Папа художник

Не перестану удивляться
Стране малиновых рассветов.
Тут Блоки, Бродские родятся, -
Щедра Россия на поэтов.

Умом Россию не понять,
Поэтами измерить, - можно.
Их у нее большая рать
И сосчитать их очень сложно.

Врачи, художники, актеры,
Военные и билетеры -
Не литераторы, отнюдь,
Но в их стихах такая сила и суть.

Восславим милую отчизну
И русский наш язык родной.
Их, переживших ломку измов,
Порадует поэтов строй.

В осенние листья
Ступени одеты.
Художника кисти,
И лиры поэта
Достойна картинка.
И мысль-паутинка,
Не даст мне покоя.
Ее я открою:
Эх! Мне бы,
По лестнице этой,
Подняться на небо...

Люди издавна пытаются
Красоту запечатлеть.
У кого-то получается,
а кому-то не успеть
добежать по тропке жизненной
до магической черты –
рубежа простой, невыспренней,
настоящей Красоты….
Труд художника мучителен,
но от кисти и холста,
и от красок с растворителем
не зависит Красота.
Лишь по Божьему велению
иногда из ничего
возникает вдохновение
и творится волшебство….

Ну да Бог с ними, с картинами.
Пусть покоятся в пыли….
Полюбуйтесь апельсинами –
конопушками Земли!..

Танцую под музыку своего последнего, траурного марша.
Стреляться? Пора! Честь обязывает. А, вдруг, поздно!
Мой дьявол орёт: « Стреляться! Стреляться!» - Как страшно!
Но, мой телефонный плеер, включившись внезапно, одиозно,
Кричит – «Сейчас начнётся Ураган, экономь патроны, измученный!
Мгновение поможет! Мгновение, кому – то и, ты, может, служишь?»
Язык, привыкший говорить неправду, кровоточит, прокушенный,
Губы шепчут – остановись!!! Хватит говорить ложь мне! Правду, можешь?
Но, поздно...

На полюсе южном, средь множества льдин,
Живёт неуклюжий пернатый – пингвин.
Птица, действительно, очень смешная:
Она быстро плавает, но не летает.
Шагает вразвалочку, крылья расставив,
По льду вся пингвинья огромная стая.
Гнёзда не вьют – нет деревьев на льдинах!
Как же детишек выводят пингвины?
На полюсе деток не высидеть просто-
Морозы там градусов под девяносто!
Они ухитрились! Пингвинные папы
Яичко с птенцом носят сверху на лапах,
От холода спрятав под складками жира.
Там хватит...

Утром проснулась столица,
принарядилась, как встарь;
видит – вдали уже мчится
в белой карете Январь.

Снежные вихри вздымая,
тройка по небу летит.
Солнце – держава златая –
в царской деснице блестит.

Да воспоет тебе славу
всякая Божия тварь!
Правишь Москвой ты по праву,
Русской Зимы государь!..


ФЕВРАЛЬСКИЙ ВЕЧЕР

Вьюги – крылатые мельницы,
перемолов небеса,
белой мукою – метелицей
запорошили леса.

Тонкое лунное кружево –
стылый морозный узор
держит на ветках...

Под ударами упругий,
Вверх подкидывает руки,
Гладкий, круглый, хоть куда
Брызжет в стороны вода.

Хорошо на полке в бане
Папе пузо барабанить.

Рука поэта дрогнула
И сердце сорвалось
Когда любовь вернулась
Когда исчезла ложь

И сильными порывами
Мой парусник несёт
К тем берегам забытым
Где тает в сердце лед

И словно кисть художника
Раскрасит все слова
В цвета любви и радости
В мои в твои уста

Где поднимается восход
И взгляд направлен на восток
Морскими узлами
Вяжется йог.
Дождь прошел
Смыв все на пути,
Странная история
Теперь позади…
Иррационально подобранны
Бессюжетные волны частот,
Сознание раскованно,
И мир сорвался с орбит.
Нет сравнений впереди,
И не чего оставить позади.
Пустой суммарный алгоритм
На месте разбитой стены.
Художник больше не пишет,
Завис он в идейной нише…

Чей-то недопитый кофе
На пустом столе,
Кто-то затих в предрассветной дымке.
Мир...

Грустно, тревожно, больно вновь
Все это глупая любовь.
Плохо, одиноко, робко, без спеха
В жизни новая помеха.
Ты один, я одна
Жестоко, больно – это все она!
Предала, сердце убила.
Всю мою душу сгубила…
Слезы, раны, кровь.
Мысли: ад и рай – все вновь.
Зачем же она нам нужна?
Пусть уходит откуда пришла.
Только теперь уже все поздно,
Над могилой, папа головою грозно…
Глупо, жалко, но слезы…
На набе горят все те же звезды…
Красивый поступок, но обидно,
Как за себя то? Не стыдно...