Пасхальные вечера

В печи трещит смолой полено,
Огня танцует язычок.
Кровь молотком в набухших венах,
Стучит пульсируя, в висок.

В щель, меж кружками печи, блики,
Багрово-алые огня.
В трубе взвыл ветер зверем диким,
Но не пугает он меня.

Устал, день выпал суматошный,
Провёл его весь на ногах.
И всё бегом, как заполошный,
В заботах-хлопотах, в делах.

И любо мне теперь у печки,
Курить и вечер коротать.
И в поддувало зев колечком,
К нему склонившись, дым пускать.

Мурлычет ласково сквозь дрёму...

Дело было вечером,
Делать было нечего.
Продолжался разговор.
Это вовсе был не спор.
Просто хвастались ребята,
У кого всех круче папа!

«Папа мой – промолвил Вова –
Может уложить любого!»
Коля вдруг – «И папа мой,
Тоже, но одной рукой!»

В разговор тут встрял Антон –
«Папа мой не чемпион,
Но везут его с работы
В Мерседесе шестисотом!»

«А у папы моего –
Крикнул Вася – ого-го!
Телефон за "тыщу" евро!»
Замолчали все мгновенно…

А нарушил тишину,
На ребят едва взглянув...

Тёплый мартовский вечер за околицей сада,
Солнца диск приземлённый остывает вдали...
К заключительной встрече поцелуев не надо -
Прозаично наполним два фужера "Шабли"...

Блик свечи отразится в недопитых бокалах,
Раздвоившись поверстно - каждый сам по себе,
Извиняюсь за то, что не будешь мне сниться –
Знать судьба подыграла в карты снова тебе…

Владимир Зайченко
================

Ещё не вечер............и тьма за нами идёт.........
С каждым годом и с каждой встречей,
Жизнь для мысли уснуть не даёт...
Сердца стук и о прошлом знает
И стучит, коли ясность, верна.
Если душу кто-то обманет
Значит жизнь и прожита – зря...
Я не верю в эти обманы...
В девяностые кто-то сберёг –
Мою душу, и всё без обмана
Видел я смертельный порог.
И узнав – это бешенство страсти
Не свернул я в заблудшую тень.
Время есть у каждой власти,
Чтобы сделать солнечным день…

В который раз в воскресный вечер
Сижу и думаю один.
Прекрасный мир вокруг чудесен,
Он пробирает до глубин.

Сейчас вернуться бы в субботу.
Когда мы жизнь свою живём?
А завтра снова на работу.
И так по кругу, день за днём.

Перекрёсток… Вечер… Лондон…
Дождик хлёсткий… Ресторан…
Нет движенья вертихвосток…
Веер блёсток лишь обман…

Тень… Ухлёстаны намосты…
Лисохвосты... Тротуар…
Вспень… Пардон… Мужские торсы…
Брейк… Француз… Оревуар…

Бейкер-стрит и Эбби-Роуд…
Шерлок Холмс и группа Битлз…
Аппетит… Гламурный город…
Кабаре… Английский хит…

25. 10. 16

Прекрасный вечер был вчера,
И ты была неотразима,
На небе полная луна
Весь путь без продыху светила.

Мы шли неведомой тропой,
В сопровождении хора скрипок,
Луга сверкали под росой, -
Бог создал землю без ошибок.

Забыв о времени в речах,
Ступили на песчаный берег,
Там тихий бриз пел при свечах,
Лазурь украсил белый лебедь.

О, как волнителен был миг,
Когда с твоих плеч платье пало,
Какой был талии изгиб,
Как грудь в сиянии пленяла.

Мы окунулись в омут чувств...

Пусть будет вечным этот вечер,
Страсть на двоих и стук в сердцах.
Пока ещё пылают свечи,
Пока есть трепет на устах.

В воспоминаниях так смутны,
Все откровения твои...
Пусть дольше тянутся минуты
В пылу немеркнущей любви.

Пока не стихла пылкость речи..
В крови бунтует нежный зов...
Пусть будет вечным этот вечер,
Пока ещё жива любовь.

От дрожи дикой,обезумев,
Когда твоя восстанет плоть
Я в сладострастье поцелуев
Сгорать готова вновь и вновь.

Нет,не скажу тебе: "До встречи...

Снова нежно лаская за плечи,
Напевая забытый мотив,
Опускается розовый вечер
Не спеша на ладони твои.

Вот и день уплывает уставший.
А на улице крепнет мороз,
И рисует на окнах озябших
Для тебя лепестки белых роз.

Пусть подарит тебе этот вечер
Сокровенный домашний уют.
Пусть окутают жаром сердечным.
Те кто любят тебя, и так ждут.

Скоро звёзды на небе зажгутся,
Оставляя свой след на снегу.
Но опять мне становится грустно,
Позабыть я тебя не могу.

Только розовый вечер...

.
Алеет солнце за окном;

крадётся вечер тихий;

пусть старых улиц зимний сон

под ноги мне ложится.

Люблю дышать тобою, ты,

мой добрый милый город,

расскажешь нежные стихи

про молодость… Мне дорог

родной и шумный парк «Пушкарь» –

мечты, надежды, юность –

где первая любовь пришла…

Уходят годы… Грустью

окутывает город сон,

и греет душу память;

пройдусь до Золотых Ворот

под жёлтыми огнями.

Сверну к реке. Двадцатый дом:

деревня… звёзды… печи...