От поэта

Когда проснётся сад души Поэта,
когда его разбудит Царь и Бог,
тогда поёт он о желаньях Света
и если не уходит темой в бок,
то получается лирический урок!

Вспоминаю я младые лета
Как там рос , мужал я и взрослел
И теперь в моих устах поэта
Осуждаю этот беспредел…

Я родился в Сталина эпоху ,
Город поднимался из земли ,
Надо было шахты строить к сроку ,
А Донбасс ещё не возвели …

Шла послевоенная разруха
И страна вставала из руин ,
А народу ой жилось как туго
Хоть он был в войне непобедим…

Напрягали жилы все в работе
И давали родине угля ,
Что ж теперь в чиновничьей заботе
Позабыли в чём кругом земля ?

А кругом сейчас...

Тают стеклянного мира осколки,
Малыми струйками радость звучит,
Лёгкий дымок из моей одностволки –
Я расстреляла ещё один чит.

Нет больше кода и нет тёмных шторок,
Только чуть слышная песня веков.
Медленно тает удушливый морок,
Хлынул бальзам в плоть рубцов от оков.

Нет горизонтов для крыльев поэта.
Есть беспредельность и огненный мир.
Золото солнца наполнит все клетки.
Осень свободных – лишь праздничный пир.

Плавно слетает на землю страничка
Жизни, наполненной вкусом побед...

Когда мильярдер
Хочет два миллиарда –
Ка-анешна, он болен...

Когда у поэта
Две сотни в кармане –
Он оч-чень дово-о-о-лен! :)

Мне письма пишут…-
Иногда, но мало их читаю…
Сквозит рефрен средь содержаний…-
За Поэта признают…
«Мол, к Вам пишу я…,-
своего значения не знаю…
Определите ( из контекста… ),
не сочтите уж за труд…».

Опять про травки некие и бесконечные…,
и липовых героев…
Про ожидаемое больше, вечно, в жизни этой,
но, увы ( для них ) кругом обман…
К нему туман… А как без рифмы сочной столь
( но вроде ), меж убогости настроев?
Опять же о душе, где состояние мерилом
постоянным - суть тоска...

Ты мне уже не позвонишь,
И в дверь не стукнешь рукой.
И в ласках моих не утонешь,
Не встретишься с милой душой.

А встретишь сердце поэта,
Ничего он тебе не споёт,
А только, как знойное лето,
Спокойно и тихо пройдёт.

Пройдёт, не скажет ни слова.
Забьётся сердце в груди,
И чувства пробудятся снова,
Хоть снова песни пиши.

Но больше ты мне не позвонишь,
Не встретишься с милой душой.
И в ласках моих не утонишь,
И в дверь не стукнешь рукой.

Оставив позади мечты
Ждать лишь удара со спины
Уже давно не видеть сны
Забыв значенья слов любви
Просто собраться и уйти
Уйти, скрываясь от проблем
И просто сделаться никем
Косить под нового поэта
Строчить в тиши ночной куплеты
Зима,метель и минус 20
Пора уже мне собираться
Простите все кого задела
Просто до этого мира мне нет больше дела...

Её, сбежавшую с небес,
Поймал сердечный ритм поэта,
И с уст кого наперерез
Помчались жаркие куплеты...
Рожденный стих хотел хоть раз
С ней покружить в небесном танце...
Слились они рекой в экстаз
И больше не смогли расстаться,
И жили много-много лет,
И вдохновляли всех союзом...
- Как потрясающ их дуэт! -
Слезу смахнув, шептала Муза...

Сюжет банален и не нов,
Но песня - музыка из слов!

Елена Ольховик
2010 год

Вот уходит день с его заботами,
Луч заката – радость для поэта.
Там, на бойлерной, где я работаю
Не бывает солнечного света.

Тускло светят лампы под плафонами,
Угольная пыль кругом лежит,
Бродит ветерок между колоннами…
Графики, манометры, режим…

Нагружу насосы тонн на триста я
И добавлю пар на бойлера.
Лаборанточка такая чистая,
Я отвык от света и добра.

Словно канонаду на лихой войне,
Её бы шум турбин перекричать:
«Помогите с бака низких точек мне
На анализ конденсат...

Потягается утро стыдливо.
Солнце бросило в бор луч пилы.
У зари ветерок без отрыва
Лижет Отжим густой пастилы.
Отбаюкали ели на лапах
Смуглой ночи нелепый каприз.
Источает луг сказочный запах,
Перелесок вдали в блеске риз.
Изготовил туман балаганы
Вдоль берёзовых скромных девиц.
Принимают жемчужные ванны
В лужах стайки наивных синиц.
И немеют мгновенья рассвета,
Хочет небо их воспламенить,
Чтоб восторг у любого поэта
Не сумела природа вместить!
Только могут мудрейшие боги...