От поэта

Всё пропел, прокутил, проматросил.
Шёл по жизни, сжигая мосты.
А очнулся - за окнами осень,
Шапки нет и карманы пусты.

Ноги босы. Вопросы... Вопросы...
Я всё падал, не чувствуя дна.
Здесь не курит никто папиросы...
Я очнулся - другая страна.

Здесь валюта зелёного цвета,
А я раньше считал, что рубли.
Ничего больше нет у поэта -
Даже время перевели.

Где твои золотистые косы?
Где всё то, что я сделать хотел?
Ничего, что мои ноги босы,
Жаль, что лето своё я пропел.
***
Ах...

Мы познакомились с тобой совсем недавно,
Не видели друг друга, ну и пусть.
Становится все в Мире виртуальным
И это на меня наводит грусть.

Писали мы друг другу ежедневно,
Делились хроникой своих прошедших лет,
И может это длиться век, наверно,
Но я мечтал сказать в глаза: «Привет!»

Я помню наизусть все анекдоты,
Которые тебе я рассказал.
Мне нравится, когда смеется кто-то
И я без устали писал, писал, писал

Теперь во мне проснулся дух поэта
Пишу стихи о дружбе, о любви
Пою при...

Я хотел бы Вам спеть про любовь,
Про далёкие синие дали,
Про всё то, о чём спел бы любой,
Про всё то, чего Вы не видали...

И попробовать в песне сказать
Про любовь к Вам свою, без ответа.
Но, чтоб чувства мои передать,
На Земле не родилось поэта.

Он больше не вернется – хотя и обещал
У чистых он прудов нашел причал
Затихшею слезою летнего дождя….
Он не прощался - пел он уходя.
На грани был мотив его души мятежной
Истрепленной тоскою о стране
Окончен бал, погасли свечи, - прежде
Чем он допел об скорби и войне.
Немыслим был конец но все же выстрел…….
Бесстрашно оборвал куплет
И вот и он увы не выстоял
Упрямого Поэта больше нет…
А может это то и есть привал
И чудо вдруг произойдет
И поверженный в бою как обещал,
Он воскреснет...

Мне нужно сделать то и это.
Как прозаична жизнь поэта
Порой! И всё-таки она
Подчас поэзии полна!
15 июня 2010 г.

Душой ранимой и хрустальной
Господь поэта наградил.
И он за это, идеальной
Умы людские, рифмой покорил.

Смог донести "кристальный мир"
Огонь спасения зажечь.
Открыть глаза на "чумный пир"
От "ржавой" плоти уберечь.

Построить храм душевной боли
Заблудших в мыслях, исцелять.
Вселять надежду высшей воли
Судьбу свою, не искушать.

Валерий Куроленко.

Когда проснётся сад души Поэта,
когда его разбудит Царь и Бог,
тогда поёт он о желаньях Света
и если не уходит темой в бок,
то получается лирический урок!

Вспоминаю я младые лета
Как там рос , мужал я и взрослел
И теперь в моих устах поэта
Осуждаю этот беспредел…

Я родился в Сталина эпоху ,
Город поднимался из земли ,
Надо было шахты строить к сроку ,
А Донбасс ещё не возвели …

Шла послевоенная разруха
И страна вставала из руин ,
А народу ой жилось как туго
Хоть он был в войне непобедим…

Напрягали жилы все в работе
И давали родине угля ,
Что ж теперь в чиновничьей заботе
Позабыли в чём кругом земля ?

А кругом сейчас...

Тают стеклянного мира осколки,
Малыми струйками радость звучит,
Лёгкий дымок из моей одностволки –
Я расстреляла ещё один чит.

Нет больше кода и нет тёмных шторок,
Только чуть слышная песня веков.
Медленно тает удушливый морок,
Хлынул бальзам в плоть рубцов от оков.

Нет горизонтов для крыльев поэта.
Есть беспредельность и огненный мир.
Золото солнца наполнит все клетки.
Осень свободных – лишь праздничный пир.

Плавно слетает на землю страничка
Жизни, наполненной вкусом побед...

Когда мильярдер
Хочет два миллиарда –
Ка-анешна, он болен...

Когда у поэта
Две сотни в кармане –
Он оч-чень дово-о-о-лен! :)