Палка

А мне не холодно, не жарко,
От порицаний и похвал.
Не жду я от судьбы подарка,
Её — не я, мне назначал.

А мне не холодно, не жарко,
От их названий и мастей.
В их гамме цветовой помарка,
Мой облик, простотой своей.

А мне не холодно, не жарко,
От звёзд далёких мне, огня.
Они конечно светят ярко,
Но не согрел, их свет меня.

А мне не холодно, не жарко,
От зова лозунгов идей.
Они, как дуговая сварка*,
Лишь слепят яркостью своей.

А мне не холодно, не жарко,
От зла чужих и...

На каждого святого есть свой чёрт,
Смирение — не остановит зла.
В пространстве тьмы, свет временно живёт,
И век недолог, у его тепла.

Не нужен Бог, живущему пороком,
Лишь для себя, молитвой просит он.
И как щитом, прикрывшись лживым слогом,
Он лишь в себя, душою всей влюблён.

Распять сумели, даже Сына Бога,
Лжецы, слепые сердцем и душой.
Тысячилетий долгая дорога,
Не изменила сущности Земной.

Подобно свету — гостю в мире мрака,
Земную Святость окружает Тьма.
Узда закона...

В небе мне никак не счесть,
Звёзд всех до рассвета.
Мало, что-нибудь хотеть,
Чтобы сделать это.

Нужны время и умение,
Сильный дух и тело.
И с удачею хотение,
Превратится в дело.

Нужны дерзость и смекалка,
И свобода мыслей.
Там, где правит умом палка,
Не найти открытий.

Без полёта вдохновенья,
Творчества не будет.
Без него нет озаренья,
И убоги люди.

Потому летает птица,
Что она крылата.
И не стоит ввысь стремиться,
Если, нет таланта....
Марковцев Ю.

Не всегда наша жизнь...
Словно поле в цветах красивое...
И порою удача...твоя...
Словно палка о двух концах...
И так просто её сломать...

И порою так хочется...
голову сунуть свою...в петлю тугую...
Но натянешь лицо Счастливое...
Улыбаясь тому...
Кому много не нужно знать...

Исказились понятия...
Извратились веками хранимые ценности...
Рулит зависть толпою...
Что молится богу...
материальных благ...

Улыбаясь серой толпе...
Оставаясь вороною белою...
Ты по жизни несешь...

А мне не холодно, не жарко,
От ваших взглядов злых и слов.
Я от судьбы не жду подарка,
И к бою с ней всегда готов.

Всем вам, пугавшим за грех карой,
Я, не назвав себя святым,
Отвечу истиною старой:
Кто судит — будет сам судим.

Я не любитель мелодраммы,
И штампа вычурности фраз.
Но ждут, другому рывшим ямы,
Плоды их собственных проказ.

Не нашей речи идиомы,
Мы верно, не всегда поймём.
Но мне плевать — я русским ломом,
Отвечу на любой приём.

И мне не холодно, не жарко,
От...

Не желаю в марте я метели,
И снежинок, запоздалый бал.
Ведь февраль, мне в песенки капели,
Мир тепла и солнца обещал.

Но не первый день живу на свете,
Обещаньям цену знаю я.
И давно, теплу не верю лести,
Ведь и в нём, природа февраля.

То, в чём лишь притворство весны песня,
А суть хладных месяцев зимы.
Быть теплом не может с миром честно,
Оно лжёт им, обманув умы.

И тепла холодная изнанка,
Если холода стоят за ним.
И под лаской будет злобы палка,
В том, кто лишь прикинулся...

Боль свирепая подранка,
Из моих глядит зеркал.
Жизнь ему — то плеть, то палка,
То укус змеинных жал.

И тропинки все, и тракты,
У него по ней в камнях.
Ничего в ней нет без платы,
Наяву и в сладких снах.

Его люди, даже правдой,
Умудрялись обмануть.
И ему печаль наградой,
Дал за честность жизни путь.

Только тень, что за ним следом,
Кралась жизнь всю, не врала.
А когда сжигал мир светом,
Охлаждала её мгла.

Пожалей Господь подранка,
Иль убей, иль исцели.
Ну а коль, совсем...

Неужели всё зря, неужели напрасно,
Неужели меня, Бог совсем позабыл.
И напрасно душа, снова молится страстно,
И ненужен Ему, её слов жаркий пыл.

Неужели простить, всё ж нельзя за ошибки,
За дурные, без злобы, без корысти грехи.
За боль раненых глаз и усталость улыбки,
За печальность души, мне напевшей стихи.

Всё напрасно — я зря, жду какого-то знака,
Иль быть может его — я не смог разглядеть?
А в руках у судьбы, снова случая палка,
И себе я шепчу, что я должен терпеть.

И...

Поставлю точку, закрою темы,
И своей жизни, сведу баланс.
В ней ошибался, я как и все мы,
И верил в то что, смерть не для нас.

А мир менялся — то пел, то плакал,
И был то другом, то злым врагом.
То сладкий пряник, то кнут и палка,
В пути сменяли, друг друга в нём.

Властей имущих, снобизм и чванство,
Уже как прежде, душИ не жгут.
Сменил я волю, на быт мещанства,
На будней серых, пустой уют.

Мне звёзд сиянья, их отблеск в лужах,
Их заменяя, важнее стал.
Когда забыв я, что...

Сыро, зябко и жизнь бяка,
Нет веселия ни в чём.
У судьбы то плеть, то палка,
А их нет — бьёт кулаком.

Бяка, кака, мерзопакость,
Бытия болота дно.
В нём со злом и смех, и радость,
Перепутались давно.

В этой бяке живут буки,
Неприветливы, тупы.
Живут подлостью науки,
И инстинктами толпы.

Здесь не нужно выделяться,
Ярким быть или блистать.
Уметь нужно растворяться,
И своим для сильных стать.

Сыро, зябко и жизнь бяка,
Нет веселия ни в чём.
Скучно всё — и мир, и драка,
Всё...