Оживить

В моей душе нашла ты струны скрипки.
По ним плясал таинственный смычок,
Но ласковую солнечность улыбкиКак нож вспорол твой острый язычок.
Не зачеркнуть досадную ошибку,
Не оживить погибшего сверчка.
С тоской смотрю на сломанную скрипку.
Зачем она без струн и без смычка?




апрель 2001 г.

Согнувшись, перо застыло -
Над словами из написанных строк.
Мысль летит уныло,
Рука упирается в висок.

Слова выдавливать без музы,
Так отвратительно пошло.
Снова с тяжёлым грузом,
Возвращаются мысли в прошлое.

Ищут они вдохновения,
Как им трудно без него.
Но находят одно лишь забвение
И не приносят ничего.

Вдохновения нет в минувшем
И впереди его тоже нет.
Лишь любви в настоящем глотнувши,
Можно написать вдохновлённый куплет.

Без любви не получиться выжать словом слезу...

Мои впечатления трансформируют мир под меня
Я вбираю в себя не только метоморфозы снов
Но и неметаморфозы вытекающих из них действий
Я иногда очень сложно пишу
Пытаюсь выцветить то что уже наделено красками
Забавно
Совсем недавно мои глаза не рисовали картины мазками
Они кропотливо вырисовывали какие-то зигзаги из которых никогда не получится гармоничной ткани пейзажа ушедшего дня
Никогда вода там не станет прозрачной - из отрывков луж не получится небо
Но
Я понимаю что я это...

О России писать стало модно,
Кто-то хвалит, а кто-то хулит.
Тот, хулящий, живёт не в сегодня,
День вчерашний хулящих роднит.

Всё плохое мы помним и знаем.
То, что ныне быльём поросло,
Зря пытаются словом, как лаем,
Оживить в ночь ушедшее зло…

Лай собака до пены, до хрипа.
Ветер лай этот прочь унесет,
Человек столь зловещего типа
Этой истины смысл не поймёт.

А пора бы понять и уняться,
Не рычать на людей и страну.
Это ей не мешает подняться
И изгнать прочь беду-сатану...

Не золотая, посмертная маска поэта,
Великая грусть, в белом гипсе отлета,
Зря плакала, иностранка невеста,
Не оживить, поцелуем его холодные уста.

Таких, как он, поглощает грубая смута,
Сопровождает, гнетущей жизни быстрота,
Непонимания, травит душу речная сикота,
Бездарность людская и глухота.

Его пенсию, размыта грязь, нечистота,
И пусть сорван голос, хрипота, сипота,
Кровавая душит, горло мокрота,
Не затупилась, его острых слов пестрота.

Остановись,попробуй ветер на вкус.
Закрой на миг глаза от блаженства непонятного.
Стряхни с плеч своих невидимый груз
Найди для этого средства.
Найди сто причин,чтобы здесь остаться,
А если уйдёшь,
Найди сто дорог,чтоб возвращаться.
И в метель,и в жару,и в дождь.
Найди сто слов,чтобы объясниться,
А если не сможешь,
Найди сто людей,чтобы в них раствориться,
Тех которые всего дороже.
Найди сто причин чтобы здесь остаться
И одиночество со смной разделить.
Найди сто дорог,чтобы вновь...

Я держу в руке
Сердца уголёк.
Еле тлеет он,
Бедный светлячок.
Не дает тепла,
Лишь блестит во тьме.
Сколько было их -
Угольков во мне...
Я сожму ладонь -
Руку не обжечь:
Теплым светлячком
Сердце не разжечь.
Уголь-светлячок
Еле-еле жив,
Не манит к себе
Жизнь свою прожив,
Не спасет в пути
Уголь никого -
Еле виден он
И ушло тепло.
Сквозь туман невзгод
Бедный светлячок
Растерял тепло
И светить не смог.
Не пробил завес
Из обид и лжи.
Светлячок-маяк...

Лес шумит, играет вьюга
И несёт зима снега,
Заметая все в округе
Не пройти уже туда,
На опушке ,где избушка
В печке маленькой ,огонь
Все кружит и всё летает,
И с небес на земь слетает
Всё что знают небеса
………………………..
Но внезапно всё затихло
И огонь поведал мне,
Что живет на этом свете
Нечто что не хочет дать
Жизнь на матушке земле.
Он готов пойти на подлость
Ради похоти своей,
Ради мысли черной, гадкой
Превратить в рабов людей,
Раб безмолвен и смирен,
А ему других не надо...

Ночь,тишина,а на столе лист белый.

Как снег, нетронутый лежит.

Как утром первый след несмелый.

Стих по нему строкой бежит.

Он ,унеся мои печали,

Сумеет юнность оживить.

Когда мы дней не замечали,

Живя желанием любить.

И мысль , молнии вспышкой,

Пронзивши время пустоту.

Вернёт в те дни когда мальчишкой,

Я повстречал свою мечту.

Мечту , что носит твоё имя,

Что в жизнь длинной любовь зажгла.

Что подарила мне три сына,

И свежесть сердца сберегла...

На сердце лёд .застыли слёзы.
Ведь я не плачу никогда.
Весна ,а на душе морозы.
И вместо глаз кусочки льда.

Наверно я устал немного.
Иду не там наверно я.
Наверно это не моя дорога.
В ней лишний я и жизнь моя.

Напрасно я стихом пытаюсь.
Себя согреть и оживить.
Иду ,но только спотыкаюсь.
Мне надо ,надо мне дожить!

Мне надо?Азачем? Кому я нужен?!
Кому нужна стихов печаль?!
А на душе всё та же стужа.
И не влечёт как прежде вдаль.

Один лишь раз в году бывает лето.
А после...