Пасмурно

Когда-нибудь, в свой мир маня,
Свет чуда озарит меня,
И ночи тьму, как никогда,
Развеет яркая звезда.

А в настоящем шум дождя
Звучит в душе, не уходя,
Сменяет ночь туманный день,
Сменяет свет ночная тень.

Но у меня есть холст и кисть,
Я в каждый штрих вдыхаю жизнь.
Холст – отраженье моих снов,
С ним, умерев, рождаюсь вновь.

Сейчас он смотрит на меня
Глазами пасмурного дня.
Лишь кисть мне в руку нужно взять
И солнца свет нарисовать…

Была обнажена и так прекрасна,
Что сам Перун ярился в небесах,
А ты пред ним бессильна и безгласна,
Но тот огонь любви и боль, и страх,
Все резко в эту осень проступило,
И как Даная, золото дождя,
Ждала ты листопада , и взбесился
Стрибог, он не хотел отдать тебя.

И в ярости он листья обрывая,
Срывал, швырял на обнаженность тел,
И только жрица юная, нагая,
Все веселилась, верить не хотела,
Что нагота деревьев так прекрасна.
Что стало в мире пасмурном светлей,
Да не укрыться, в...

Сердце стучит,
Жизнь продолжается.
Песня звучит,
Сказка рождается.

Мир за окном,
Серый и пасмурный.
Дождь идёт в нём,
Плачет несчастный.

Словно с ума,
Сходит погода:
Где же зима?!
Дождь льёт полгода.

Сердце напрасно,
Солнышка просит.
Это ужасно:
Вечная осень!

Жёлтого цвета,
Осенью листья.
А мне вновь лето,
Тёплое снится.

Лето прекрасное,
Наше с тобою.
Небо в нём ясное,
Над головою.

Слово — ЛЮБЛЮ!
В ритм дождя,
Тихо спою,
Я для тебя.

Ты улыбнёшься...

В душе моей одна дорога...
На той дороге нет дорог...
Одену белую рубаху,
Уйду в сосновый хоровод.
Уйду в лесную тайну снов
Вдыхая запахи дурмана,
И на дороге без дорог
Напьюсь душистого нектара.
В стране - малиновых полей
В стране - березовых улыбок
Построю замок в тот же день,
И закопаю плоть ошибок.
Никто искать не будет там...
А хочешь , я возьму тебя, с собою ?
И покажу небесный храм,
Где встречи ждет заря с зарею ...
Построим мы свой дом любви,
Не будет в нем скандального...

У ручья лениво
Свищет соловей?
По июльским нивам
Бродит суховей.

Разметав по кручам
Блёклую листву,
Пасмурная туча
Впилась в синеву.

Погрузивши плечи
В сумеречный зной,
Разразился вечер
Бурей проливной!

Над землёй покатой,
Выпучив бока,
Тянутся к закату
Стаей облака.

На ночной картине –
Дивные тона:
В звёздной паутине
Выткалась луна.

Плещутся в зените,
Как в морской сети,
Голубые нити
Млечного Пути.

А внизу, с востока,
В предрассветной мгле,
Стелется молока...

Метель сменила пасмурность дождя.
Пришла пора мечтать о том, что – где-то,
Рассеянно переставлять предметы
Привычные (потом не находя),
Не сознавая дела-суеты,
Глядеть в проем окна заиндевелый, –
В экран, чей цвет по умолчанью белый,
И к незнакомцу обратиться – «ты».
Заносит снегом вехи прежних тризн.
Кому теперь нам присягать на верность?
И кажется нелепой повседневность
И мелочью – оставшаяся жизнь

Мне теперь все равно -
Дождь ли, град ли, зима,
Мне теперь все равно -
Я осталась одна.

Я ушла далеко,
Чтобы стать не твоей,
Я ушла далеко -
В хаос пасмурных дней.

И приехать сейчас
Я увы, не могу.
Лишь шептать я хочу,
Иль кричать на бегу,

Что я жить не могу,
Что люблю я,
Люблю......

Только ты не забудь
Об одном я молю.
Буд-то я просто сплю -
Вижу сон, не тебя.

Буд-то я не люблю,
Словно нету огня,
Буд-то ты не со мной
В этом парке идешь...,

Боже..., что...

Когда в пасмурный день горя,
Капли с неба блистают игрой,
И покрыта цветами земля,
На прекрасной поляне лесной...

Сердце чьё-то играет маня,
И улыбкой влечёт за собой.
Иногда, любовь - это яд,
Иногда, любовь - это зной.

Как Фемида, глуха и слепа,
Как Венера, прекрасна на век.
Никогда не забудет тебя,
Испытавший хоть раз человек...

Ток по нервам, огонь в сердцах -
Проявленье твоих утех.
Иногда, любовь - это страх,
Иногда, любовь - это грех.

Не известна сущность твоя...
От...

Посредине лета
высыхают губы.
Отойдем в сторонку,
сядем на диван.
Вспомним, погорюем,
сядем, моя Люба,
Сядем посмеемся,
Любка Фейгельман!

Гражданин Вертинский
вертится. Спокойно
девочки танцуют
английский фокстрот.
Я не понимаю,
что это такое,
как это такое
за сердце берет?

Я хочу смеяться
над его искусством,
я могу заплакать
над его тоской.
Ты мне не расскажешь,
отчего нам грустно,
почему нам, Любка,
весело с тобой?

Только мне обидно
за своих поэтов.
Я своих...

Кому не хочется богатства?
Достатка в зрелые года?
Чтобы растратить не бояться,
чтобы хватило НАВСЕГДА.
Чтоб толстосумами в народе
прослыть не вдруг и неспроста…

Довольно редкий вид в природе –
таких – всего ОДИН ИЗ СТА.

Ещё ЧЕТЫРЕ – не богаты,
но состоятельны вполне,
чтобы, как те аристократы,
небедно жить в любой стране.

ШЕСТИ процентам сил хватает
и после пенсии пахать –
финансы им не позволяют
забросить всё и отдыхать.

Не всем везёт в реальной жизни,
и...