Паче

Яков Есепкин

Не кармином слепят кружева,
Проступают в них смерти текстуры.
Наливаются мраком слова,
И деревья темны и понуры.

Попрощались, отныне молчи
И внимай -- то рекут арамейки,
В ложеснах погребальной парчи
Алчных губ отпечатались змейки.

Избран был по величию шпиль,
В падях тени теперь истомятся,
Окунают их смерды во гниль,
Над тщетою пророчеств глумятся.

Времена эти воров подлей,
Затемнились небесные сроки,
Мак растащен, в серебре келей,
Византийские всюду уроки...

Не ты ли, промелькнув, весной,
исчезла..., лет на тридцать..., снова,
взор, на меня, метнув, с ленцой?..
Какое там, до полуслова,
на перекрёстке, снизойти...,
а уж ( Тем паче! ) до беседы!?..
Перед распутьем не шути,
не обращать чтоб, грёзы, в беды...,
да на неведомой тропе,
где нам, двоим, ведомо, тесно...
А под ранимость душ, в толпе,
признаться..., вовсе не уместно,
впадать в сумбурный диалог,
предвосхищая черт лобзания...-
К улёту лет, любовь, в итог,
что поза йога, для...

Яков Есепкин

На смерть Цины

Пятьсот двадцать четвертый опус

Ефраим и Вифания спят,
Кора бледные розы лелеет,
Побиенные тще возопят,
Остие их в обсидах белеет.

Не успели к фиванским столам,
Хоть с младенцами яды пригубим,
Мел нейдет вседворцовым юлам,
А и мы одиночество трубим.

Где еще колоннады темны,
Где безсмертие Ироду снится,
Узрят лишь фавориты Луны –
Кровью нашей серебро тиснится.

Пятьсот двадцать пятый опус

Золотую парчу гробовой
Хною феи тиснили иль черви...

Увидал Бова кораблик,
Да как крикнет гласом он,
Вызывая плески волн,
Что матросы пострадали
В кратковременный тот шторм.
Но свалило мальчугана
С голода, да ныла рана.
А матросы, ради шутки,
Взяли и спустили шлюпки.
Приглянулся им малец
Красоты необычайной.
А кричит то как стервец?
Можно и продать вконец,
Ценит дар любой начальник.

Год прошёл в морских просторах,
Стал Бова лихой матрос.
Чуточку ещё подрос,
Разбираться начал в звёздах,
Качку стойко перенёс.
Но Арменское вдруг...

Выходной себе назначу
И поеду я на дачу,
Отрешусь от чепухи
И начну писать стихи.

Пожелайте мне удачи!
Сочинять стихи на даче
Я мечтаю с давних лет:
Буду дачник и поэт.

Славно повстречать на даче
Свою музу и тем паче,
Я б залез на сеновал
И на лаврах почивал.

Мне б решить лишь две задачи:
Ну, во-первых, нету дачи
И, к тому же, во-вторых,
Тугодумный я на стих.

Уж такой я неудачник:
Не поэт я и не дачник.
У меня от этих бед
Ни стихов, ни дачи нет.

Полагаю однозначно...

Плодитесь россияне ( Как грибы! ),
за десять тысяч, выборкой, на рыло,
что с барского плеча ( В удел судьбы! )
спадут ( Плевком! )..., чтоб ваша жизнь-могила -
не хоронила б прозу с юных лет,
некрасовской работой «ублажая»...
Так, всё-таки, кому ( Кто даст ответ? )
жить хорошо ( ? ), на Русь, с тоской взирая,
под призрачность её грядущих черт...
В насущных же явлениях облома,
итог реформ, как рвота на десерт,
от дуры, на панели Избиркома...
да от иных, как праведно-крутых,
а на...

Когда очередная тьма,
бока, по койке разбросавши,
их начинает мять, весьма,
тебя, как будто на..., пославши,
тогда и думки, спишь..., не спишь...,
но, вечно избегая страха,
почти, как домовая мышь,
ютишься, словно в клетке, птаха,
принявши позу...- Нет, не то!
Тогда, другую...- вновь, не вышло! -
К шарам на лбу..., вопрос: За что?
Но, знать, закону, ночь, как дышло...
и верховодит над душой...
да и над телом, извращаясь,
где ты, с больною головой,
едва ли не лунатик, маясь...

Я, Вам, прислал букет цветов...
А Вы, не внявши ( Жизнь жестока! ),
их отослали, с парой слов,
в мой адрес ( Павши в смурь упрёка! ),
где монолог Ваш, из нутра,
был крут ( С учётом содержания! ),
а то, отнюдь не грёз игра,
в пределах самообладания,
хотя..., порой..., и чересчур,
бывает, что несёт головки,
тем паче, из обилия дур
( Кто, без мозгов! )... Но, как же лОвки,
сноровки их..., под сруб «бабла»,
ну, в смысле, денег, с населения
( С мужского, ясно! )...- Вот где, мгла...

Лицо твое давно – давно знакомо,
Всем Мастерам, тем паче стихотворцам;
Ресниц взмах длинных, лёгкий, невесомый,
Взгляд глаз лучистых , светлых словно солнце!

Портрета кистью в прошлом чуть касаясь,
Сам Рафаэль вздыхал в восторге страстном,
Твой образ сквозь столетья отправляя;
"О, mama mia... Как же ты прекрасна!"!

Март - 2012 г


© Copyright: Анатолий Гуркин, 2014
Свидетельство о публикации №114070909848

Минуя образ жизни стадной,
от сути кровной не уйти...,
а значит, с рожею досадной,
в дальнейшем, явно, по пути
( Как не стремись! )...- Из обстоятельств,
опять же, долей, исходя,
едва ли близко до сиятельств...,
тем более, когда, не бдя,
в весомых ( Да и прочих! ) сферах,
раскрепоститься просит дух...-
Вот тут и жизнь ( Застыв в манерах... ),
душе ( признаться... ), вряд ли в нюх!..
Чтоб мир не меркнул, замирая,
в порочной затхлости пучин...,
а рай не завывал, взывая,
на струнах...