Перед иконой

1

Время нам накрасить яйца.
Я прощаю всем вину.
Жду Пасхального я зайца
К поминальному столу.

2

У икон крещусь я в храме,
Напеку сам куличи.
Я в молитве перед вами,
С Пасхой всех вас, москвичи!

Не хочу признаний откровений,
Исповеди в сумраке церквей.
Не хочу молитвы песнопений,
И зажжёных у икон свечей.

Верю в Бога, но я не церковный,
Верю в веру душ, а не в обряд.
Правд на свете много, а путь ровный,
Часто может быть дорогой в Ад.

Не хочу хотеть желаний ради,
Ради выгод жизни-бытия.
Караулит боль тела в засаде,
Угодил в свою недавно я.

Не хочу плясать под чьи-то дудки,
Но и свой мотив не навяжу.
Сам отвечу за свои поступки,
Себя строже всех сам накажу.

Не хочу...

Разбудите меня горемыку,
От кошмара тяжёлого сна.
Не просите за счастья свет выкуп,
Поглядев им из боли окна.

Сон мой, явь тьмою тучи застила,
В нём шумит тень дневной колготы.
И целебная отдыха сила,
Убежала, боясь суеты.

Коли знал бы чего будет стоить,
Душе жизнь, не родился б на свет.
И тогда бы её путей повесть,
Не писал бы здесь горечью лет.

Но сложилось всё так, как сложилось,
Я обид, на судьбу не держу.
У неё, лишь покой в сон как милость,
Вечерами в постели прошу...

Выражают законы,
Суть реальностей их.
Кто-то верит в иконы,
Кто-то в лики святых.

Искра станет пожаром,
Где огонь всегда дым.
Обладающий Даром,
Будет людям чужим.

ДушИ святость теряет,
Её сдавший в залог.
Непонятность пугает,
Став причиной тревог.

Тучи смотрят тоскливо,
Тьмою — как злая весть.
В планы жизнь коррективы,
Вносит — всё не учесть.

А у ног плещут волны,
В небе, туч тёмный дым.
Как оковы законы,
Плохо — быть всем чужим...
Марковцев Ю.

Я себя до конца и не понял,
Да и стоит ли делать теперь?
Не молился Богам на иконе,
Запирал своё сердце на дверь.

Вот тебе захотелось открыться,
Показать, кто такой я сейчас.
Полистай моей жизни страницы,
Стань моей, ну, хотя бы на час.

Может, станет тебе интересно,
Почему мне важны так слова.
Я поэт никому не известный,
Но на взгляд свой имею права.

Для меня твоё мнение важно,
Но с ответом не стоит спешить.
Не бывает ведь правда продажной,
Если с ней говорят от души?

13...

Я поцелую тебя на той стороне огня.


Вновь в поэтическом чистилище апрель,
Сезон, когда строку пьют лунные миноры,
В чернёных клювах золотые розы
В порезах строф у белых фонарей.
Ребро и глина, глиною в руках,
Где строчку Феб вновь выдержит сквозную,
Там, где завернут черный свиток в красный лист,
И музыка распята поцелуем.
О, ты, мой целовальный стих,
Слёз списанных исписаны пробелы,
Чтоб знать любовь, мир нужно полюбить,
От простоты до опустевшей скверны.
Где бритвой по...

Небес проклятье и востог,
Плеснули в мир судьбы ладони.
Грустит распятый людьми Бог,
На, ими ж, созданной иконе.

Даётся людям жизни крест,
Без прав замены и продаж.
Мы все рабы путей и мест,
В них судеб прихоти и блажь.

Мир строгих логик и абсурда,
Наполнен странностью примет.
На счастье бьётся в нём посуда,
И без копейки — рубля нет.

И не поможет жизни опыт,
В местах где правда не твоя.
Разнятся мерностью расчёты,
В различных сферах бытия.

Небес проклятье и восторг...

Мне обычно везёт на хороших людей и в моей жизни я встретил намного больше хороших и добрых людей чем плохих и гадких. Но плохих всё же встречал, даже не плохих, а как говорил один из моих друзей « людей с гнильцой.» Вот таким нехорошим личностям и посвящается этот немного шутливый стих.

Отчего вы мне совсем не рады,
Личности противные во всём.
Сволочи вы, аспиды и гады,
И пошли б вы... — Все своим путём.

Я сдержусь — культурным не пристало,
Применять(и даже к гадам) мат.
Если у вас...

Я былинкой малой на больших дорогах,
Я слезой росинки в травах на лугах.
И я вам останусь лишь одним из многих,
Вы в других живёте, сферах и мирах.

В солнышко ромашки, упаду я взглядом,
Утро вздохнёт тихо, ароматом трав.
Нас рассудит время и судить не надо,
Иногда виновен, тот кто с виду прав.

Нет таких на свете башен-колоколен,
Чтобы с них увидеть, Космос весь за раз.
Каждый своей доли, долюшки достоин,
Ты поплачь и горе, смоет слеза с глаз.

За пригорком в роще, каркают ворОны...

От боли светлый взгляд с креста,
Глядел, как гвоздь вошёл в ладони.
И с Ним распятая мечта,
В мир смотрит, грустью глаз в иконе.

Красою святости мистерий,
Всех вер о Боге, суть полна.
Но чистотой святых учений,
Мир не спасла от зла она.

И вновь, на поле жаркой битвы,
Свою, смерть жатву соберёт.
И просьба маминой молитвы,
Вновь сына, к жизни не вернёт.

И вновь, в потери миг от боли,
Вер святость не спасёт собой.
И безысходность, горечь соли,
Подарит мутною слезой.

Как...