От поэта

Это был просто хороший фильм,
Который мы не досмотрели.
Остаток сюжета превратился в пыль,
В котором уже не мы были.
Я не хотел, чтобы всё было так,
Я не знаю, почему это случилось.
Но точно в этом никто не виноват,
Просто так получилось.

"Человек-стих"

Так много музыкантов,
Быть одним из них.
Совсем нелепо как-то,
Если ты человек-стих.

Ну, нет, это не так,
Это совсем не нелепо.
Слово, музыкант,
Это слово поэта.

Так много художников,
Быть одним из них.
У живописи в...

Тучи закрыли небо
Солнце спряталось в них.
С болью душа поэта
Свой начинает стих.

Вот и прошли мои годы
Как пролетела стрела.
На вечно остался в бетоне
След моего сапога.

Был я на третьем блоке
Видел "зловещую" пыль.
Кто повстречался с нею
С кровью вобрал "чернобыль".

Груды металла ржавого
Вдоль по дороге домой.
И неказистое дерево
Рядом растёт с тропой.

Там за лесочком прямо
Город стоит молодой.
Только теперь этот город
Был совершенно пустой.

Сколько, людей погибло...

Текст летит по интернету.
Скорость сотня мегабит.
Из компьютера поэта
Он к читателям летит.

Тексту было очень тесно
У поэта в голове,
В файле жить не интересно.
А стихам скучней вдвойне.

Двадцати весёлым строкам
В «новой папке» как в плену.
Грустно им и одиноко.
Текст не любит тишину.

Тексту нравится вниманье
И экранов яркий свет,
Размышленье, пониманье,
Комментарии в ответ.

Потому летит он к людям.
Мчится к людям по сети.
Пусть отвергнут, пусть осудят,
Нет прекраснее...

Подчинён и как прежде не волен
Укротить песнопенья надрыв.
Время лиры, рождённой в неволе,
Порождает к свободе порыв.

Мы рождались как будто для воли,
Но во клети ползут наши дни.
Если впрямь есть лимиты для боли,
Перекрыты стократно они.

Пусть эпоха, казня, не ласкает,
Дар поэта – сверканье ножа.
И чернилами вновь истекает
Искромётная чья-то душа.

Песнь поэта – Христова невеста,
Не смущайся, не гнись и не трусь.
Если есть для Поэзии место,
То оно называется Русь.

"Прощай, прощай, дорогая!"
Г.Иванов

На зов твой нежный отвечаю -"Нет!",
Мне легче говорить теперь с бандитом,
Лети, шальная дева Афродита
В другие души, только не ко мне.

Виски мои седы, душа больна,
А небеса скупятся на лекарство,
Прекрасна ты, скажу я без лукавства,
Но - без меня на этот раз.
Одна -
Лети в свой сад, где яблоки висят
На ветках вперемежку с майским цветом -
Что сладко нам в шестнадцать, в шестьдесят
Нелепо, безнадежно, безответно...

Лети ж, родная! Мне...

А ты ходил тучный, по тучным полям пшеницы,
пресуществления, doctrina de fide, полного сущ-
ностного, а не акцидентного, случайно появляю-
щегося, (аритмия), алгоритм действа, ритуала,
а не возможность выбора, упала на твою голову,
из ничего (ex nihil)? а ты хил? воду лил (время),
на лопасти (стремя) или оно текло само сквозь
пальцы, не задержать мгновения, пяльцы, прос-
транства, сито материи, на обруч, вышивал кре-
стом луч или он сам ложился, пил вино-кровь
или упился, ел хлеб...

Отзыв на «Мечта Поэта...»
--------------------------------------
Мечта поэта только лишь одна,
Кто дарит, безусловно, вдохновение.
Она Богиня, Муза и Весна,
Безумство, страсть, любовь и муки Гения!

***
Отзыв на «Девочка дождя..»
----------------------------------------
Девочка дождя
Ты близка мне очень.
Береги себя
В эту злую осень!

***
Отзыв на «Успеть...»
-----------------------------
Все важно вовремя сказать,
Чтобы потом так не страдать.
Чтоб быть не понятым...

Как долго надо течь ручью, чтоб стать рекою,
Как долго надо жить стиху, чтоб лег он на уста?
И как река встречается с волной морскою,
Так и стихи подхватит говорливая толпа.

И маленький ручей сольется с океаном,
Метафорой - строка поэта с русским языком,
Когда мы коротко хотим сказать о главном,
Звучат стихи набатом, словно колокольный звон.

И пусть ручья источник вечно не иссякнет,
И Муза шепчет мне стихов заветные слова,
Пока услышат их, трава не раз зачахнет,
Совсем седою...

…И так придумано хитро,
Что сразу всё и не раскусишь.
В завязке – деньги и добро,
В развязке смех и смачный кукиш.
То слёзы катятся ручьём,
То смех безумца слышит небо…
В антракте пиво с рыбой пьём
И улыбаемся нелепо.
Сердечных клятв лихой набор,
Забытый отзвук менуэта.
А на парящем фоне штор
Лицо опального поэта.
Улыбки на лице лжеца,
Тупая радость инквизиций.
Когда из тела гордеца
Костёр на сцене разгорится.
Который день,
Который год
По вечерам приходит зритель...

Стихи мои,.. — из камня... Глина есть.
И дерево в работе каждый день...
Гончарный круг?..
...зачем. Вращением не слепишь строчки и слова.
Ладони,.. пальцы мнут и давят
смысл и Чувства...
Девственный сосуд Стихотворения,.. —
соединение всего земного...

И от Сердца — СТИХ...
Неведомо, вообще. Как можно:
тело в даль тащить...
И. Даже за столом,.. — с волнением и в перебой,.. —
стихи писать...
...живое СЕРДЦЕ — орган истинно надежный.
И душа... Она содержит тайну сотворения строки...