Палитре

Он страдает,
Потому что видит в человеческом
Только человеческое.
Но ведь должно быть что-то еще?
То, что колышется ветерком
На кончике алого лепестка,
То, что лучом скоротечным
Восхода опаляет скол горизонта,
И на уста
Опадает медом и золотом
Поцелуя любимой.
В его горле ком,
Пульс в его висках
Неровен и остер,
Как стальное жало разлуки.
Он страдает,
Потому что видит в людях
Только людское.
Но ведь должно быть что-то еще?
Немое
И в тоже время во всеуслышание...

Пойдем в дом,
Я разведу огонь,
Я укутаю твои руки
Покрывалом цветущих трав,
Я омою веки росой,
Собранной ранней молитвой,
Я прогоню шум,
Весь, до последнего звука,
Из музыки тишины…
Я буду искать твое сердце
Под сенью звездной палитры,
Что окна объяла блеском
Железного холода ночи…
Я разолью вино,
Мы будем пить безмятежность
Усталых мгновений…
Будь проще…со мной…
Будь ближе…со мной…
Будь нежность…

Ликует Мир
Палитрой красок.
Птичьи трели
Взорвали Тишину.
Царица Ночь
Скрывает маски,
Уступая место
Дню.
Все оживает
Торжественно
и чинно,
Устремляя взоры
на Восток:
Там
пламенем
объято
Небо.
Там
Солнце
встает!

Зима уже прошла и холода,
Которые нас мучили, уходят,
Хотя, утрами, всё же хороводят,
Злой умысел укрыв под коркой льда.

Под лёд весенний пал метеорит
И захрустел стеклом, как бы разбитым,
Но синь небес лежит на нём палитрой,
Калейдоскопом солнца веселит.

Опять, и снова, как ни говори,
Приходят и уходят снегопады,
Которым мы уже совсем не рады,
В преддверии красавицы весны.

Но вера в правду греет – всё пройдёт,
И межсезонье зябкое исчезнет,
Так, может в правду говорят...

Научи меня ходить по песку,
Не оставляя следов,
Покажи мне, как ходить по песку,
Не оставляя следов,
Мне кажется, ты знаешь
О чем поет вечерний ветер,
Целуя закат.

Расскажи, какого цвета огонь
Твоих вечерних грез,
Нарисуй, какого цвета огонь
Твоих вечерних грез,
Мне кажется, ты знаешь ответ
Кто написал закат
Горячей палитрой.

Отведи меня вслепую туда
Где начинается ночь,
Проводи меня вслепую туда
Где начинается ночь,
Мне кажется, ты знаешь узор
Южного сна,
Расшитого...

Зелёный май рисует акварелью.
Он целую палитру красок взял.
В садах цветы и травы запестрели.
Ликует разноцветный карнавал.
Лиловым разукрашен куст сирени,
Вся белая черёмуха стоит.
Пионы шляпки яркие одели,
И золотом форзиция горит.

***

Акварель, акварель...
Разлилась ты по свету.
Вся природа тобой
Напиталась сполна.
Май сменяет апрель,
Озаряет рассветы,
И зовёт нас с собой
Выпить радость до дна.

***

Сады покрылись пышной белизною,
Тюльпанов море разлилось...

Мы пили вино и не знали, что будет
Куда заведут нас линии судеб
Мы пели, не зная, что в Книгах Любви
Вместо имен наших впишут нули.
Мы пили вино, и потом, на рассвете,
Случайно узнали, что чувствует ветер,
О ком плачет ночь, и что шепчут приливы,
Но знанье не дало ни веры, ни силы.
На перекрестках песен и писем
Души запутались в скомканных мыслях
В палитрах имен, родников, и чисел
Мира ложной любви.
На перекрестках писем и песен
Души запутались во фразах и грезах
Грезы запутались в...

Двойной портрет...
Цветные кисти..
Мольберт испачкан дочерна...
Печати нет...
Пустые мысли..
В большой пустыне ты одна...

Палитры тень...
Бой ярких красок..
От жира капли на холсте..
За ночью день..
Но нету сказок..
Забав и скачек на звезде..

Унылый мир..
Он в рамку вставлен..
Забиты стены, потолок...
А жизнь как тир
К стрелку приставлен -
Авось, сломается курок...

Лишь солнца свет..
Мерцая в окна..
Заставит заглянуть в глаза..
Гуашью в цвет..
Раскрасит стекла...

изобилием июньского солнца
задыхается дневная палитра,
я сижу у воды…
васильковым небом пресытив
медленный взгляд…
только ты,
моя радость лесная,
изумрудный фасад
тенью ветреной
наземь кладешь
и питаешь иссушенный полдень…
рябью водной
сливается мысль…
но Улисс
уже
не вернется домой…

Слепой писал картину. Наобум.
Писал по памяти, хоть с детства был незрячим:
Холодное клубилось над горячим,
От пылкой плоти отделяя ум.

Хотя была палитра не полна,
И странными набросана кусками -
Душа от разума была отделена,
Корявыми, но верными мазками.

Я посмотрел: в картине было всё!
И высота, и пустота провала,
Тупик живых и Тот, Кто нас спасёт -
В углу, куда рука не доставала…

Кто ради денег искажает мир,
Пронырам сю и кубореализма -
По коим судят, что творец дебил...