Овраги

Чистое утро августа
Сбросило темень с земли
Как снигири на веточках - яблоки
Осень предвещут они

Зреет роса под кронами
Бледно-зеленых осин,
Под золотыми склонами
Ветер гуляет один.

Птицы щебечут неистово
Голосом нового дня...
Тихо накрылась листьями
Лысина старого пня.

Дымка тумана в оврагах
Тает от первых лучей,
Тянется сладкий запах
Сена от желтых полей...

Речка вдали колышется,
Ловит от солнца тепло.
Рядом цветными крышами
Ярко пестреет село.

Чистое утро августа...

Я сделал шаг вперёд,
Но я так думал только.
Путь вбок и вниз ведёт,
И гадко мне и горько.

Нам стоить может шаг,
В иных местах так много:
Удачи, в жизни благ,
И старости до срока.

А может счастье дать,
Когда его не ждёте.
И легче жить опять,
И песни вы поёте.

Иду я шаг, за шагом,
Иду, пусть ошибаюсь.
То полем, то оврагом,
Иной раз спотыкаюсь.

Но шаг мой также лёгок,
Уверен , быстр и смел.
И пусть препятствий много,
Дойду куда хотел!
Марковцев Ю.

Свечи зажег закат, воскурил фиолетовый сумрак, выпал влагой травы.
Слово застыло розой, взгляд пропитался лавандой, мятным туманом распался.
Слышишь, границ больше нет, воздуха стены разбились
О лунно-медный рожок,
Вскрыли железным безмолвием мир
Под бронзовым небом разлитый объемом
Бесконечно больших величин.
И порох хлебов взорвался молитвой,
И кровь заискрилась
Алмазным ручьем в бутоне вечерней свечи,
И колокол звезд разнесся серебряным звоном
По черно-белым оврагам и снам кочевым...

ночь.
бесконечность сознанья рвётся на части,
в безудержной власти,
в боли конвульсий,
осколками с хрустом
втоптано в грязь,
в овраге уж стынет...
пару часов
и полностью сгинет!
что то случилось.
быть может лишь грусть?!
может тот бес что шептал мне с плеча
умер внезапно в аду вдруг вчера?!
может быть просто магнитные бури?!
может быть просто...
всё глупость и дури!
просто сознанье устало к утру!
разум потух,
умирает в бреду!

Надоело мне всё, надоело,
Жить с оглядкой на тех кто у власти,
И молчать, пусть в душе накипело,
И терпеть, когда боль рвёт на части.

Надоело уже, надоело,
Из приличия лгать мне в ответ.
Жить, забыв что когда-то был смелым,
И всегда давал честный ответ.

Надоело, уже надоело,
По чужим мне дорогам блуждать,
Но своих никогда не имел я:
На чужих, суждено пыль глотать.

Надоело уже, надоело,
Песни петь и стихами кричать.
Людям нет до меня в мире дела,
Им, на песни мои наплевать...

Проблеснула лучем ранее утро,
Сквозняком прошумела мумий листва.
Еще настроение природы хмурое,
И хмуро зевает лесная братва...

Солнце выше встает и ярче картинка,
Все отчетливей тени рисуют пейзаж.
Выплывает в пространство туман-невидимка,
Дух лесного пространства,молочный мираж.

Льется он с темноты по широким равнинам,
Льется он с темноты в продолжение сна.
По оврагам бежит,по дремучим низинам,
Погружая в безмолвие все имена.

Как коварный вампир,бледный хищник природы...

На Земле если наша страда,
Меж болот и песков зыбучих
Притерпелась к оврагам и кручам,-
Нам лесной бурелом - не беда!

Коли в море швыряет шторм,
Иль мы вмёрзли во льдах трескучих,
Да с попутчиком "из плакучих",-
Не в гурмана изысканный корм!

Вот буран нас замучил в пути,
Безнадёга и тяжесть поклажи, -
Счастье - чум где-то тёплый найти!
Чепуха, коль там блохи и сажа!

Ну а если и всё, как у всех
И из средней статистики счастье,
Что придумали люди и власти, -
Там...

Полем ли, оврагами,
Лесом, над рекой,
В волнах, перекатами
Дух парит живой.
Падает, взмывает,
Облаком паря,
Солнцем обнимает,
Радуя себя.
Сутью неба истинный,
Для земли родной,
Сердцем жизни искренний,
В нём парит любой,
Омываясь водами,
Путь ветрами шит,
Парусами - одами
Танцами души...
Шёпот в междустрочия,
Дышит между слов,
Ставит многоточия,
Будоражит кровь.
И в поля игриво
Отпускает всё,
То что сшито криво,
То, что отжило...

Белеют по лощинам кости.
Гуляют по полям дымы.
Блистает солнце на погосте
с ручьями вышедшей зимы.

В сырых оврагах – ломти снега.
Капель с землёю говорит.
Земля дымится – коржи хлеба,
в печи который подгорит.

Всё веет жизнью свежей, новой.
Уходит навсегда тоска.
Чу, радость замычит коровой,
жующей сено у леска.

Стрижи игривые - в полёте,
всем обещают долго жить.
И даже пуля на излёте
не может, вялая, убить.


22 апреля 2011 г.
С-Петербург

Я разучился плакать.
Плохо ли, хорошо?
Хлюпала в лужах слякоть,
В день, когда он ушёл.

Медью планшеты, медью,
Чтобы горел, как жил!
Памятником – бессмертью…
Впрочем, сорвут бомжи…

Да и господню клиру
Блеск ни к чему наград.
Вряд ли там по ранжиру
Души во фрунт стоят.

Тихо сметает листья
Ветер с холма в овраг,
Стелется змейка лисья,
Сверху - в ничейный мрак.

Строй караула сосен
И камуфляж берёз.
Крест. И дорога в осень,
Полную бабьих слёз…