Отпуск

Летят недели,месяцы,года.
Несется время,ускоряя час,
И то желанье-рядом быть всегда,
Мечта лишь неподвластная для нас.

Театр жизнь меняет все актеров,
Нельзя и прежних верных забывать.
Под гнетом их тяжелых взоров
Не смеем прошлое бесследно отпускать.

Цените тех,кто рядом с вами,
Цените то,что есть у вас.
Все это принимается с годами.
Так долго!Вы задумайтесь сейчас.

Цените каждое мгновенье,
Что предоставлено судьбой.
Чтоб не встречалось сожаленье
О годах,прожитых тобой.

Когда меня под своды призовут,
Пусть райских кущ
Или на круги ада,
Отвечу так: - Мне хорошо и тут,
Под тенями стареющего сада.
Скрипит судьбы не ровной колесо.
Я жизни присягал, как воин стягу.
Ты сам, Господь, придумал это всё
И замутил сутяжную бодягу.
Я не противлюсь – скромен мой удел.
Февральский снег под солнцем снова тает.
Опять весна
И столько разных дел,
И вот беда – жена не отпускает.
Не обрезай связующую нить,
Не надо ножниц и заморских лезвий.
Ведь женщинам чего-то...

Я собираю ковчег врученного мне мира.
Каждый день, с момента рождения, я строю ковчег.
Мои тетради с песнями вдоха и выдоха…
Пятивластие пальцев роняет строку за строкой…ковчег строк.
На изломах мира садится солнце, встает солнце…
Выстилая мои святыни, сшивая бессвязные явления:

Строка первая…
Меняются души...со-бытие… всего со всем.
Слова, как голод, голод разной силы, оттого и у слов разная сила.
Плачут лишь те, кто любит свою душу...Голодом томимые,учатся любить.
Чтобы забыть боль...

Аня в дом свой приносила
Всех бездомных птиц, зверят.
И кормила, и лечила,
И щенков, и голубят…

Помогать всем братьям меньшим,
Знать, таков её удел.
Так решила Аня с детства…
Но всему же есть предел!

Мама вдруг – «Ругать не буду,
Но не надо больше так!
Ведь питомники повсюду
Есть для кошек и собак!

Быть порядок должен в доме.
Если лечишь всех подряд,
Отпускай потом на волю.
Каждый птенчик будет рад!»

Согласилась Аня с мамой.
Мама ведь всегда права.
Но...

Горько тлеть ощущая себя ненужным,
И до зуда страдая тактильным голодом.
Ведь от счастья Сплин ночами не слушают
Во мраке тошного чужого города.

Боясь ночи, страдая бессонницей,
Растворяю в себе все, что в мыслях кроется.
А в запое души стихи пишутся, потом воются,
Всхлипы эхом солёным по жилам разносятся.

Стихоплёт? Нет, от стихов бы избавиться,
Но они, вслед за мной рваной рифмой как сетью ловя
Мне б заснуть и забыться, а они издеваются
И ошмётки души мне всю ночь теребят…

А...

Где же были забыты дороги?
В одиночестве строки плывут:
то обходят крутые пороги,
то желания в заводи ждут.
Занимают причины пространство,
забавляясь над глубиной.
Не хотят они здесь постоянства,
отпуская, кричат мне: «Постой!».
Серый волк, как случайный прохожий.
Утро в городе – сонный парад.
Строки старые, пути не хожены –
Дон Кихот без картонных лат.
Что дороги? Так, пыльное братство,
погружаются в млечный путь.
Разобраться в себе бы без пьянства,
в мир заветный...

74 года назад 22 июня 1941 года, началась ВОВ

Война вероломно началась…
Жизнь мирная оборвалась!
Адольф Гитлер уверен был…
От СССР останется дым.

Железной армадой враги,
Сминая всё на своём пути…
Вломились на Союзный порог,
Удержать никто их не смог.

В Союзе не было мощи военной
И техники не было современной,
Остановить смертельный поток…
Уничтожить грязный немецкий сапог.

Повсюду гибли мирные люди,
В руинах своих домов.
Солдаты бросались на танки…
Не ожидая командных...

Приходит вечер, я снять хочу свою усталость,
Любовь не лечит, и от неё мне лишь осталось...
Я вспоминаю тебя, каким ты был со мной,
И отпускаю, теперь ты для меня чужой.

Приходит вечер, я как обычно, одинок,
Я помню плечи, которых я касаться мог...

Но так случилось, что мы расстались навсегда,
Два сердца бились, в такт, как одно, пришла беда,
Мы изменились, нам не вернуться в те года.

Когда мы были друг у друга,
Жизнь казалась сном.
Теперь по замкнутому кругу,
С тобой идём...

Зловоние, распад, тошнит при мысли,
а увидел, рвота, неукротимая, (пилота
катапульта), фонтом/фонтаном из нозд-
рей и уши все битком, и горечь, вонь,
мутит, тайком подсыпал кто-то яду,
и день прошёл, без мёда и отрады и без
фиалок, только пыль столбом, и солнца
луч, нет не пробьётся,.....лом, а туч
так много,....кровав восход, и пахнет
тем же, кофейной гущи полон стол, дав-
ленье на пределе, и руки не отмыть, на
ели сотни трупов, кто повесил? кто ро-
дину не любит и народ? о чём...

Мир на своих и чужих поделили,
В нём уж давно, живёт каждый собой.
Служат законы в нём, денег злой силе,
Правя, запретов суровой рукой.

В мире у всех свой этаж, зона допуска,
И во дворцы, простой смертный не вхож.
Не проведёт, средь богатых он отпуска,
А демократия — сладкая ложь.

Хуже всего, от своих отошедшим,
Ставшим для них, потому не своим.
В мире чужом, свою нишу нашедшим,
Но в нём живущим, оставшись чужим.

Время то мчится, быстрее чем пули,
То ползёт медленней, всех...