй к нему прикоснись,
Оно камнем срывается вниз.

Если вдруг, надоест тебе дождь-
От него по росе ты уйдёшь,
От него по воде убежишь,
Но заплачет в беседке малыш.
Среди белых и синих цветов...

Как поджигаешь в памяти страницы?
Листай скорей, быть может не сгорю.
Уж коли суждено опять влюбиться,
Блокнот открою новый к сентябрю.

Его листочки глянцем не заблещут.
Не золоченым будет переплет.
Он станет новой и практичной вещью,
В которой будет все наоборот…

Начну его, пожалуй, с многоточий...
Ты намекнул бы мне немножко хоть,
А не давал бы новых полномочий,
Чтоб не спугнуть чуть тлеющую плоть.

Пером златым писать нам будет чуждо.
Мы карандаш заточим на двоих.
И...