Переписанное письмо

Никогда не пиши мне писем,
и не важно, что жду их очень.
Пусть останутся многоточьем
звёзд на небе ночном слова,
что хотелось бы мне услышать...
Пусть гуляют дождём по крышам
или шорохом палых листьев
провожают птиц караван
в чьё-то лето любви последней,
так похожей нa нашу осень...
Твой букет золотых колосьев,
как реликвию, сохраню,
но прошу, не пиши мне писем -
разве что-то от них зависит?
Я боюсь, что свои сомненья
не сумею предать огню...

Записка под ёлкой от девочки Веры --
«Тебя попрошу, добрый мой дед Мороз,
Хоть мне уже семь, я в тебя всё же верю,
Чтоб в новом году ты мне это принёс…»

И список приложен Морозу-владыке.
В нём много чего стала Вера просить.
От модных кроссовок с названьем в честь Ники,
До нового диска к Sony PSP.

А дале приписка (сурово, но мило) --
«Но, если писала, всё это зазря,
И не принесёшь мне, всего, что просила,
Не стану, не буду я верить в тебя!»

- Письмо как миметический подход, стиль,
антипоэзии сто миль, километры, искусство
прятать рифмы, (митры искушение), прение
души и тела, чтобы кого-то задело, энергии
посыл, со смыслом и без, его потеря, веря и
нет, в свои намерения, хотел, а не знал что.
- Ну тебя и занесло.
Алгоритм, создающий сам себя, лабиринт
из одних тупиков и проходов, (чтобы освоб-
одиться и без оков по грани, черте), голос
и с ним, ниоткуда, (уда, для твоей мысли,
её крючок и поплавок, тоска, радость...

Письма рваные в клочья... Дружат с пылью в углах
Скатерть ловко рожи корчит - вся в узлах...
И невольно, украдкой. Я смотрю на часы...
Я снесу.., все в порядке. Я вернусь из глухой пустоты
И будет по-полу кружиться, по-утрам июльский пух
Я пойму касаясь солнца, что уже не слеп, не глух
Легким облаком без стука, по-двери скользнет рука
Улыбаясь, в белом платье... Ты придешь... Из далека.
Два браслета на память. Словно ходики на стене
Может это, чья-то зависть, отыгралась так на мне
Пить...

Сквозь пыльное стекло
Смотрю на мир в кино
Там красиво весело
Все понятно и легко
Беззаботные сюжеты
Приключения интриги
Добродушные соседи
И улыбчивые леди
Да конечно понимаю
Что увиденный мной мир
Бутафорская реальность
Переписанный эфир
Но кино ведь как наркотик
Что увидел полюбил
С знаменитыми актерами
Я по улицам ходил
Я сквозь старый телевизор
Псевдо-город ощутил
Эти улицы машины
Магазины и витрины
Этот город
Этот город он меня заворожил

Вновь включаю телевизор
Ба...

Над мертвенно-белым полем, воронья надрывный траур,
Учит мать стеречь добычу замерзающих волчат,
« Это кто же, в час рассветный, небольшим обозом правит,
Чьи останки под рогожей кони хмурые влачат?!»

« Саша, милый! Уж не ты ли, охладев к земным печалям,
Руки бледные раскинул на соломе ледяной?!
Этот выезд – путь финальный, до реки четыре мили,
Той, что скроет лоб высокий под студёною водой!»

Помнишь, как с бароном Толем, пробиваясь сквозь торосы,
Славу Родины умножил картой...

Утро. Полураскрытый бутон горизонта.
Ледяная вязь сердца,
переписанная с папируса ночи.
Случайная встреча откликнется звонким
эхом молочных волос, лазоревых глаз,
радужных губ. Апрельский почерк
теплом дождя сведется в бутылочный тон.
Вдали пробежит движение чьих-то струн,
еще недавно творивших твое созвучье.
Улицы стянутся сонной ватой.
Сколько еще лун,
сколько еще случаев,
сколько еще ждать уходов-возвратов?
Утро. Тень от ночного костра ляжет пятнами,
вскружится веером над водами...

Однажды раннею весной
Сидел на паперти слепой.
Над обнажённой головой
Плакат был с надписью такой:

«СЛЕПОМУ С ДЕТСТВА – ПОМОГИТЕ!»

Но сам слепой того не видел,
Что в шапке у него монета.
(С утра была лишь милость эта…)

Прохожий, бросив горсть монет,
Переписал его плакат.
Услышав звон, слепой был рад,
Как мог, благодарил в ответ!

Был к вечеру усилен звон.
Слепой не ожидал никак.
И вдруг -- знакомый рядом шаг,
Что поутру запомнил он...

Возведите меня на Голгофу.
Приравняйте к Святым, что вам стоит.
Я с креста соскользну вырвав мясо,
И народ поведу за собою.
Не пойдете. Ну ладно, не надо.
А скажите, чем хуже Его Я?
по воде не умею ходить?
И затягивать раны рукою?
Кровь и мясо набор одинаков.
Тот кто первым толкает идею,
не увидит как мир стал прекрасен,
Расплатившись за веру плебеев.
Неомытые мысли людские,
умирают с потерей героя,
В переписанных книгах веками,
опираясь на чье то былое.
Богу Богово, Людям...

Тень Мельпомены, закулисный рок...
И бутафоры убирают сцену.
Погасли рампы, и молчит подлог
Такой изменчивой и терпеливой сцены.
Спектакль закончен, ни к чему слова...
Суфлер раскладывает партитуру в лицах...
Как странно, но она ещё жива,
Пред публикой готова повториться.
И каждый прочитает в ней своё...
И каждый подберет к словам репризу...
Но это будет вовсе не моё,
А переписанная кем-то антреприза.


© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2018
Свидетельство о публикации №118012808775