Пел

Помню, в детстве пластинка играла,
От которой вставал в горле ком,
Потому что гитара рыдала,
И за душу хватал баритон.

Только правду, ничто не оставив
В той тени, что повсюду была,
Ты один пел про то, что все знали,
Но сказать не решались: хула.

Сколько мог, столько жил, не судите,
Душа гения слишком давно,
Отлетела в святую обитель,
Нам оставив лишь имя его.

А сейчас лжедрузья, лжеподруги,
Нагло врут, попивая вино,
Ни к чему непричастные люди,
Но зачем? Ведь ему все равно...

Когда хлестали молнии в ковчег,
Воскликнул Ной, предупреждая страхи:
«Не бойтесь, я счастливый человек,
Я человек, родившийся в рубахе!»

Родившийся в рубахе человек!
Мудрейшие, почтеннейшие лица
С тех самых пор, уже который век,
Напрасно ищут этого счастливца.

Который век все нет его и нет,
Лишь горемыки прут без перебоя,
И горячат умы, и застят свет,
А Ной наврал, как видно, с перепоя!

И стал он утешеньем для калек,
И стал героем сказочных забавок, –
Родившийся в рубашке...

Как мало для счастья надо -
Быть рядом с тобой,
Касаться тебя взглядом,
Прикасаться рукой,
Встретить в ночи Наяды,
Слушать морской прибой,
Или, у водопада,
Наблюдать за рекой,
Чтоб ты мне пел баллады,
Восхищаться тобой...
Так много для счастья надо... -
Чтобы была любовь...

Сегодня дождь прошёл и утром
Лежит прозрачный, чистый снег.
Идёт по Питеру – как будто! –
Весёлый Вечный человек.

Он с Мельпоменами играет,
Сиреневатыми слегка,
А снег искрится сладкой ватой,
Наверно, он – и з д а л е к а.

«Издалека», не «из далёка»,
А снег – кружится и идёт,
И на снегу – иероглиф «кто-то».
А рядом ключ к нему – «Восход».

Ведь только на Востоке видно,
Что это – «снег» или – «не снег»,
И отречением обрита
Глава из книги - «1.Человек».

***

А потом царь...

Я влюблена. Я влюблена в Париж.
В цветы огней блестящих полуночных,
В тот старый парк, где пел на ветке стриж
И в бой часов красивых, но не точных

И в скромный, но величественный лик
Дворца, где я грстила у фонтана
В la Tour Eiffel многообразный блик
На небесах и в святость Нотр Дама

И в шум его домов и площадей
Во всплеск от камешка, уроненного в Сену
И в мимолетность в нем прошедши дней
В мечту, что я туда когда-нибудь поеду

18.02.1997 г.

Стихом своим порою я,
Себе напоминаю ...воробья.
Что у подножия Олимпа сел.
И ,подражая соловью,самозабвенно песню пел.
Но соловью он подражал напрасно.
А песнь его была не столь прекрасна.
И слух богов он оскорбил.
Когда той песней громкой разбудил.
-Ах Зевс, мой муж и повелитель!
Судьбы,живущих всех,вершитель!
Молю тебя я,это прекратить,
А наглеца испепелить!-
Услышав пенье то ,сердито,
Прекрасная сказала Афродита.
Наш грозный Зевс со сна зевнул,
И в воробьишку молнию метнул.
В...

Ах, счастье! И в каждом своя
Трактовка твоей сути.
Кого-то всё тянет в моря,
Кого-то и ванной мутит.
Кто рвётся под облака,
Чтоб - скорость, и чтоб - красиво.
Кому-то хватает ларька,
Чтоб было в нём свежее пиво.

А существо оно краси-красивое, наве-наверное -
Такое чистое, такое белое, такое светлое.
А, впрочем, в нас оно бывает - полное, не очень полное...
Бывает красное, бывает серое, бывает чёрное.

Один без любви - ну, никто.
Другому любовь лишь обуза.
Кто счастлив, что в...

Тебе- проффессия поэт.
А мне- призвание.
Я для души пишу куплет.
А ты для звания.
Твоих наград не счесть давно.
И это правильно.
А мне лишь петь судьбой дано.
И мне не завидно.
Я словно дикий куст в лесу.
Растёт колючим он.
Своё всегда в себе несу.
И не беру взаём.
Ты же воспитан и умён.
Стих твой прекрасен.
К тому ж красив и одарён.
И взор твой ясен.
Не преклонюсь - а поклонюсь.
Тебе - ты заслужил.
Ну а меня ругают пусть.
Писал как мог и пел как жил.

Был не услышан и не понят.
И на душе моей разброд.
Печаль в колокола там звонит.
И грусть унылая живёт.

На полуслове был оборван.
Душа как прежде не поёт.
От песни страстной голос сорван.
Я сбит был выстрелом навзлёт.

Я пел не так и шёл не в ногу.
Но по другому не хочу.
Свою в душе найду дорогу.
И всё равно ещё взлечу.

Взлечу ,пусть раны заживут немного.
От боли сердце отойдёт.
Уйдёт печаль ,тоска-тревога.
Душа вновь голос обретёт.

Душа грустит ,но не остыла.
А значит...

…Кто мы? Полузамёрзшая в метели
Крестьянская страна. Простор без края.
С черневшими, как точки, городами
На исполинской снеговой равнине.
Кто мы? Упрямый огонёк коптилки,
Сверхчеловеческая вера в правду,
Замёрзшие железные дороги,
И нищета, и стылые штыки.

… Кем ты была? Отчаянной, тревожной,
Чего-то ждущей женщиной. Тогда
Ты отдавала всё, как на рулетке,
Выигрывала, ставила вдвойне,
Втройне, не ошибаясь. Ты была…

…Ты думаешь, что я ищу покоя?..
Нет, милая, я очень осторожен...