Остатки

Автор: Александра Токарева

Застыли остатки осеннего душа,
И иней цепляет подошвы с асфальта,
И черною кровью пропитаны лужи,
Хрустит под ногою потухшая смальта.

Дыхание утра потоком в колечки,
Вулканом на выдохе ждут остановки.
По тонкому льду проводов, словно свечки,
Разрядом кует календарь гравировки.

А в окнах трамвая застывшие блоки,
Холодная изморось колет печалью,
И цветом кленовым по сердцу ожогом,
Зима по граниту сверкающей сталью.

Ночные снежинки, как сон листопадов...

Автор: Игорь Марушко

Сегодня утро озорное,
И солнце светит, и мороз.
И небо нежно-голубое,
Прохладный воздух щиплет нос.

Иду по полотну дороги,
И под ногами снег скрипит.
Сугробов белые пороги,
Высоток серый монолит.

А город дышит и играет,
Зима всем радость принесла.
И на морозе выдыхает,
Остатки летнего тепла...

Зима вершит обряд свой снежный
И вьюжит низкий неба свод,
И разметалась мглой кромешной
И как найти в метели брод?

Зачем мне эта непогода,
Зачем, зима, крушишь покой,
И волшебство начала года
КомкАешь в ярость силой злой?

Смети, метель, остатки гнева
И дай природе отдохнуть,
Пусть день прольётся синью неба,
Сверкнет сапфиром санный путь.

И зимней сказкой обернётся
Твой гневный ледяной каприз,
И каждой искрой отзовётся
Сугробов снежных мирный бриз.

18 сентября 1906 года в Одессе родился феноменальный поэт Семён Исаакович Кирсанов (Самуил Ицекович Кортчик).

Есть город, который я вижу во сне.
О, если б вы знали, как дорог
У Чёрного моря открывшийся мне
В цветущих акациях город
У Чёрного моря!
Есть море, в котором я плыл и тонул,
И на берег вытащен, к счастью,
Есть воздух, который я в детстве вдохнул,
И вдоволь не мог надышаться
У Чёрного моря!
Вовек не забуду бульвар и маяк,
Огни пароходов живые,
Скамейку, где мы, дорогая моя...

Морозный день, в искрящемся снегу!
И облака по небу, словно птицы.
И старый пес, хватает на бегу,
Остатки крошек, брошенных синице.

Дым от печей, уютом и теплом,
Дома укутал, спрятав от мороза,
А под окном, мерцая серебром,
Стоит, как страж, уснувшая береза.

На колокольне трудится звонарь,
И детский смех, звенящий у речушки.
И одинокий старенький фонарь,
На краешке поселка - у избушки.

Мелькнувший запах теплых пирогов,
На миг от суеты спасет сознанье,
Как отголосок прожитых...

На улице ночь, ходят лица, закрывшись под маской
Только свет фонаря озаряет загадочный сквер
И по скверу тому, озорной, персонаж ли из сказки
Торопливо бежал, улыбаясь, чудной человек

И косилась толпа, и шептали друг другу те люди
Что такое случиться могло у него в этот день
Вот у нас, лишь проблемы, да крошек остатки на блюде
Ну а он, что бельчонок, несущий орех в старый пень

Человек всё бежал, озаряя своею улыбкой
Недовольные лица, шагающих мимо людей
Но не знали они, что спешит...

Сон кошмарный — грустно утром,
Подниматься тяжело.
Всё болит — избили будто,
Зеркала все смотрят зло.

В них мужчина — весь помятый,
Хмур, печален, взгляд сердит
Он собой — весь неприятный,
На меня с тоской глядит.

Ему снились вновь кошмары,
Безысходность злых потерь.
И в груди его пожаром,
Боль свирепая теперь.

Я ему с улыбкой молвлю:
-«Что бродяга приуныл?»
А он смотрит недовольно,
Ему белый свет не мил.

И остатки сна водицей,
Смыв, о нём стремлюсь забыть.
Иной раз...

Жил я просто: дом-работа,
Был всегда к труду готов.
Не был ни любимцем чёрта,
Ни избранником Богов.

Не любил я перемены,
И стабильности искал.
Но и каменные стены,
Век проклятий поломал.

Угораздило ж родиться,
Мне на стыке двух веков.
И покой мне только снится,
Поселившись в мире снов.

И судьба по белу свету,
Разбросала близких мне.
И я жду прихода лета,
В чужедальной стороне.

И чертями здесь и Богом,
Позабытый средь людей.
По земным пройти дорогам,
Должен я остатки...

Ах, эти пельмени! От их запаха даже самые неэнергичные и ленивые развивают скорость достойную Книги Гиннесса, чтобы успеть к столу, пока их не съели более удачливые едоки.

Ангелы, почувствовав аромат и парок исходящий от них, становятся в очередь на воплощение, в надежде вкусить то, что пахнет гораздо аппетитней райских яблочек.

Рыцари готовы вскочить с колен, на которых они стоят перед прекрасными дамами, и, забросив лютни, бежать на запах этих пельменей.

Менестрели могли бы написать о...

Молитв прошение в Небесной Канцелярии,
Под забытья, положили сукно.
И случай жизнь, сдавил в событий марли и,
Мне нацедил, лишь то что мне дано.

И от всего достались мне остатки,
Во всём таланты, куцы и малы.
И серый я — не тусклый и не яркий,
Без формы нрав — в нём сточены углы.

И брЕзжат лишь, в изнанке подсознания,
Не в силах вспыхнуть, мысли, звёзд огнём.
Во мне ума, бесплодные метания,
И я себя, не проявил ни в чём.

И жил б как спал, но на душе брожение,
Неуспокоенность...