Память о своём муже

Млада девица и фотограф,
Лишь познакомиться успев,
Гуляли по бульвару оба.
Ларёк с цветами углядев,
Воскликнула девица "Боже!
Сей красоты, и быть не может!"

Подсуетился спутник враз,
Свой аппарат достав, тотчас
Сфотографировав цветы –
"Всегда с цветами будешь ты!"

Конец прогулки - в магазине.
(Не скроем, дорогой бутик)
Примерила в нём юбку-мини.
И здесь фотограф наш не сник.

"Всегда ты будешь в мини-юбке!"
Уж фотография в руке.
На «джентльменские» поступки -
Что – в юбке...

Автор: Раиса Дрыгайло-Попова

Теперь все мысли только о тебе,
и днём и ночью не дают покоя,
и распластавшись, стонут в тишине,
тягостно в висках стучат прибоем.

Летят, летят туда, где был ты жив,
туда, где озарён твой лик улыбкой,
с которой в дом ты ангелом входил...
Затем всё стало вдруг коварной пыткой.

И не зайдёшь теперь, и не обнимешь,
не скажешь, как обычно: "Мам, привет!"...
Кто б мог подумать, что покинешь
ты этот мир в расцвете своих лет?!

Мне говорят: «Крепись…. Все...

Автор: Татьяна Фурсова -Павловец

Мать хоронит сына молодого
Отрешённый взгляд её далёк.
Скорбных лиц у гроба очень много.
В том гробу застыл её сынок.

Молодой, плечистый и красивый…
Ведь ему ещё бы жить да жить…
А теперь лишь будет над могилой
Вороньё крикливое кружить…

Распластавшись, к гробу тянет руки
Мать, рыдая:
- Как оставить мог!..
В мире нет страшнее этой муки.
— Встань, похорони меня, сынок!

Ох, сынок! Вернись, вернись ОТТУДА!
Ждут девчонки от тебя любви...

Автор: Ирина Медведева

Проститься с ребёнком при жизни своей –
Нет горя сильней.
В заоблачный путь провожать сыновей –
Нет боли больней.
Тревожного сна, как свидания, ждать,
Нет страха страшней.
И стынет душою несчастная мать,
И холодно ей…
А мысли о том, что помочь не смогла
Сынку своему,
Летают в душе, как седая зола,
В остывшем дому…

Автор: LanaZukhba

Сидя у берега моря,
Портрет я рисую твой,
По тебе безумно скучаю,
Любимый мой, нежный, родной.
О тебе стихи сочиняю,
Не зная, как ещё выразить боль,
Вспомнив лицо твое, тяжко вздыхаю,
А небо на раны сыплет мне соль.
Ибо им я любуюсь, предполагая,
Что ты там сидишь и смотришь сюда,
А эта боль изнутри ведь сжирает,
Сжирает, сжирает и губит меня.
Ты сверху нас, солнце, оберегаешь,
Хранишь нас от бед, хранишь от несчастья,
Но, милый мой друг, неужели не знаешь...

Невозможно смириться с этой страшной потерей.
Горе мир весь затмило, и померк солнца свет.
Брат, покинул ты нас, до сих пор не поверю,
Что тебя в жизни этой рядом с нами уж нет.

Наша скорбь безгранична. Но в памяти нашей
Будешь вечно ты жив и как прежде любим.
Ты заснул, наш родной, вечным сном безмятежным.
Мы все любим тебя и безмерно скорбим.

Тебе, братишка, посвящаю
Слова, которые пишу.
Тебя я часто вспоминаю,
Тоскую часто и грущу.
Я помню наши вечера,
Все было будто бы вчера,
Но горе постучалось вдруг,
Ушел из жизни брат и друг.
Но часто вижу я во сне,
Как улыбаешься ты мне,
Но почему-то ты стоишь
И просто-напросто молчишь.
А мы ведь раньше говорили,
Все время вместе проводили.
С тобой все поровну делили
И никогда мы не грустили.
Так пусть расскажут же ветра,
Цветы прошепчут в голосах,
Как скучает без тебя сестра...

Снова память зло мгновений,
Из дней прошлых возвратит.
В грусти колокол бьют тени,
И в душе тоска кричит.

И опять воспоминания,
На задворках мысли тьмой.
В ней печалей многих знания,
Боли трогают иглой.

И опять людей предательство,
Из дней прошлых в ум глядит.
И подлец в них обстоятельства,
За измены зло винит.

И мне снова жить не хочется,
В боли прошлых дней тону.
Не сбылось мечты пророчество,
И я счастья не верну.

Помоги Господь, дай силы,
Я однажды, смог, простил...

И только память, и то не долго,
Живёт о прошлых, ушедших днях.
И ностальгия, зря воет волком,
Вперёд лишь стрелки, бегут в часах.

И нет эпохе, былой, возврата,
Забудут мерок, её шкалу,
И то что было, в ней миру свято,
Сменив полярность, причислят к злу.

Тысячелетий, ушедших веры,
Своих мистерий, несли в мир суть.
Всему другие, в них были меры,
Другой плюс-минус, другой к ним путь.

И горе тем кто, эпох двух стыком,
Разрезан в мире, напополам.
И в настоящем, он прошлым мигом...

Заросло, давно травой-бурьяном,
Место где, стоял родной мой дом.
И лишь память, за времён туманом,
Его свет, хранит в моём былом.

От нужды и смуты лихолетья,
Убежали мы в чужой нам край.
Сытость там, но не сумел там петь я,
Не родных мне, песен чужих стай.

Там не свой я и своим не стану,
Ностальгия душу мою жрёт.
И во сне, опять времён туману,
Сердце песню, русскую поёт.

Боже-Господи, прости меня Всевышний,
Как мне дальше, в мире жить скажи.
Тело сил полно, живёт и дышит,
Но...