Отложить

Трудно верить если был обманут,
Если другом предан и забыт.
Память соль насыпет снова в рану,
И душа от боли закричит.

Мы подарим прошлому часть сердца,
Мы оставим в прошлом души часть.
Потому и хочется так в детство,
Нам опять хотя б на миг попасть.

Плоские во времени, не можем,
Развернувшись мы назад пойти.
Память зло обид в себе отложит,
Чтобы болью в трудный час найти.

От себя, в себя я убегаю,
В памяти счастливые места.
Детство я и юнность вспоминаю,
Есть в тех днях...

Хватит, господа, грустить о сале:
кончились все пряники. Есть кнут!
Чем в нас, братцы, только не бросали!
Чем еще в нас завтра не метнут!

Что-то стали жалкие людишки
все злобней, и, кажется, подлей:
Плюшевым уже не лупят мишкой, -
больше дробью с парою нулей,

И снарядом крупного калибра,
минами из «Градов» и «Катюш»…
Тут уже совсем не до верлибра.
Только о спасенье думай душ,

Только бормочи под нос: «О, Отче!
То есть, извините, Отче Наш!
Скверные дела творятся, в общем...

Ты есть на свете высший и всевышний,
Мой миг лишь краток и уйдёт в безвестность,
Продлил нам срок зимы холодной, лишний,
Но ценится в любви всё та же честность…

Ты приходил лишь к людям поклониться
И взять грехи их бедные на сердце ,
Ты их простил и сердце веселится,
Но горечь нам отложится , жжёт перцем …

Ветер, напитанный солнцем, закрыл мою книжку –
Вот, отложила. Гляжу, как срывается цвет с тополей
И на лету превращается в маленьких розовых мышек.
Им на асфальте носиться толпою большой веселей!
Солнечный… зайчик? Нет – солнечный рыжий котенок
Скачет за мышками – фокус ловя светового луча.
Мышки пищат, я не слышу – так их голосок ультратонок,
И врассыпную бегут, ветром-лапками чуть топоча.
Рыжий котенок остался один на весенней дороге,
Кто породил его? Солнце и глянцевый темный листок...

Утро хмуро рассвело,
Осени заботы,
Птицы встали на крыло,
Ждут их перелёты.

Раскричались во всю грудь,
Мимо пролетая,
Провожу их в дальний путь,
Память пролистаю.

Невозвратность прошлых дней,
Радости, утраты,
Отложились солью в ней,
Было всё когда-то.

Улетел бы птицей вдаль
Лет моих прошедших,
Осень, тучи цвета сталь,
Дым листвы сгоревшей.

Жизнь – извечный печальнейший тормоз,
Хочешь так, а никак, никуда…
И стоишь, а рвануть бы, как можешь,
И молчишь – а сказать бы в глаза…
Не стыкуется, связаны руки,
Вязнут ноги в сплошной суете,
Столько мысли – тебе не до скуки,
Лбом и в стенку и в двери… - нигде.
Нету денег, нет нужных событий,
Не черед… и не та… и не тот…
Но, а мозг накален от наитий
И на части беспомощность рвет.
Да не может в смиренье, без шума,
Да не может сидеть или вспять,
Жизнь влечет и не хочется думать...

И что-то опять мы с тобою сказать не успели,
И что-то опять не успели с тобою допеть.
И кружится ночь в новогодней своей карусели,
И кружит нас вальс, ни о чем не давая жалеть.
Поет нам вальс про сказки Венского леса,
Поет о том, что рядом навеки сердца.
И ты со мной, как чудной сказки принцесса.
Я этот вальс готов танцевать без конца.
Еще один год сделал путь наш по жизни длиннее
Еще один год отложился морщинкой у глаз.
А вальс все кружит. Он грустить ни о чем не умеет.
По-новому...

Старик убитый на песке, лежал, росли лишь
волосы и ногти и краб, что вырыл нору, под
рукой, под кистью правой, где рана от ножа
уж запеклась давно и мухи яйца отложили
в ноздрях, у рта, в глазницах, слуховых про-
ходах, душа ветала, проникла внутрь и тело
ожило, поднялось, отряхнув песок, пошло по
брегу, чулком назвать который мог художник
а больше некому, достал он отсыревшую си-
гару и откусив лишь окончания, поджёг засу-
нув в рот, жизнь хороша, подумал бог Шива,
что демоном...

Наполнено
Пространство тайной,
И сердце вспыхивает цветом.
Слова
В сплетенностях случайных
Вдруг подчеркнут не то, а это.

Все отложив,
Весь ворох дел
В сторонку, время для души
Освободив,
Коль в ней запел
Твой голос, голову вскружив.

Звездою ты
Мне светишь, муза,
Пронизывая жизнетоком;
Видений
Отворились шлюзы,
Стремлюсь прийти к твоим истокам.

Ты — та
Волшебная планета
Пославшая сигнал сквозь дали.
Настроен я
На волны света,
Что слух письмом души ласкали.

Как...

Колесо сансары.
Уставший, я отложил книгу
О жизни...