Перо

Какой-то замкнутый круг и я теряю тебя...
В цепочке данных событий, мы не находим себя...
И словно скользь по бумаге, перо прошло по судьбе...
Всё так просто читается, но так больно в душе...

Страницей жизни в книги судеб
Холодный ветер шелестит
Февраль, судьбу мою уносит
И зверски рану леденит

Январь светил лучами солнца
Зима купалась от любви
Но ветер- зол
Ветра надежды сомкнули грозные ряды

Той книги многие листы остались девственны под небом
Другой рукой, прекрасные черты, напишет кто то светом
Перо скользит, проходят годы и время сыплется в часах
Ты далеко и все же рядом, мираж растаял в небесах

Я эту книгу закрываю
Сдуваю пыль мечты с листа...

Повествование старо:
Короткий день, сырой и жалкий.
Качалось тощее перо
На шляпе у петербуржанки.
Она по лужам напрямик
Спешила шаткою походкой
И поднимала воротник,
И кашель отдавал чахоткой.
Промозглый город без огней
Скрывал последние обиды.
Надменно высились над ней
Холеные кариатиды.
Я выпрямлялась им под стать,
Мешала ботиками слякоть,
Чтоб через сотню лет понять,
Что не имеет смысла плакать.
Несчастная любовь - пустяк!
Бывают пострашнее муки.
О господи, какой сквозняк...

Пишу от скуки,
Засунув руки
В карманы латаных, затёртых брюк.
Я - пофигистом -
Всю жизнь со свистом,
И ветер преданный, мой старый друг.

Мне все сюжеты,
Как эполеты,
Небрежно, бережно подносит он.
Пишу бездумно,
За что безумно,
Самозабвенно я в него влюблён.

Перо дымится,
И стих резвится
Легко, с задоринкой, в моих руках.
Добавлю строчку
И ставлю точку.
Прелестно вышло как... ну, прямо "ах!"

Стихо готово!
И, право слово,
Есть доверительный ему судья...

На перекрестке всех дорог
Сошлись все боги, значит срок
Пришёл бразды передавать,
Наклон и вектор поменять.

В руках богов скрижаль горит.
И чуточку перо скрипит,
Там ставят подписи свои
Решившие менять пути.

Им надоело жить в строю,
Питанье добывать в бою.
Им любы воля и любовь.
За ними род, семья и кровь.

На перекрестке всех дорог
Есть отпечатки многих ног.
Пришедших волю подписать.
Себя себе вновь возвращать.

© Copyright: Надежда Мунцева, 2020
Свидетельство о...

1

Снова падают жёлтые листья,
Над дорогой унылой кружат.
Осень,словно художница с кистью,
Разукрасила старенький сад.

Я иду и любуюсь природой,
Как природа сейчас хороша.
Яркий день и балует погода,
Улетает на небо душа.

2

Дохожу я опять до опушки,
Нету вовсе печали, тоски.
Снова кажется мне, будто Пушкин,
Здесь проходит и пишет стихи.

Будто я в 19 веке,
Всё прекрасно, как будто тогда.
Жизнь проходит в торжественном беге,
А повсюду одна красота.

3

Пролетают в...

Красные лепестки на титульном листе...
Вино эстетики в рифме для восьми нот...
Две капли обнаженной поэзии пали за смертью знаков.
Стреляй метко и забудь меня лечить.
Дверь вечности...
Я обнимаю тех, кто победил смерть.
Ветер хлещет мое перо,
И молится белая роза,
И раны заживают...

Сохранить бездонный порядок,
Иметь то, чего ни у кого нет.
Вытащить тишину из чернил,
Тишина всегда вынуждает слова взрываться,
Слова раскрываются только на пике.
Развести костры из своих слов -
Так...

Гоните грусть со лбов.
Напрасно не тужите.
Пока живёт любовь,
Как перепёлка в жите.

Живёт и жить зовёт
Своею трелью нежной.
И снова гнёзда вьёт
С отчаянной надеждой.

Обронит вдруг перо,
Его закрутит ветер.
На свете всё старо?
Иль ново всё на свете?

Не думать о беде
Меня недаром учит.
Пока живу - нигде
Ничто мне не наскучит.

Гоните грусть со лбов
И ревность не гасите -
Ещё живёт любовь,
Как перепёлка в жите.

Коснулось вновь перо холста...
Чтото сказало мне - рисуй!
Сегодня день когда мечта
Своей основы может всю
В слова картину заключить.
И я мелодией строфы
Решил свою разоблачить,
Что всё никак из головы
Не выйдет прочь, идею. Ей
Пронзён и потерял покой.
О неземном добре и зле
Эскиз произведений мой.
Как представляю "Ад" и "Рай".
Поправлюсь, оба на Земле
В чьём мы обязаны добра
Отыскивать крупинки зле.
И только ими дальше жить.
Покуда не настанет день
Когда вселенная решит
Что ты...

В осенний сумрак
обмакнув перо,
выводит ветер
наготу ветвей,
словно иероглифы
на рисовой бумаге
затянутого неба ноября.
Холодный смог аллей
вбирает солнца пепел.
В фонарном свете
вьются мотыльки,
иль это снега седина
что мне напомнит
о прожитых годах
вдали
от самого себя,
от зова сердца,
что подчас безмолвно,
как музыка луны,
что бережно хранит
при каждом вдохе
пыли –
вино багряных клёнов
у реки,
пустынных улиц
дым,
дождливых струн свеченье,
вкус ночи
на губах...