Пара строк в тетради

Чудак-философ
Собирает уйму точек
И запятые просит
К ним не приставать…

Похоже нумизмат
Филателист он может
Коли точки ставит
В тёртую тетрадь…

Коллекций Мэтр
Бравирует меж строчек
Да реально смотрит
В целлюлозну гладь…

И… ублажает точку
Ставшей первою в документ
Что к Свету производит
Человеческую Рать…

Жизнь процветает
Промеж крайних точек
Да вволю многоточит
Понявши свою власть…

На ресницах блеет
Уже жизненная проседь
Серебристость опускает
На уважаемую Стать...

Я люблю тебя, слышишь, люблю и скучаю,
И теперь с каждым днем все ясней понимаю,
Что жизнь без тебя мне совсем не нужна,
По городу снова скитаюсь одна…

И снова я ночью порчу тетрадь,
А утром совсем неохота вставать.
Стихи на листе не хотят оставаться,
Но не может рука от них оторваться.

Льются стихи из меня через край,
Но утром будильник кричит мне «вставай»,
Плетусь на работу лениво я снова,
Но тебя каждый день я видеть готова.

Я жду нашей встречи, но только ЗАЧЕМ?!?!?!
Не...

Когда затихнет Эхо, и Душа
Еще горячей пистолетной гильзой
Оставит ствол - покинутое тело...
И терпкий синий оружейный дым
Развеют ветры над полями Жизни.
Когда последний холод обретет
Кусок тяжелый вороненной стали.
И станет понемногу все равно
Знакомым. Времени. Безличному пространству.
В тетради на моем столе рабочем
Ты обнаружишь только три вопроса,
Простые словно палец на курке.

Хочу понять - а сколько прежде раз
Блестящая безличная деталь
С названием загадочным и гордым...

Передумать. У школы, у входа
Повернуть, не пойти на урок,
Чтоб хлебнуть этой грешной свободы
И тревожный, и чистый глоток!
Что с того, что о реках России
Кто-то возле доски говорит,
Если, полная света и силы,
В сердце мальчика Волга горит?
Так водою манит она шалой,
Так хрустит она льдами сквозь тишь,
Что в пальто нараспашку, без шапки
По ручьям и снегам к ней летишь!
К ней, за парком пустынным блеснувшей,
Уносящей февральские сны,
Своим синим ключом отомкнувшей
Все зелёные двери...

Косые взгляды вслед, опять.
В лицо – улыбки приторно-слащавы:
Твоя заветная тетрадь?
Слыхали, пишешь.
Что ж, желаем славы.
А я молчу, мне дела нет до колкостей чужих, речей манерных, до фальши, лжи.
За столько лет устала от бессмысленных маневров.
Среди толпы, но не в толпе, одна, не ниже и не выше – между.
Словам звучащим нараспев, вместившим целый мир – и с горем, и с надеждой – внимаю.
Вслушиваюсь, пью, ловлю, вдыхаю, как дитя лелею, смиренно жду, не тороплю, боготворю и...

Я почитал, читаю снова,
завел себе уже тетрадь,
Вот и рецензия готова,
К чему тут голову ломать?

Пока не много тут Талантов,
И как же мне их называть,
Тех авторов, ну не Гигантов,
Которых нужно бичевать?

Отвечу Вам немногословно,
Таких ведь много-просто рать,
Мы будем Вас пока условно,
Поэтами теперь считать!

Вот листаю старые тетради,
Годы проведенные с тобой вдвоем.
Сколько лет прошло,чего же ради,
Жизнь порадовала разным бытием?

Вот давно уже мы поседели,
Дети выросли, а мы еще живем,
Но вдали, неужто охладели,
Может важность этого теперь поймем?

Но одно я помнить долго буду,
Детское, совсем наивное тепло,
И его я вовсе не забуду,
Хоть и было это ужас как давно!

Александру Губареву
Швейцария, Женева

Пусть не всякий мой стих благозвучен на слух:
В этих строках не всё идеально,
Но меня вдохновляет особенный Дух,
У Которого всё гениально.

Он как мудрый наставник ведёт за Собой
По страницам Писанья Святого.
И возникшие мысли, строка за строкой,
Превращают в поэзию слово.

Не писать не могу. Замолчать мне нельзя:
Шаг на месте не учит полезному.
А стихи помогают, поверьте, друзья,
Уходить от земного к небесному…

Кто-то с кафедры грешников может призвать,
Помогая им в свет...

Я больше не пишу стихи
И в поле я не жду рассвета
Зима милее мне, чем лето
И тьма приятней, чем огни

Я больше не пишу стихи
Наверное душа устала
Своё, как видно, отстрадала
И не зажечь её, увы.

Я больше не пишу стихи
И по ночам не режу вены
Простил предательства, измены
И спрятал в шкаф свои грехи.

Я больше не пишу стихи
И рифмы больше не ласкают
Водой сквозь пальцы ускользают,
Оставив чистыми листы.

И лишь порою лунный свет
В насмешку, иль забавы ради,
Упав на старые...

Рабыня будто бы избита тема
моя, и я запру её в тетрадь.
Вот словно слой с магнитной плёнки «Свема»
Осыпались мечты и тянет спать.

О чём писать, когда такое в Мире
творится, что не знаешь, как в нём жить.
Закрыться на засов в своей квартире,
Как прежде верить в ложь и миражи?

А, может, записаться добровольцем,
С противником сойтись к лицу лицом.
Но хочется любви, тепла под солнцем,
И стать не патриотом, а творцом.

Жизнь до краёв наполнена безумьем.
Погладить птицу счастья не...