Парк культуры

Поправив на носу очки,
Он протянул гнусаво,
-Поэтов нет уже почти,
Осталось нас так мало!
Вот раньше были времена,
На уровне была культура,
Пьянели мы не от вина,
Пьянила нас литература!
Не знали, что такое анаша,
Не собирали дома бульбулятор!
Мы не смотрели фильмов США,
Кумиром нашим не был Терминатор!
Как выжить гениям поэтам?!
Полно кругом попсы и фальши!
О, что случилось с миром этим,
О, боже, что же будет дальше?!

1 он целый день писал стихотворенья
количество же их равнялось трем
закончив он поставил в оглавленье
разделы что бы знали что о чем
введя пароль логин и ник избравши
он на анкете жмет команду старт
но видит надпись не отображавши
и щелкает на стрелочке возврат
проверив все поля и убедившись
что все заполнил так как быть должно
на третий раз в душе весь затаившись
он получает бланк что все дошло
все трудности закончились на этом
мне счас пришлют письмо назвав поэтом

2
он закурил...

Тревожной шлюпкой дрогнувшего чувства
Плывут к переплетению миров
Последние ценители искусства –
Хранители талантов и даров.

Былых шедевров скверные подделки
Расскажут, что культура душ мертва.
И там, где был "Антонов" – группа "Стрелки",
А вместо "Мы из джаза" – "Бумер-2".

Последние ценители искусства
Уходят шаг за шагом с каждым днём…
За следом их маячит слово "пусто",
Окутывая память вечным сном.

Скользнёт печальный взгляд витриной книжной,
Где так невыносимо, грустно так...

Город стольный, навеки строенный,
Великолепен как цветущий сад,
Уважения от рождения достойный,
Родная колыбель – мой Киев-град.

Не корился он врагам заклятым,
Мудро с доблестью и отвагой
Вознёсся миром православным,
Воспет народом, песней славной.

Меж искрящих златых куполов,
От живящей ауры святого храма,
Князьями и народом возведён -
Сей остов славянского начала.

Красавец Днепр с высоких круч,
Его кромку, солнца луч, ласкает,
Доказал - по-богатырски он могуч,
И верно...

Этот город похож на убийцу,
Задумавший темное действо.
Его улицы – мозг кровопийцы
И злой хохот витрин – чародейство.

Населенный он сплошь ведьмаками
И вампирками с хищным клыком;
Город-Дьявол заведует нами,
Людоедским свистая хлыстом.

Монструозных эпох сочетанье
И отстой мелюзговых затей;
Доминирует пфук притязаний
Карьеристов, деляг, торгашей.

Этот город – продажная девка,
Клоун, пропивший маршальский жезл;
Бандюгано-ментовская спевка,
На культуре буржуйский порез.

И...

Города, как люди…
…каждый из них имеет - Своё Собственное Лицо, Душу и Сердце, которые Полностью Определяют Его дальнейшую Судьбу…

Город…, Это Дом, в котором люди Живут со Своими Заботами и Тяготами, Неустроенными Проблемами или Радужными Мечтами…

Как и всякое Живое Существо, Город Наделён Живой Душой, которая Мечется в Поисках Надежды и Духовного Уюта для себя и Своих Обитателей…
…но, в лицах горожан – находит только Суету и Безразличие…
…к Вечности…, к Своему Городу…, к Своим Мечтам...

У писателей и у людей есть общая черта,
Чувствовать над «ближним» – превосходство, иногда,
Умный, туповатый, нищий аль богатый,
Все от роду - «голые»…, так было всегда.


… Г. Б. Адамс (американский писатель, историк)

Пусть в кармане будут деньги,
Сумму, всякую…, цени,
Друг во власти – много чести,
Проси святое… и храни.


… А. Азимов (американский писатель, учёный)

Мудрость это не порок,
Ненависть – плохой урок,
Кто создаёт земной приют?
Любовь и страсть, и сам Пророк...

Язык – многолетний итог целых поколений,
Дающий право для полных откровений,
Классический «точняк», как рубль из ста копеек,
Способствует прогрессу живых объединений…


… Ч. Р. Дарвин (английский естествоиспытатель)

Материализм нравственной культуры
Реалистично развивает чувство красоты,
Способность покраснеть, увидев чудо,
С приданием, не только человеку, доброты…


… Э. Делакруа (французский живописец и график)

Брось лицедейство, увёртки и слабость,
Привкус романтики...

Бег,
От судьбы прыг,
Дом, в судьбе перелом,
Кость,
Ты это брось.
Смех,
Дьявол щекочет всех
***
Выдумали ли меня-
Нет ли?
С собой ли иду-
Порознь ль?
Куда – и спрашивать не стоит!
Вот только – надолго ль?
***
День за днём,
когда бы ни было –
Мы куда-то идём,
туда, где убыло.
И сколько бы нам не пришлось идти,
мы идём, не останавливаясь.
Может, и не сумеем дойти,
поди, посмотри, кто стоит, прихорашиваясь.
Конечно, пустое говорить о долге –
его нет – мы по...

Роскошный день поёт мои напевы…
Весёлым утром я опять в пути.
Со мною как всегда идут три девы,
Чтоб сбить Святого с честного пути.

Три юных грации, беспечные, без дела,
Упруго шествуют, звенят их голоса,
Волнуют взгляд прохожих их Три тела,
И ветер, ветер - треплет волоса!

Смеясь, идём все вместе вдоль залива,
И я, как Бог, веду их в `Край иной`.
Нам плещет море синего отлива,
Поёт волна: `Здесь кончен путь земной!`

Я знаю всё: все времена, все были,
И мой рассказ – о бухтах...