Папа художник

Кожаная юбка,
А под блузкой – грудь…
Поцелую в губки,
Скользкие, как ртуть.
Заберусь в причёску,
Как на сеновал.
За такую крошку
Царство бы отдал.
За такие глазки
Месяц бы не пил,
А листал бы сказки
Даниэлы Стил.

Дразнит шаловливый,
Сладкий язычок…
Да ведь я – игривый
Ветер - дурачок!
Запущу подушкой
В сводницу Луну,
И с весной-подружкой
Ночью не усну.
Неразлучной парой
Нам в дуэте петь,
И кроватью старой
До утра скрипеть.

Ну, а на рассвете
Позову детей.
- Эй, вы...

Мы воевали за тебя
Боролись до последней крови
Через тоску,сомненье,горе
Мы шли до самого конца.

Но ярок был в тоннели свет
И музыка с небес звучала
Ты уходил сквозь пропасть лет
Тебя,увы,не удержали.

Прости за то,что не смогли
Прости за то,что не сумели
Твоя душа у нас в груди
Мы помним,любим,но не верим.....

Я могу петь об аромате ночи,
Но если ты не был там,
Не слышал оракулов звездных пророчеств,
Ты не войдешь в их храм.
Я могу словом создать блик рассвета,
Но если ты пеплом набит,
Ты не поймаешь душистого света
В перьях ветреных нимф.
В этой магии нет мест пустому,
Эти колодцы – живая вода,
Слово, слово…
Блеклое слово,
Свобода не судит, свобода – судьба.

Я помню детские шаги,
ступеньки детского сада.
Когда сказали мне что больше нет отца,
А кто сказал мне? что будет он со мной всегда!
И в этот вечер, в этой тишине
Сижу я тихо у окна
И все твержу я про себя
не остюсь я одна!
Ведь прошлое в моей душе не сжеться НЕ когда

Дега в туманах,
Кисть-волшебное перо
Таити и Гоген

Парит над холстом
Молчун и скептик Писсаро
И друг дождей-Сезанн

Что же в картинах этих
Меня так греет?
Без времени и вне пространств
Что в них мне светит?
......................................................
Может в холсте
В тумане непостоянств
Есть отсвет цвета.

В том и есть ответ
Может в этих блестках Я,
Что внутри холста.

И там в пейзажах бытия
Тоже есть ответ
И отражение
Чего и не было и нет.

Касается бумаги карандаш
Проводником то сердца, то раздумий,
Небрежные штрихи звучат, как струны...
Увы, бумага – ненадежный страж:
Недолговечна. Как доверить ей
То слов, то настроений очертанья?
А не доверить – болью станет тайна:
И грифель к пальцам тянется сильней,
И бытие, впечатавшись во взгляд,
Само стремится стать волшебной тенью…
Тем, кто познал несчастье вдохновенья,
На свете уж покоя не видать…

Творцом решается судьба -
Он зрит за каждым нашим делом!
Ты будешь тОчно жить всегда
В трудах своих - так захотел ОН!

Хороши ли картины
всем понять невозможно
В них безумье восставших
душевных знамен
Под личиной простого
Заморочки на сложном
Эманации forte
Сбежавших времен...

Виталик поймал таракана, зачем, за чаем,
Не чаем, что найдём, что потеряем,
Лучше с дураком, чем с умным,
Им, не понять шутки, как и нам,
Там, за туманом, даль, за ней свет,
Веет, втер в ответ, ломая ветки и крыши,
Звон, Виталик поймал таракана, он,
Схватил, поднёс к лицу, чтобы лучше видеть,
А не для того, чтобы, его, обидеть.

Модель свою он положил в ту позу
что не очень красит, забыл о ней,
заснула та, а ноги так всё и маячат,
и яблоко, не съев, познал, он истину
ведений этих, что место красит толь-
ко тех, кто плод не съев идут на плаху
одев исподнюю рубаху.