Ответ сирене

Ещё одним годом отметиться –
Так было, так будет не раз,
Покуда земля еще вертится,
Пока белый свет не погас.

Покуда планета вращается –
Включается медленный вальс,
Жалеть о годах запрещается,
Ведь молодость – в каждом из нас.

Покуда земля ещё крутится,
Минуты сливаются в час.
И всё обязательно сбудется,
И всё повторится для нас.

Вновь осень дождём занедужится
Желая снегам беленеть.
И солнце с весною подружится,
А лету – опять зеленеть.

Сады от сирени завьюжатся,
Волнуя...

С восьмым марта поздравляю,
Счастья, радости желаю
Пусть кругом цветёт весна,
Нам сегодня не до сна.

Пусть в саду цветёт сирень
Бедет женским этот день.
Пусть снежок ещё лежит,
Пусть о нём зима скорбит.

Мы же будем поздравлять,
Счастья, радости желать,
Пусть сбываются мечты,
Свою песнь споют коты:

О прекрасном женском дне,
О младой ещё весне,
И поют пусть вместе с нами
Об одной прекрасной даме,
Что стоит передо мной,
Назову её - Весной!!!

Мой шёпот, словно южный ветер,
мой голос – шелест камыша,
по полутьме, на полусвете –
шуршит, нисколько не спеша.

Сначала как-то еле слышно
прошёл сквозь заросли плюща,
в тени разросшиеся пышно.
Пастушьей сумки и хвоща
ковёр мечтает о покосе.

Пахучий вереск наклонил,
расшевеля верхушки сосен,
и хвойный лес заполонил
сухой смолистый шорох шишек –
другие звуки не слышны.

В глуши сосновой голос тише…

Я не нарушу тишины
в кустах черёмух и сиреней –
усами щёчки щекочу...

В горнило скорбных революций
затягивал водоворот.
Так буря зреет. Садик куцый
садовник не убережёт.

Не спрашивает буря права,
ломает на своём пути
валежник высохший безглавый,
сирень, набухшую цвести.

Тосклив, печален путь провидца,
валун и тот счастливей, спит,
не удержать, не объясниться,
сошёл с ума собрат пиит.

Так выпустишь костёр и зреешь,
дымится алым шлейфом лес,
и ни об чём уж не жалеешь,
а дым простёрся до небес.

Зола чернеет, бьётся пепел,
жужжит палёная пчела...

Если однажды горячее солнце
Станет холодным,как утренний лед.
Если зима жарким летом вернется,
И на песок белый снег упадет.
Если беда,что ни чем не измерить,
Рухнет косою на землю звеня.
Я буду знать все равно,что ты веришь,
Я буду знать,что ты любишь меня.

Если друзья мои станут врагами,
И в саюте продадут за пятак.
Я буду грызть эту землю зубами,
Я буду верить,что это не так.
Если я буду оборван,как дербишь,
И стану жить все на свете кленя:
Я буду знать все равно,что ты веришь...

Я,вновь,бегу по улице босой,
В прыжке срываю дивный цвет сирени.
Без сожаления и без лени,
Я,вновь,такой же молодой.

Под солнцем южным светлый и плетенный,
Наш старый двор такой он и остался.
Со мною никогда он не прощался,
Во снах моих открытый и веселый.

И счастлив был,что времени не знал,
И счастлив был идеями подкован.
Весь смысл дружбой обоснован,
И боле смысла не искал.

Я,вновь,бегу по улице босым,
В прыжке срываю грозди винограда.
А мне такие сны в награду,
Остаться б...

Болотная овчина леса,
соль облаков, эфира плеск,
кустарный драп, цветов разводы,
жемчужный взгляд
в дороги даль,
где мой покой
не сохранить
для сердца полноводного…

***
Цитрусовый вечер
обдает соцветьем,
тянет нить сирени
горизонта лен,
пряди ветра льются
на тростник ресниц
чистым бытием…

***
Шорох, шелест, песнь листвы,
сеть древесных изваяний,
переплеты изумрудов,
длани тонких чувств весны,
меланхолия шафрана
под осенние псалмы,
и я сбрасываю кожу
верой дикой...

я писал ей,возносил красоту,
а потом горло рвал,до боли в висках,
только все не про то,не про ту,
бумагу в чернилах марал и стихах.

ночь провожал,наступал новый день,
за тобой никогда не успеть,
услользала от света как тень,
помня запах духов с названьем "Сирень"

брал я новый листок,написать и стереть,
брал я волю в кулак,ожидая расвет,
чтобы придумать твой образ по новому,
чтобы снова красоту ту воспеть....

Пейзаж в окне.
Кусочек неба в раме.
Часть улицы.
Неспешного трамвая
По кругу непрерывное движенье.
Садящееся солнце за домами
И в небе потерявшиеся птицы.
В открывшейся для взора панораме
Нет ничего достойного вниманья
Художника.
И день, что длится
Почти прочитан и
тоска такая,
Что можно б было умереть,
но знанье
Того, чему, пока что, нет названья,
Приковывает к окнам взгляд, где тени,
Темнеющих домов и сок растений,
И стаи птиц исполненных отваги,
Стремящиеся в высь...

Из каменных сот,
где душно и жарко
как в пекле,
двигаясь в мыле, в пене,
дойти до ворот городского парка,
чтобы часами бродить без цели
среди,
давно не дающих тени,
деревьев
стоящих на карауле,
что ветви расправить едва успели,
чьи листья опали еще в июле.

И дальше,
в бреду, в забытьи, в запале,
идти,
задыхаясь от гари и пыли,
где небо, как лист раскаленной стали,
висит над домами.
Дома оплыли
как свечи из воска,
из стеарина,
пожухли
почти неприметно для глаза.
Идти по...