Палитра

Художник-ветер взял для творчества пастель,
Из лепестков изобразил в саду метель,
К небесной сини облаков добавил дым,
Померкнув, цвет её стал чуточку седым.

Земля под вишней словно в розовых тонах,
Такие снятся только в самых сладких снах.
А серебристый блеск воды, мазнув слегка,
В рябь превратило дуновенье ветерка.

На ветках слишком молода ещё листва -
В картине общей зелень видится едва.
Пейзаж весенний сделал нежною меня,
Я - просто отблеск на палитре светлой дня.

09.05...

Сколько в человеке человека,
Если он на качества калека,
Если он пороками увешан,
С нечистот клубком в палитре смешан?

У кого всего четыре дела:
Бросить семя и наполнить чрево,
Дом построить, чтобы спать в нём сладко,
Тот живёт бездумно, без оглядки.

Он бездарно тратит жизни время,
Утягчает только своё бремя,
Грех большой-большой, на самом деле,
Жить животной жизнью в этом теле.

А такой и есть она, по сути,
Если заняты лишь этим люди,
Их желанья в звере...

Мазок ожившего сознанья,
Мелодия блуждающей струны,
Передо мной движенье мирозданья
В прожилках солнца, в плеве сочной тьмы,
Эмоции невспаханных полотен,
Бомбардировка предзакатных искр,
Гуашь души, размазанная потом
Налитых яблонь, да колосьев золотых.
Кудрявый шелк волос подруги верной
Я подмешал к палитре спелых уст,
Палящий взор оставил кистью нервной
В переплетенных волнах взбитых чувств.
Мазок ожившего, прирученного света,
Оркестр экспрессии расшатанных свобод,
Передо мной...

Ещё чашечка кофе и сигарета,
Пара глотков с лёгким привкусом дыма…
Очередь мыслей ждала до рассвета,
Нетерпеливые шмыгнули мимо….


***
В паутинки заплетёт Лето
Взмах руки, осенний дар феи…
Растворит в седых ветрах где-то
Праздник Лета, превратив в змея…

Сорван с пальца кончик той нити,
Что на привязи вела крепко…
Удаляется со всей прытью,
На свободе не нужна клетка…

Паутинки на лету сбросив,
Змей воздушный улетит в сказку…
Фея в гости пригласит Осень,
Будут вместе выбирать...

Я не бывал в предгории Памира
Где в высь волшебной синевой уходят стройные хребты
Где Млечный путь сквозь запотевшее окошко
Прохладным вечером рассматриваешь ты.

Глядишь на уходящую дорогу
В душе неизгладимая тоска
И где-то цокая раздолбанным копытом
Хромая лошадь тащит седока.

В печи трещат дрова,в углу мурлычет кошка
Видны дороги мрачные версты,
И снова станешь ты ,взгляд бросив на окошко
Невольно вспоминать забытые черты.

Дымок расшевелит палитру чувств забытых
Волшебным...

Уходит шума городского смута
Уходит боль из сердца в пустоту
Потухшее свечи дыханье света
Разбросанные листья на ветру

Мне не приснилось отражение
В зеркальном небе серого дождя
Звучащего прохладным пением
И острыми как бритва каплями звеня

Пусть так

Травы пожухлой инея короны
Побитого поребрика узор
И поздней осени палитры полутоны
И слов твоих минутный вздор
26.10.08

Моя душа горит, и сердце пламенем объято!
Мой разум покорен тобой, и радостью наполнен!
И жизнь моя насыщена палитрой краски
Ведь для таких цветов живет и дышит каждый!

Прости мою печаль и ностальгию:
Я жду тебя и не могу не ждать.
Деревья облетают и нагие
Семи ветрам готовятся предстать.

Пожухли травы, моросит все чаще,
А ты всё та же в памяти моей!
Вокзал – железный, гулкий, долгий ящик,
Хранит прощальный жест руки твоей.

Отходит поезд. Память-побирушка
Ревниво вяжет в узелок слова,
Чтоб доставать их, милую игрушку,
Бессонными ночами. Как сова

Она садится на карниз гремящий,
Мигает желтизной огромных глаз
И держит в клюве сундучок...

А где-то там, под зовы звёзд
И в райской, мудрой тишине
Рисует свой, свой первый холст
Художник на реке Неве.

Вот кисть берёт, палитру выбирает,
Взглянув на радугу
Он вдохновение зовёт…
Для всех художник умирает,
Лишь для искусства он живёт.

Мазок, ещё мазок…
Прищурый взгляд – оценка мира
Художник красками поёт
И дышит так нетерпеливо.

Мелькает образ в голове,
Фантазия лишь штопает сюжеты.
Всё так прекрасно на земле:
Деревья, люди и букеты.

Рисует он свои мечты...

Твоя слеза скатилася с ресниц,
Упала на пол и, как тонкое стекло,
Она разбилась, чувство, что наш влекло
В объятия друг друга упало ниц
И маскою терпения прикрылось.

Нет смысла, на коленях стоя, просить прощения,
Да и прощать еще не научилась совесть,
Оставить все как есть?забыть все ощущенья?
Закончить драматично нашу повесть?

Ведь было хорошо, ведь было....было,
А впереди чернеющий закат,
Все краски из палитры слезою смыло их не вернуть назад,
Под черно-белый вальс душа заныла...