Отчий дом

Отчего, мир стреляет по птицам,
Отчего, прерывает полёт.
Отчего, в нём печаль долго длится,
И недолго так, радость живёт.

Отчего, всех огней угасание,
Неминуемо, а жизнь всегда,
Оборвёт, смерти к телу касание,
Растворяя, в себе без следа.

Отчего, на Земле разделение,
На своих и чужих, меж людей.
Отчего, в них так часто стремление,
Мир заставить, жить правдой своей.

Отчего, всех живых непременно,
Провожает, сквозь жизни, боль тел.
И нет тех, кто не знал её плена,
Кто без...

Отчего в глазах живёт,
Отчужденья светом,
Неприязни хмурой лёд,
Жарким, знойным летом.

Отчего подобно дыму,
Грусть туманит взгляд.
И глядишь ты жизни мимо,
В прошлое назад.

Отчего не хочешь к людям,
Сторонишься сборищ.
И надрывно, полной грудью,
Дышишь — словно стонешь.

Отчего неинтересен,
Тебе стал и враг, и друг.
И не любишь звонких песен,
Отчего ты вдруг.

Отчего и смех с грустинкой,
Как звон хрусталя.
А в глазах, под грусти льдинкой,
ХОлода поля......
Марковцев Ю.

Отчего мир устроен так,
Губят в нём, из-за красоты.
И в нём шлют в увяданья мрак,
Её ради, сорвав цветы.

От того ль, в нём у роз шипы,
Что и добрый в нём, с кулаком?
Что душою он быть слепым,
Может, боли не видя в нём?

Отчего мир устроен так,
Что в нём сорною, злой травой,
Задушить в поле может злак,
И цветок, загубить любой?

От того ль, это всё в нём так,
Что плюс с минусом, в нём во всём?
Что в нём дня нет, без войн и драк,
Что ломать, всегда легче в нём?

Отчего мир...

Отчего врут значения чисел,
И поверивший им — прогадал.
Вот он был и вдруг в ноль враз весь вышел,
Пустотой отрицания стал.

Снова мистика — чёрт бьёт копытом,
Высекая из камня искру.
Снова тайное в явном сокрыто,
Смерч вьюном закружил по двору.

Миллионы потешных забав,
Мир придумал, живыми играя.
И опять в нём побит, тот кто прав,
И вновь в центре, тот чья хата с края.

Мир прямых углов, гнёт плавность линий,
Острый угол везде, где излом.
Поняв слабость их, бьёт слабых...

Отчего в моей дороге,
Нет покоя тишины.
Отчего душа в тревоге,
И плохие, снятся сны.

Почему в моей Вселеной,
Всё не так, как у людей.
И с обыденностью бледной,
Всегда что-то спорит в ней.

Зачем мир печали нити,
Вплёл в свет радости моей.
Зачем горечью открытий,
Сделал жизни дни тусклей.

Почему, что не решил бы,
Всегда чем-то неправ в том.
И в моём добре спасибо,
Бьёт меня же, кулаком.

Отчего в моей дороге,
Нет покоя тишины.
Зачем в ней, есть в чувства Долге,
Осознание...

Отчего-то грустно… Отчего же?
Может, оттого, что за окном
Тихо, тихо песню тянет дождик,
Исходя в унынье проливном?

Может, оттого, что та береза,
Что стоит у моего крыльца,
Оброняя наземь капли-слезы
Плачется без края и конца?

Может, оттого, что буйный ветер
Вдруг приник к березке головой,
Сразу позабыв о всем на свете
Перед ее чистой красотой?

А быть может, оттого дал волю
Я своим непрошеным слезам,
Что и дождь, и ветер, и береза
Есть ни что иное, как я сам?

отчего молчит
Ангелочек в ночи?..
…оттого, что отдал
другой
ключи…
отчего молчит Ангелочек?
оттого,
что платья
в горошек,
цветочек…
оттого, что
молчит телефон…
смска взаймы,
внаём…
и толкает в груди клаксон
в сон…

…

почему Ангел молчит?
кричит
в подворотнях внутренний голос.
неоправданно бьётся
волос об волос
в суровой ночи…

почему молчит эхо?
странноватая прихоть одета
в зелёнобуромечтательные ручьи.

потолки перестали летать,
деревья расти через мозг...

Дом на окраине города:
Оконные ставни забиты,
На крыше черепица отколота,
И двери дубовые заперты.

А раньше цвели цветы
У дома того под окном,
И дым валил из трубы.
Теперь это кажется сном.

Он прибегал в тот дом,
В двери тихонько стучал.
Прятался за кустом,
Подглядывап и молчал.

Когда выходила она
С ведром полным воды,
Знала она,что он там
И поливала кусты.

Он выбегал,смеясь,
И обнимал её.
С одежды вода лилась,
Но это ведь ничего.
Видел тот дом любовь,
Видел тот дом...

Дом-работа, работа-дом.
Два выходных — наконец отдыхаем.
Отпуск — радость, его все ждём,
Дни весь год до него считаем.

Кто при деньгах, тот к морю едет.
А кто без них — тот дома пьёт.
Горькую — с ним друзья, соседи,
Иль просто чай — кто чем живёт.

Есть ещё праздники — разные есть.
День рожденья и Новый год,
И много других — их все не счесть,
Праздновать любит наш народ.

Праздные дни проходят быстро,
Будни безлики, но больше их.
Праздники яркие словно искры,
Будний день сер...

Дом-работа, дом-работа,
Надоело всё до жути.
Душе праздника охота,
А не будней серой мути.

Каждый день одно и тоже,
Те же улицы и лица.
Друг на друга дни похожи,
Я в толпе, с толпою слился.

На работе большей частью,
Жизни время все проводим.
Пролетит она и часто,
И не жили её вроде.

Я последние лет тридцать,
Не заметил на бегу.
Нужно, мне б остановиться,
Но привык и не могу.

Дом-работа, дом-работа,
Жизнь жрёт серость бытия.
В будней мутное болото,
Наступив, тону в них...