Отгорит отпылает костром

Свечи зажег закат, воскурил фиолетовый сумрак, выпал влагой травы.
Слово застыло розой, взгляд пропитался лавандой, мятным туманом распался.
Слышишь, границ больше нет, воздуха стены разбились
О лунно-медный рожок,
Вскрыли железным безмолвием мир
Под бронзовым небом разлитый объемом
Бесконечно больших величин.
И порох хлебов взорвался молитвой,
И кровь заискрилась
Алмазным ручьем в бутоне вечерней свечи,
И колокол звезд разнесся серебряным звоном
По черно-белым оврагам и снам кочевым...

Один Господь их помнит поимённо, убитых на полях Гражданских сеч,
В подвалах и на площади казнённых, сумевших до конца любовь сберечь.
Любовь к России – не пустое слово, страны Великой развалилась крепь,
И всадники кровавою юлою, прощальным хрипом будоражат степь.
Вновь конь упал под белым офицером, а он красив, как сам Иисус Навин,
Всё рвался в бой, себе не зная цену, казалось, что ни кем не победим.
Садилась гарь, венец над ним сплетая, и ворон ждал утехи на крови,
А рота, по мужски...

Киноварным вином смягчим холод, наконечником взгляда стегнем по шоссе,
что, как ящерица в белой пустыне пьяных от снега лесных изваяний.
Выберем направление – прокуренная туманность равнины, дождь изо льда
и зимнего спящего солнца, ультрамарин воздушной росы над головой, сияние
первых лучей рубиновых глаз молодой попутчицы – искры рассветной со дна
ночных монологов призрачных подворотен. Направление – данность;
ориентиры – костры у обочин из потерявшихся слов забытых преданий
надежды...

Уже и кровь не горяча, и с каждым днём слабеет тело,
Но сердце верою полно, не даст рукам оставить дела.
Пылают свечи в полутьме, Марии статуй освещают,
Христа распятие, святых - иконы, и орган играет.
Под звуки музыки врата открылись, петли заскрипели
И в храм ворвался утра шум, монахи крёстный ход запели.
Вдруг умиления слеза с щеки скатилась кардинала,
Он так любил Иисуса лик, хоругви, ризы блеск и славу,
Что инквизиторам дана, давным-давно учреждена
Буллою папы, церкви власть...

Белый стон небытия, пот февральской колесницы,
Снег искрится, снег дымится в обмороженных руках.
Весть из глухоты души, серебристая лисица
Непротоптанной дороги, дрожь лазури на губах.
Сонный почерк, сонный хмель, свет, застрявший в минерале
Лун туманных, липких глаз недоношенного солнца.
Ватный шлейф седых аллей, соленые шпили сада,
Целлофановое небо, ветра ледяной каркас.
Здесь искать смиренье старцев, здесь плодить пустыню сердца,
В одиночестве табачном пить вино остывших рек.
Здесь...

А вы бывали в дубравах?
Вы бродили по травам?
А росой удавалось
Умываться с утра вам?
Вы когда-нибудь в поле
У костра ночевали?
А в студёные губы
Родники целовали?
Вы ромашки срывали,
Пробегая лугами?
Шелест листьев слыхали
Под босыми ногами?
Вам хоть раз приходилось
Повстречаться с рассветом?
Вам хоть раз захотелось
Быть немножко поэтом?

Если вас не будили
Соловьиные песни,
Если вы не ходили
Слушать шепота леса,
Если вы не стояли
Под березками в ливень,
Если вы не...

Где у воды костров приют, вдруг смолкло ржанье:
Лес отраженный кони пьют, прядя ушами.

Пьют и не чувствуют они им, как на диво,
Закат искрящуюся нить вплетает в гривы

Их ноздри сенный дух настой, дразня, теребит
Неужто воз травы сухой расстрясся в небе?

В воде копытами кружат в зеркальном устье
Дичится конская душа дурных предчувствий.

Тревог хомут не для коней! На пике бега
Толкнут копытами сильней взовьются в небо.

Их не задержат ни песок, ни боль, ни путы,
Ни жердь...

Ты – женщина. Ты – мать. Сестра. Подруга.
Любимая, Хозяйка и Жена.
Ты – солнце. Ты – земля. Ты – мир. Ты – вьюга.
Ты – вера. Ты – надежда. Ты – весна.

Ты – счастье. Ослепительное счастье.
Ты – лучик ласковый. Ты – бархатный цветок.
Нет, лепесток цветочный. На запястье
Ты поцелуй. Ты – взгляда уголёк.

Ты – сон степей. Ты – чистое дыханье.
Ты – сок берёз. Ты – летний быстрый дождь.
Ты – бабочки свободное порханье.
Росинки утренней застенчивая дрожь.

Ты – молния. Ты – жаркая...

В Мазари-Шарифе - лучшие места,
Здесь такое небо - просто красота!
Синего такого неба больше нет…
Пацану в панаме девятнадцать лет.

В Мазари-Шарифе дыни продают.
Дядьки с минаретов странное поют.
Зимними ночами дышится легко…
Плохо, что от дома очень далеко.

Рожь в Афгане не растёт,
Зато выбор ещё тот:
Если хочешь быть богат -
Попросись в Герат.
Хочешь с клюквою батон -
Пусть направят в Хайратон,
Хочешь в день по двести грамм -
Попросись в Баграм.
Захотелось жить в пыли...

Поэзия – это струйки ночного костра в шелках музыкального леса;
это застывшее пламя крови на дамасском клинке вечернего неба;
это душа молодого любовника, заключенная в плеске
пульсара;
это смерть слова, получившего новую степень свободы в пространстве и времени
чьей-то опытной линии.
Поэзия – это все, что хочешь, если есть глубокая рана
на плоти весенней жажды,
если есть капля инея на янтаре прожженной пустыни,
которую чувствуют кончиком языка,
те, кто родился дважды –
первый раз...