Пара строк в тетради

Вот тебе три строки,
Первая – нега теплых углей,
Вторая – ветреный дым,
Третья – зола и сажа,
Вот тебе три пути,
Первый - домашний елей,
Второй – пешая пыль,
Третий – уже не важно.
Вот тебе моя соль,
Сердце, накрытое небом,
Стопы, излитые полем,
Взгляд, пропитанный ночью,
Вот тебе мой покой,
Прими его, мне он не ведом,
Оставь его, мне он не волен,
Забудься в нем, как он порочен.
Вот тебе мое “Я”,
С самого темного дна,
Самым призрачным светом,
Первое – солнечный ветер,
Второе...

Пусть ветер перемен все невзгоды в вихре шальном закружит,
Что-то мне опять не по себе – сердце с головой не дружит…
Но не дождёшься – не заплачу, и страдать не буду,
Пусть тебе сопутствует удача
И везение повсюду….
Тебе и так уже не повезло -
Я не с тобою рядом,
Счастливой стану всем назло,
А ты страдай, упрямый…
Страдай за то, что не любил,
За то, что сделал больно…
Тебе отдала столько сил,
Но хватит. Всё. Довольно.
И так уже Бог наказал:
Она тебя не любит!!!
Настал и твой...

Орлы парят,
Глаза горят,
Душа поёт,
Вся жизнь - полёт!

Я с каждой строкою всё дальше от вас,
И с каждым куплетом всё ближе к земле,
Не знаю, когда мой пробьёт смертный час,
А впрочем, знать это не хочется мне.

Я всё отрицаю и всё признаю...
Нас много, но каждый - один во Вселенной,
Не жажду награды в небесном раю,
Не жду благодарности в жизни - сей, бренной.

Трагедия в том, что, не веруя в смысл,
От логики жизни уйти не могу,
И мечется, в поисках выхода, мысль,
И гаснет, в холодном и грязном снегу…

Может быть за эти строки
Назовут меня жестоким?
Может, сделал вдох неверный,
Подавившись вдохновеньем?

Только женщина в прицеле
Задрожала и ушла -
Пламенели, сатанели,
Испарялись зеркала.

Вызывался к поцелую
Тёмно-угольный оскал -
Та, с которою танцую,
Будет сброшена со скал.

И безрадостно и чУдно
Задрожала боль на блюде,
И с испариной со лба
Шёл до пятого столба…

А в зелёном перегоне -
Всё овечие стада -
Человечие законы
Загоняют их сюда.

И вдали, над этим фоном...

Неважно, что редкие строки,
Зато на душе благодать,
Стихи они тоже жестоки,
Не просто их сочинять.

Они не даются без боли,
Они порождение зла,
Когда на терновом заборе
Висит полуночная мгла…

Давно -ли, давно -ли давно -ли
Ты маленькой дочкой была…
Без слёз, без обиды и боли
Ты в городе тихом жила…

А ныне бежишь в марафоне,
Как загнанный зверь ты в силки…
И стиснуты зубы в стоне
Звериной глубокой тоски…

А где-то рассветы и звёзды
По-прежнему нежно-свежи…
Тебе уже видимо...

Как дань обыденности, день,
Как жаль забывшиеся дали.
Скользит невидимая тень,
В твоем лице печать печали.

Усталость солнца на закате,
В твоих смеющихся глазах,
И кто-то падает в нокауте,
И снова бой еще не крах.

Хрустальный луч в моем окне,
Слезой прозрачной на рассвете.
Теряю грусть в незрячем сне,
Сегодня радость на примете.

Сквозь тайну наших душ,
Как таинство причастий,
Печаль прощу и туш,
Прими за все несчастья.

Твой лоб горяч,
Моя, как лед, рука...
Прощу...

Языческий танец. Вальсируют музы.
Осиные талии, груди – арбузы.
Весеннее солнце, текут ручейки –
Четыре строки от поэта руки.

Крылатой музы откровенья,
Той для кого – я миг.
И одиночества томленье,
Лишь оттого я многолик.

Осколками вчерашней грозы,
Полотна режу тщетно.
Ведь тени вековой вражды,
Не проходят бесследно.

Когда ты сам себе палач,
И сам судья – ретив и строг.
Проступят вопреки всему,
Двенадцать эти строк.

Душа её, томясь о небывалом,
Невидимом, неведомо ином,
Лилась в грядущее… Но как порой устало
Глядела эта Женщина в окно…

Пила рассветы, падала в закаты
И догорала в сумерках дотла…
Ах, как же перед ней… невиноваты
Те, с кем печаль её невенчанной жила…

Но не страшилась горечи признанья,
Переболев потерями, строка,
Оплачивая жизнь весомой данью
Созревшего для Вечности стиха…