Памяти а башлачёва

Я видел лик,
Безумец я несчастный.
Во сне привиделась мне ты,
Твой образ был столь чёткий, светлый, ясный…
Я позабыл, что это сны…

Твои черты напоминали мне кого-то.
И в памяти я перебрал все дни,
Которые напомнили б мне кто ты…
Я помню! Были мы одни…

Да, ты близка к моим ладоням,
Дыхание чувствую я на груди.
Доверишь ты себя мне смело,
Всё то, что будет, сохранишь…

Но всё же, это были сны…
Твой образ был придуман мною?
Принцесса снов, так кто же ты?
…Хотел бы в жизни быть...

Вот так
Расставание-это ветер,
бьющий в крылья твои за спиной.
Сводки памяти, сигарета
И распахнуто настежь окно,
И не думаешь, если прыгнуть,
Только вера до боли в висках,
Просто выкинешь и закуришь,
Все сомнения с этажа...

Расставание-это ветер,
Отрезвляющий правдой в лицо.
Пачка Lucky Strike недобита,
Да случайный взгляд за плечо,
За рассветами пепел с крыльев,
И заранее собран рюкзак.
По дороге... по следу... зверем...
Чтобы выиграть не оглядывайся назад...

В жизни бывает всякое,
Но как мне забыть ту горечь,
И выгнать её из памяти,
Чтоб сердце не ныло больше.
Как высушить горькие слёза,
Что сделали влажными губы,
Тихонько умыв мои щёки,
Упали в прохладные руки.
И мне надоело видеть
В зеркале бледную кожу,
Устала тоску ненавидеть
Так сильно на радость похожую.
Так хочется смех свой услышать,
А внём хоть немного СИЛЬНОГО,
Ладони солёные высушить,
Но это не светит мне, видимо...

Не верь, что я устал и духом пал,
что сердце стало камнем от потерь,
что все мечты убиты наповал,
что плохо мне любимая, не верь!

Не верь, что я забыл про сон и смех,
что никому не открываю дверь,
что научился забывать про всех,
что я – один любимая, не верь!

Пускай потом ты ложь мою поймёшь.
Сейчас – не верь, что я ещё влюблён!
…Опять уходишь в бесконечный дождь,
по памяти скользя, как страшный сон.

Единожды любя, другому свету
Ни в сердце, ни в мечты не заглянуть…
И в каждой строчке скрыто по ответу,
Раненья не желая затянуть.

Вновь новая строка слезой омыта,
С пера стекая солью и тоской…
Да музою запястье снова вскрыто
Под вечно обречённой пустотой.

И каждый раз, за точкой умирая,
Поставит кровь автограф на листе…
Бумага не скукожится сырая –
Пусть счастье и распято на кресте!..

В мечтаньях и печали откровенной
Прольётся с новой силою слеза,
И меркнет обречённостью...

Воспоминания в утиль
Не сдашь, не бросишь их на полке:
На самолетике в Эртиль
Мы прилетали... На двухколке

В Красноармейский вез нас дед,
Петр Николаич Остроухов.
В поселке том на белый свет
Я и пришла... Часок потпрукав,

И «дарвалдаями» звеня –
(Степь открывалась панорамой) --
Дед-конюх привозил меня
Торжественно в поселок с мамой.

Поселок наш не знаменит.
Эртиль известней ненамного.
Здесь «графский» сахзавод стоит,
А из Воронежа дорога

В усадьбу графа – двести верст...

Когда-то мир был юн. И звёзды улыбались
Себе и нам, под песни тонких струн
Мы пили свет. И в нём не расставались
С хранящими наш мир, что был так юн...

Мы - тёмный дождь, с рассвета до рассвета,
Что с неба опрокидывался вниз
И начинала скорбный путь, рождаясь, Лета,
Где ангел становился на карниз

В нас нет уже и памяти об этом,
Лишь долгий путь в холодных берегах
Но в сердце приближение рассвета
Вдруг встрепенётся солнцем в облаках!

Тот свет - в тебе. Ты помнишь наши руки...

Люблю тебя, люблю за то,
Что ты легонько, как пальто,
Снимаешь тяжести с души,
Как будто им цена гроши.

И за капель чистейших слез,
Когда кончается мороз,
И за прохладную ладонь,
В которой прячется огонь.

За зелень изумленных глаз,
Неповторимых, как пейзаж,
За то, что в памяти моей
Стоишь ты возле всех дверей.

За то, что посреди зимы
По радуге бежали мы,
И не боялась ты упасть,
И пару звезд с небес украсть.

За то, что светишься в темноте,
Как будто фосфоритный пласт,
За...

За шагом шаг, за словом слово,
И я понять пытаюсь вновь.
Что заставляет всех нас снова,
Мечтать, и верить лишь в любовь?

И для чего, нам снится вечность,
Ветрами сорванный листок.
Когда внутри тебя беспечность,
И в памяти лишь пара строк.

Зачем мы дарим всем улыбки,
Не понимая смысла лет.
И любим совершать ошибки,
Которых в принципе и нет...

Прекрасную картину наблюдаю
Смотрю спокойно я в морскую даль,
И в памяти своей перебираю
Давно ушедшую, свою печаль.

И здесь, на берегу скалистого обрыва
Веранда полная живых цветов,
Сижу один я, и уныло размышляю,
Жду, чьих то самых теплых слов.

И ждать готов был бы я вечность
И не взирая ни на что,
Но нет уж времени для нашей встречи,
Есть время лишь для наших слов.